¿Qué es poesía?, (que te jodan
hijo de puta, a ti y a tu poesía,
a tu concepto y a todos los conceptos,
vete a la mierda con tu opinión,
con tu estilo, con tu rima,
con tu poesía de mierda
de verso libre,
con la innovación
y la búsqueda de nuevas imágenes,
vete a tomar por culo tú y todos
los putos poetas de mierda que
escriben con imágenes que
cualquier gilipollas puede ver)
poesía..., eres tú.
(Versión sobre una rima de Bécquer)
.
La excepción que confirma la regla
Todos mis músculos
son flácidos
................y la excepción
se jode
.........cuando
.....................tienes la regla.
[VII]
Que la poesía sea desnuda o no
a mí
............me
............la
............trae
..........................bastante
.........................................floja
ahora bien
como empieces a desnudarte tú
tendré
...........que
........................enderezar
.....................................este
................................................poema.
( X Rincón de poesía, Paquita Martínez Merinos -Coord.-, Las Palas, 2003, Murcia, Nausícaa, 2003)
RIMBAUD Y LOS DETECTIVES SALVAJES
Roberto Bolaño en Los detectives salvajes introduce este poema de Rimbaud en boca de Ulises Lima (trasunto de Mario Santiago Papasquiaro):.
Le coeur voléMon triste coeur bave à la poupe,
Mon coeur couvert de caporal:
Ils y lancent des jets de soupe,
Mon triste coeur bave à la poupe:
Sous les quolibets de la troupe
Qui pousse un rire général,
Mon triste coeur bave à la poupe,
Mon coeur couvert de caporal!
.
Ithyphalliques et pioupiesques
Leurs quolibets l'ont dépravé !
Au gouvernail on voit des fresques
Ithyphalliques et pioupiesques.
Ô flots abracadabrantesques,
Prenez mon coeur, qu'il soit lavé !
Ithyphalliques et pioupiesques
Leurs quolibets l'ont dépravé !
.
Quand ils auront tari leurs chiques,
Comment agir, ô coeur volé ?
Ce seront des hoquets bachiques
Quand ils auront tari leurs chiques :
J'aurai des sursauts stomachiques,
Moi, si mon coeur est ravalé :
Quand ils auront tari leurs chiques
Comment agir, ô coeur volé ?
.
El corazón atormentado
Mi triste corazón babea en la popa,
Mi corazón está lleno de tabaco de hebra:
Ellos le arrojan chorros de sopa,
Mi triste corazón babea en la popa:
Ante las chirigotas de la tropa
Que suelta una risotada general,
Mi triste corazón babea en la popa,
¡Mi corazón está lleno de tabaco de hierba!
.
¡Itifálicos y sorcheros
Sus insultos lo han pervertido!
En el gobernalle pintan frescos
Itifálicos y sorcheros.
Oh olas abracadabrantescas,
Tomad mi cuerpo para que se salve:
¡Itifálicos y sorcheros
sus insultos lo han pervertido!
.
Cuando, al final, se les seque el tabaco,
¿Cómo actuar, oh corazón robado?
Habrá cantilenas báquicas
Cuando, al final, se les seque el tabaco:
Me darán bascas estomacales
Si el triste corazón me lo reprimen:
Cuando, al final, se les seque el tabaco
¿Cómo actuar, oh corazón robado?
JOSÉ ÁNGEL BARRUECO
Otro poema de No hay camino al paraíso:
.
-...--
.................................................................................................................
..................................................................................................................
Asuntos propios
lo cierto es que mis hermanos y yo
no soportamos a nuestro progenitor
pero tampoco toleramos que alguien
ajeno lo insulte y se meta con él
los problemas familiares
los resolvemos entre nosotros
nadie nos ayudó entonces a odiarlo
y no queremos que nadie nos ayude ahora.
