ALFONSO COSTAFREDA

LOS LÍMITES

Pienso en mis límites,
límites que separan
el poema que hago
del que no puedo hacer,
el poema que escribo
del que nunca podré escribir.
Límites también, en consecuencia,
de lo que amo
y de lo que nunca podré amar.
.
Límites de lo que quisiera decir
o ver o tener..
Palabras que daría
para descubrir, palabras para ayudar.
Límites del amor, palabras
insuficientemente valiosas
en un desierto inacabable.

(Alfonso Costafreda, COMPAÑERA DE HOY, Tusquets, Barcelona, 1990)

EMILIO CARRERE

CANCIONERO DE AYER

Yo fui un niño enfermizo, pálido y enlutado,
que demasiado pronto conoció la tristeza
del trágico y grotesco dolor de la pobreza.
Yo he dormido en los bancos de un parque
...........................................[abandonado.
.
Y con la flor de toda la andante picardía
aprendí que la vida es demasiado dura,
cuando hay que conquistarla en constante aventura,
venciendo a la miseria un día y otro día.
.
Yo fui un niño enfermizo, pálido y mendicante,
sin otro camarada que algún can trashumante
del arroyo, en la eterna, negra desolación.
.
El dolor fue el maestro que me enseñó a ser bueno,
¡pobre niño poeta!, y ¡floreció en el cieno
mi verso, como un lirio divino de emoción!
.
(Emilio Carrere, La canción de las horas, Obras completas, Madrid, Renacimiento, 1923)

PATTY SMITH

SUEÑO DE RIMBAUD

.

soy viuda. podría ser charleville. podría ser cualquier parte.

me muevo detrás de los arados. los campos. el joven arthur merodea

por la granja (¿roche?) la bomba el pozo

artesiano. lanza vidrio verde conocido como desecho de cristal.

me pega en el ojo.

.

estoy arriba en la habitación vendando mi herida. él

entra. se apoya contra el dosel. sus mejillas rosadas.

aire desdeñoso manos grandes. lo encuentro endiabladamente sexy.

cómo ocurrió pregunta indiferente. demasiado indiferente.

levanto el vendaje. muestro mi ojo ensangrentado hecho un desastre,

un sueño de Poe. se queda asombrado.

.

se lo explico rápida bruscamente. alguien me lo hizo. tú me