(Das Castro, Javier; Barrueco, José Ángel, No hay camino al Paraíso, Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009).
lo cierto es que mis hermanos y yo
no soportamos a nuestro progenitor
pero tampoco toleramos que alguien
ajeno lo insulte y se meta con él
los problemas familiares
los resolvemos entre nosotros
nadie nos ayudó entonces a odiarlo
y no queremos que nadie nos ayude ahora.
(Das Castro, Javier; Barrueco, José Ángel, No hay camino al Paraíso, Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009).
ARMANDO BUSCARINI
De Buscarini ya hablamos muy brevemente en el artículo "Pedro Barrantes y otros insólitos de la poetambre". Insólito personaje, paradigma de la bohemia madrileña de principios del XX, del que ya hablaron en sus memorias escritores contemporáneos a él como Pío Baroja, César González-Ruano, Ramón Gómez de la Serna o Rafael Cansinos Assens y médicos posteriores como Alberto Escudero Ortuño. Armando Buscarini (Ezcaray, 1904-Logroño, 1940) vivió por, para y sobre la poesía, con el estigma del fracaso pero con poemas memorables como «Orgullo», para terminar sus días en el Hospital Psiquiátrico de Logroño después de una corta pero intensa y desafortunada vida. Orgullo. Poesía (in)completa ( Ediciones del 4 de agosto, Colección 'Días de perros' nº 10, 2006. Introducción de Juan Manuel de Prada. Prólogo, edición y notas: Rubén y Diego Marín A.) reúne su obra poética publicada en libros, en prensa y también un apartado de textos inéditos escritos desde el manicomio, en total, más de 300 poemas (sonetos, elegías, romances, odas...). .
Orgullo
.
.Aunque sufra del mundo los desdenes
de mi vida de artista en la carrera;
aunque pasen altivos a mi paso
los hombres de alma ruin que nunca sueñan;
aunque salgan aullando a mi camino
los famélicos lobos que me acechan
con la envidia voraz; aunque en mi lucha
hambre y frío sin límites padezca;
aunque el mundo me insulte y me desprecie
y por loco quizás también me crean;
aunque rujan tras mí ensordecedoras
tempestades de envidia; aunque me vea
harapiento y descalzo por las calles,
inspirando piedad e indiferencia;
y, en fin, aunque implacables me atormenten
las más grandes torturas, aunque vea
que a mi paso se apartan las mujeres
por ver con repugnancia mi pobreza
( pero quizás ignorando de mi alma
el tesoro de ensueño que se alberga),
nada me importará, porque yo siempre,
caminando sereno por la tierra,
con el alma latiendo por la gloria
y flotante a los vientos mi melena,
iré diciendo al mundo con voz fuerte,
¡ con voz en la que vibre mi alma entera!:
-Es verdad que yo sufro; pero oídme:
¿ qué me importa sufrir si soy poeta?
.
ANTONIN ARTAUD
No podemos vivir eternamenteNo podemos vivir eternamente
rodeados de muertos
......y de muerte.
Y si todavía quedan prejuicios
hay que destruirlos
......"el deber"digo bien
.......EL DEBER
del escritor, del poeta,
no es ir a
encerrarse cobardemente en un texto,
un libro, una revista de los que ya
nunca más saldrá, sino al contrario
salir afuera
......para sacudir
......para atacar
......al espíritu público
......si no
......¿para qué sirve?
¿Y para qué nació?
...
(Antonin Artaud, Carta a los Poderes. Ediciones Insurrexit. Buenos Aires, 1974)
ALBERTO TESÁN
TierraApretar el gatillo sería lo correcto.
Y dejar para siempre de agachar la cabeza.
Un disparo certero entre los ojos
es el remedio a nuestros problemas.
La vida cansa y cansan los políticos,
las ideas mezquinas de un rebaño
Decadente. Es tiempo de poetas
y de asesinos, tiempo de suicidas
y violadores, tiempo de actuar.
Porque cansa la vida y la verdad cansa,
la verdad putrefacta y única que nos venden,
que nos hacen tragar como cartón mojado
entre falsas promesas de un mundo habitable.
Es tiempo de actuar, tiempo de cambios.
El cargador está lleno y las balas
esperan, impacientes, su destino.
Pero no, siempre habrá alguien en la sombra,
un verdadero dios bañado en sangre
que manipule nuestras intenciones,
y se apodere de ellas, y las reduzca a polvo.
Siempre habrá una mano que maneje los hilos
y nos haga comer frente al televisor,
con el silencio familiar más triste,
mascando las imágenes que mecen nuestro sueño.
.
(Alberto Tesán, Piedras en el agua, Pre-Textos, 2003)
DENISE DUHAMEL
Barbie Budista En el siglo 5 A.C.
el filósofo indio
Gautama* enseña que “Todo es vacío”
y “No hay yo”.
En el siglo 20 D.C.
Barbie está de acuerdo, pero se pregunta cómo un hombre
con esa barriga puede posar,
sonriendo, y sin una camisa.
......
*Buda (Siddhartha Gautama)
......
(Denise Duhamel, La diferencia entre Pepsi y Coca Cola. Antología de Poesía Norteamericana Contemporánea, Madrid, Ed. Vitruvio, 2007)
TRIBUTOS MUSICALES A POE
Celebramos el aniversario del nacimiento de Edgar Allan Poe con algunas canciones basadas en la literatura del genio norteamericano:Basada en "Los crímenes de la calle Morgue": Just Like Tom Thumb's Blues de Bob Dylan:
La versión de Radio Futura de Annabel Lee:
También basado en el poema "Annabel Lee" el tema Just Like Heaven de The Cure:
El homenaje de Lou Reed a Poe en The Raven:
The Raven, recitado por Willem Dafoe:
La magnífica canción Edgar Allan Poe:
JAVIER DAS
NO HAY CAMINO AL PARAÍSO
.
Llámalo romanticismo
Curiosamente,
al igual que las personas
y los animales,
los caminos también mueren.
"No sigas esa dirección,
que un poco más adelante
el camino muere",
te pueden decir
cualquier día
paseando por el campo.
Y aquí,
a estas alturas,
lo que me sigue entristeciendo,
es no poder encontrar
los cadáveres.
(Das Castro, Javier; Barrueco, José Ángel, No hay camino al Paraíso, Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009).
NIALL BINNS
RESTOS DE AMOR
En mi ropa en la manta en el sofá hay pelos
tuyos que se enredan sigilosos
atándome los pies, desatando los recuerdos
Los rastreo y recojo
y los he ido anudando
uno por uno, para hacerte un collar
que me sirva, de paso, como soga.
Lo ataré de noche a la bombilla del salón
subiré a una silla,
y después de meterme la cabeza, y proferir
las palabras de sobra conocidas
daré una leve patada, y veré entonces
si son débiles los lazos de nuestro amor.
(Niall Binns, Canciones bajo el muérdago, Editorial Estruendomudo, 2003)
La banda sonora perfecta para este poema:
RAÚL NÚÑEZ
MARIHUANA PARA LOS PÁJAROS.
La obra poética de Raúl Núñez
La obra poética de Raúl Núñez
EL BOSQUE DE LOS MAGOS
.
He llegado al bosque de los magos
y no puedo hacer otra cosa que quedarme.
Aquí puedo comprenderlo todo,
pero no hay nada que me interese saber,
porque las preguntas han dejado de tener sentido
y lo único que hago es estar vivo.
Trata de conectarte por arriba
si quieres llegar al bosque de los magos,
porque si te quedas dormido en el sótano
no podrás enterarte de nada
y estarás viendo una película por otra.
Verás que no hay muerte ni tiempo
en el bosque de los magos,
y no escuches una sola palabra
de quien no haya viajado por aquí.
No necesitas preparar la maleta,
sólo tienes que traer tu mente
y dejar tu chaqueta de fantasma.
Quiero que me acompañes,
porque si no te será difícil entenderme
y seguirás tratando de subir con la cultura
o haciendo el curso de guerrilla urbana.
No tengas miedo a lo maravilloso,
yo te espero en el bosque de los magos.
He llegado al bosque de los magos
y no puedo hacer otra cosa que quedarme.
Aquí puedo comprenderlo todo,
pero no hay nada que me interese saber,
porque las preguntas han dejado de tener sentido
y lo único que hago es estar vivo.
Trata de conectarte por arriba
si quieres llegar al bosque de los magos,
porque si te quedas dormido en el sótano
no podrás enterarte de nada
y estarás viendo una película por otra.
Verás que no hay muerte ni tiempo
en el bosque de los magos,
y no escuches una sola palabra
de quien no haya viajado por aquí.
No necesitas preparar la maleta,
sólo tienes que traer tu mente
y dejar tu chaqueta de fantasma.
Quiero que me acompañes,
porque si no te será difícil entenderme
y seguirás tratando de subir con la cultura
o haciendo el curso de guerrilla urbana.
No tengas miedo a lo maravilloso,
yo te espero en el bosque de los magos.
.
(Raúl Núñez: Marihuana para los pájaros. Baile del Sol, Tenerife, 2008)
DOMINGO LÓPEZ TORRES
El poeta surrealista canario López Torres con André Breton, Jacqueline Lamba y Benjamin Péret
..
.
LOS RETRETES (3 DE LA MAÑANA)
.
Violadas espirales de la prisa
de continuo correr, ruidos internos
por los ocultos cauces sin fronteras-
laberinto sin dónde, afán sin freno-.
Rompen el sueño, la risa, los colores,
la dolorosa acelerada espera
pródiga en la promesa, el ala, el premio:
verse ascender, ligero, en pleno vuelo,
hacia un cielo, otro cielo, y otro cielo.
Mientras la oscura cloaca de desdenes
insuficiente para tanta ofrenda
salta sobre la geometría de los bordes
inventando rizados carruseles.
La brisa azul de las primeras horas
rendida abiertamente a su destino
abre obstinadamente estrechas calles
en la espesa ciudad de los olores,
poniendo una aureola al desahogo.
No hubo consigna audaz que contuviera
a los don pedros de los tres salones
saltando en frenesí por corredores,
empinadas trincheras de prejuicios.
Los traicioneros vientos, firmes flechas,
se quiebran ante el toro acorazado
del quererse volcar, romper la brecha
de altas severas órdenes cuadradas
suplicantes, encendidos ruegos.
.
(Domingo López Torres, Lo imprevisto, La Espera Ediciones, 1980)
ÁNGEL GUINDA
BOLSAS
La vida irrumpe desde una bolsa de aguas.
La bolsa o la vida.
Bolsa de empleo, bolsa de desempleo.
Enfundarse en la cabeza una bolsa de plástico
es un procedimiento de suicidio.
Unos se embolsan -y nunca reembolsan-
mucho de lo que muchos desembolsan.
Otros invierten en Bolsa.
Todos se sienten sucios sin su bolsa de aseo.
Para el que nada tiene,
dar un tirón de bolso es un día de vida.
Una bolsa de estudios abre un mundo,
una bolsa de viaje cierra un sueño.
El viento hace rodar las bolsas por el suelo,
las cuelga de los árboles, las dispara a las nubes.
Bolsa del pan, bolsa de petróleo.
Estallan de tristeza los bolsillos vacíos.
Cuánto cuesta ajustar la bolsa de la compra.
Qué bien ajusta la bolsa del placer.
Ocultamos los cadáveres en bolsas
para que no nos molesten.
La bolsa de basura es nuestra biografía.
(Ángel Guinda, Claro interior, Olifante Ediciones de Poesía, 2007)
MICHEL HOULLEBECQ
LAS CERTEZAS DE MICHEL HOULLEBECQ
.
Il est vrai
.
Il est vrai que ce monde où nous respirons mal
N'inspire plus en nous qu'un dégoût manifeste,
Une envie de s'enfuir sans demander son reste,
Et nous ne lisons plus les titres du journal.
.
Nous voulons retourner dans l'ancienne demeure
Où nos pères ont vécu sous l'aile d'un archange,
Nous voulons retrouver cette morale étrange
Qui sanctifiait la vie jusqu'à la dernière heure.
.
Nous voulons quelque chose comme une fidélité,
Comme un enlacement de douces dépendances,
Quelque chose qui dépasse et contienne l'existence;
.
.
Es cierto
.
Es cierto que este mundo en que nos falta el aire
Sólo inspira en nosotros un asco manifiesto,
Un deseo de huir sin esperar ya nada,
Y no leemos más los títulos del diario.
.
Queremos regresar a la antigua morada
Donde el ala de un ángel cubría a nuestros padres,
Queremos recobrar esa moral extraña
Que hasta el postrer instante santifica la vida.
.
Queremos algo como una fidelidad,
Como una imbricación de dulces dependencias,
Algo que sobrepase la vida y la contenga;
No podemos vivir ya sin la eternidad.
.
(Versión de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán)
TITO MUÑOZ
A Charles BukowskiViejo cabrón, acábate la Heineken.
Te está durando mucho, demasiado.
Apuesta doble o nada a los caballos
que en tu puerta, uno blanco,
busca jinetes gordos.
Vomita en el rellano
de la muchacha pálida,
di tus últimos versos
a estudiantes lampiños,
arráncale los piños
de un limpio puñetazo
al crítico que odias.
Deja el escarabajo donde siempre.
El ángel de la grúa
pasará a recogerte.
.,
(Tito Muñoz, Sirenas en conserva, Editorial Bronce, 1997)
LEO ZELADA
Underground blues para Jim Morrison
luna roja
y en la radio la precisa melodía
proyecta tus arpegios endiablados
viejo Jim Morrison
arqueas la cintura
la sensualidad de tus labios
y entre filtros de peyote
y vasos de aguardiente
te diriges peligrosamente
hacia el fin - enciendes el cigarro
alzas la copa de vino
y brindas por ti, por Blake
Artaud, tus oscuros fantasmas
-la mirada extraviada el seco gemidonadie entiende el descarnado alarido
que parte el cielo en pedazos
la muerte traidora danzando
sobre tu cuerpo
la soledad desnuda en medio del escenario
el baile indio
.
el suicidio anunciado.
entregando en cada concierto
tu más rotunda agonía
rey de los lagartos.
--(Leo Zelada)
------
DOMINGO LÓPEZ
BALL AND CHAIN
Qué haremos
ahora
con nosotros dos
si resacosos y mal desayunados
desmantelamos
en la mañana el día que resta
y ya nos sobran
las migajosas horas
por todos lados
y sabemos
que tampoco hoy
aprovecharemos el tiempo
para evitar que huya
deprisa y de ti y de mí
digamos
que
el mundo entero.
------
(Domingo López, Blues, Navarra, Ayuntamiento de Lodosa, 2006)
DAVID GONZÁLEZ
LOSERSi caminamos por el lado "no domesticado" de la literatura es de obligada lectura el último libro de poesía de "no ficción" de David González, Loser. En él se reúnen 30 poemas - complementados por ilustraciones, dibujos, graffitis, fotografías... de autores amigos del poeta- en los que se puede apreciar la honestidad, la conciencia crítica y el compromiso de un poeta que encarna en su voz solidaria al perdedor, al "sparring" de la vida, aquel ciudadano anónimo en el que los ganchos, existenciales y sociales, de presuntas izquierdas y de derechas - Los políticos/ estrechan las manos/ pero no la dan-, le llueven por todos lados. Esta poesía a pie de calle forjada de la materia de la realidad, que no sólo la refleja - sin tapujos ni "ficciones"-, sino que además denuncia sus lacras, debe estar al alcance de todos; para ello David González hace uso magistral de un lenguaje sencillo, directo, espontáneo, que fluye con toda naturalidad, sin omitir tabús sociales, palabras que taladran el papel - que diría Bukowski-, ni, cuando es necesario, la rabia del autor por la situación descrita, a veces no exenta de una no disimulada ironía. No falta, asimismo, dos rasgos que son fundamentales en el estilo de David - que, dicho sea de paso, ha ido madurando y enriqueciéndose con el tiempo-: la narratividad y la introducción natural del diálogo, que dotan al poema de un ritmo ágil que se aviene perfectamente a la épica de lo cotidiano. En este poemario el autobiografismo es patente, pero también el "yo" poético introduce en ocasiones a otros personajes, perdedores todos ellos, como es el caso del malogrado y genial cantante Hank Williams:
.
MOVE IT ON OVER
.
Mientras suena Move It On Over,
no dejo de pensar
en el autor de su letra y música,
en su muerte más que nada:
.
el Shakespeare de los campesinos
murió el día de Año Nuevo de 1953,
camino de un bolo en un cuchitril.
.
El Shakespeare de los montañeses
murió en el asiento trasero de su Cadillac
azul:
el sombrero Stetson
.
caído sobre la frente,
la guitarra, a un lado,
una botella de whisky al otro
y a sus pies
un frasco de clorhidrato de morfina.
.
Mientras suena Move It On Over,
no puedo dejar de pensar
en la amarga despedida de Hank Williams:
.
nunca llegó a saber
que con este tema, con Move It On Over,
había inventado,
adelantándose siete años en el tiempo,
el rock and roll
y lo más probable, tal y como leí en un libro,
es que en el momento de su muerte
ni siquiera fuera consciente
de que acababa de entrar
en un año
.
Nuevo.
(David González. LOSER. Madrid. Bartleby Editores. 2009.)
------
La canción Move It On Over, de Hank Williams:
Un vídeomontaje con las ilustraciones que aparecen en Loser:
CARLOS OLIVA
Los versos temerarios de Carlos Oliva
Carlos Oliva Valenzuela (1960-1994) estudió Matemáticas Puras en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y, cuando lo sorprendió la muerte (murió atropellado por un automóvil) llevaba cursos de Literatura en la misma universidad. Él fue el más poeta y el más maldito de los poetas malditos del Perú. Nació en 1960 y su barrio fue el Rímac, vivió los 80s como un subterráneo entre los acordes de Anarquía y de Leusemia, vagabundeó por el Centro de Lima en medio de su poesía callejera y ambiente con olor a orines y putas, la Av. Colmena la recorría meditando y pensando mundos alternos, sufriendo sin saber porqué, era terriblemente tierno, angustiado y depresivo. Fundador del grupo poético NEON. Fue editor de la revista de poesía Ínsulas Urbanas (1991), en 1992 obtuvo el primer puesto en el Concurso Nacional "Casa del Poeta Peruano". Su poemario Lima o el largo camino de la desesperación fue editado, póstumamente, en 1995.
...
He visto una ciudad
una avenida
una calle inundada de cantos
De poemas sonando como bocinas de carros
Y autopistas sin guardias de tránsito
Poemas a 200 Km. P/H
Libres
raudos
veloces
por llegar
a los oídos del mundo
donde la ansiedad
la droga
y los atropellos
inventan colores siniestros
Y en medio de todo
Yo con mi bocina
Yo con mi voz levantada
Entre tantos accidentes
Risueño
Ilusionado
Y sin más palabras
Que estos versos sin frenos por las avenidas.
......
JOSÉ MARÍA FONOLLOSA
No a la transmigración en otra especie.
No a la post vida, ni en cielo ni en infierno.
No a que me absorba cualquier divinidad.
No a un más allá, ni aun siendo el paraíso
reservado a islamitas, con beldades
que un libro garantiza siempre vírgenes.
Porque esos son los juegos para ingenuos
en que mi agnosticismo nunca apuesta.
Mi envite es al no ser. A lo seguro.
Rechaza otro existir, tras consumida
mi ración de este guiso indigerible.
Otra vez, no. Una vez ya es demasiado.
[José María Fonollosa (Barcelona 1922-1991),
Ciudad del hombre, Barcelona, DVD, 1996]
(Albert Pla, "No", de Supone Fonollosa)
KARMELO C. IRIBARREN
AL CAER EL SOLNunca lo he visto antes,
pero conozco
a ese hombre.
.
( Si me acercase,
distinguiría en sus ojos,
ese brillo gastado,
como sin vida,
que me recuerda, por cierto,
a los oficinistas
de mi infancia).
.
Pronto se llevará
la cerveza a los labios,
le dará un sorbo,
y volverá a dejarla
suavemente, sobre la barra.
.
Sin prisa. No la hay. No le hace falta.
Nada nuevo va a ocurrir,
y lo sabe. Se encuentra
más allá de la esperanza,
en su perpetuo
atardecer.
.
Conozco a ese hombre, sí,
y me da miedo.
.
A veces, de madrugada,
poco antes de acostarme, me mira
desde el espejo.
.
[Karmelo C. Iribarren, La ciudad ( Antología 1985-2008), Sevilla, Renacimiento, 2008]
WILLIAM BURROUGHS
Mi abuelo Bill BurroughsEl manatí magistral
el coyote sabio en los desiertos del peyote
el monstruo sagrado, el que se adjudicaba ese derecho
el Rimbaud científico de nuestra literatura marginal
el beat poseído por el genio
el ser de latidos (marginales) delincuenciales
el árbol cuyos frutos psicotizados con corazones de iguanas aulladoras
el monje transparente que en sus heridas arroja sangre de heroína
el mamífero lúcido, engreído de la naturaleza
el párroco bisexual que gustaba el yo femenino
el exterminador de ratas, cucarachas y críticos literarios
la fabulosa loca de las camas milenarias
el asesino involuntario de un avestruz acongojada
el Job vidente de la ciruela condenada
el Lama de la novela infernal
el hombre que pidió no ser hombre
el ornitorrinco arrecho de literatura vegetal
el Satán celestial de las destrucciones posibles
el árbol gay inexorable de locura
la sagrada pezuña de Buda mirando el infinito
del Universo.
(Mesías Evangelista Ricci, Lima, 1969)
...
ALEJANDRO SAWA
En este año profuso en aniversarios (Poe, Lowry, Barón Biza, Boris Vian...) no podía falta un recuerdo para este "Príncipe de la bohemia" nacido en 1862 y muerto en la más absoluta miseria en 1909:Alejandro Sawa
Todo parece indicar que Max Estrella, el protagonista del más célebre esperpento de Valle-Inclán, 'Luces de bohemia', es Alejandro Sawa. Pero aunque no lo fuera, como guiadas por la pedantería más que por argumentos ponderados vienen asegurando de un tiempo a esta parte algunas voces, este gran sevillano, de vida tan breve como intensa, merecería ser el fiel compañero de Latino de Hispalis. De lo que no hay ninguna duda es que Sawa, junto a su hermano Miguel, Camilo Bargiela, Alberto Lozano, Joaquín Dicenta, Antonio Palomero y Luis Bonafoux es uno de los más genuinos representantes -si no el que más- de la bohemia de ese Madrid "absurdo, brillante y hambriento" que fuera nuestra capital a finales del siglo XIX. Epígonos de Sawa fueron Emilio Carrere y Rafael Cansinos Asséns y entre sus admiradores, además de Valle, se encontraba Pío Baroja, Rubén Darío, Manuel Machado y Ernesto Bark.
Pese a que su inveterada tendencia a confundir deliberadamente la realidad con la ficción dificulta el apunte biográfico, Alejandro Sawa nació en Sevilla el 15 de marzo de 1862. De ascendencia griega, gustaba comparar la inexorable propensión a la tragedia que encerraba su destino con el del Edipo de Sófocles y como éste acabaría sus días ciego. Mucho antes, tras un primera vocación religiosa, que le hace ingresar en el seminario de Málaga y en la que, sin duda, hay que buscar la explicación al exacerbado anticlericalismo del que hará gala posteriormente, será estudiante de Derecho en Granada durante el curso 1877-1878.
.
Fragmento autógrafo
.
Llegado a Madrid por primera vez 1885, es en este punto de sus notas biográficas donde todos los comentaristas incluyen el mismo fragmento autógrafo a modo de ilustración: "Mis primeros tiempos de vida madrileña fueron estupendos de vulgaridad -¿por qué no decirlo?- y de grandeza. Una día de invierno que Pi y Margall me ungió con su diestra reverenda, concediéndome jerarquía intelectual, me quedé a dormir en el hueco de una escalera por no encontrar sitio menos agresivo en que cobijarme. Sé muchas cosas del país Miseria; pero creo que no habría de sentirme completamente extranjero viajando por las inmensidades estrelladas".
Todo aquel de Madrid de sus primeros años en la capital, bajo el nombre de Z, será retratada por el escritor en 'La mujer de todo el mundo' (1885), título que rezuma toda esa tristeza de burdel que tanto inspirara con posterioridad a Carrere. A ésta seguirán 'Crimen legal' (1886), 'Declaración de un vencido' (1887), 'Criadero de curas' (1888) -estas dos últimas reeditadas en fechas recientes- 'Noche' (1888) y 'La sima de Igúzquiza' (1888).
.
Delito de imprenta
.
Huido a París por delito de imprenta, aunque según algunos de sus biógrafos el escritor marchó a la capital francesa obedeciendo a las mismas inquietudes que todos los jóvenes de su tiempo. Corría a la sazón el año 1890. Estilándose en los cenáculos literarios de la Ciudad de la Luz el simbolismo, el español conocerá a Verlaine, Daudet y algunos otros destacados poetas de esta estética, además de autores como Rubén Darío. Mientras sobrevive gracias a un empleo en Garnier, empresa que edita un diccionario enciclopédico, Alejandro traduce a los hermanos Goncourt y vive la etapa más feliz de su existencia. "Mi vida transcurrió fuera de España -apuntaría como recuerda Jean-Claude Mbarga en el prólogo a su edición de 'Crimen legal'-, en París generalmente y a esa porción de tiempo corresponden los bellos días en que vivir me fue dulce". Será entonces, al otro lado de los Pirineos, cuando el escritor se case y vea nacer a su hija.
Cuando regresa a España, pese a que Manuel Manchado habría de recordarle recitando a Verlaine, don Alejandro ya está mortalmente herido, la miseria, la locura y la ceguera se suceden mientras realidades y ficciones se confunden peligrosamente en su cabeza. Salvo una recopilación de artículos periodísticos y misceláneas, que aparecerá en 1910, un año después de su muerte, apenas publica. Muere en Madrid, en 1909, sin haber cumplido aún los cincuenta años y siendo admirado por los intelectuales más prestigiosos de su tiempo.
.
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Javier Memba
( ellibromundo.com. / Malditos, heterodoxos y alucinados)
MARIO SANTIAGO PAPASQUIARO
Un poema de Mario Santiago PapasquiaroMarginal de tiempo completo, Mario Santiago Papasquiaro (1953-1988) vivió una vida dedicada a los excesos y a la poesía. Autor de culto para unos cuantos iniciados, escribió más de dos mil poemas en los márgenes de libros ajenos, servilletas y otros papeles perdedizos, aunque en vida sólo publicó un libro, Aullido de cisne (1996), así como una pequeña plaquette titulada Beso eterno (1995), ambos de escasa circulación. A mediados de la década de los setenta, fundó, junto con Roberto Bolaño, el movimiento infrarrealista: asunto que, años más tarde, serviría de punto de arranque y corazón de Los detectives salvajes (1997), donde Bolaño transfigura a Mario Santiago en el entrañable personaje de Ulises Lima.
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Sobre las nubes de éter
........................ & basura
que le levantan las venas a
..................las vías del tren
Flotan mi desesperado feto
mi precoz cadáver
sin lograr reconocerse
ni en el ojo desangrado de la lluvia
Aquí donde curten su agonía
... 1 000 palomas y zapatos
Colgando de la sombra de mi
................................ rostro
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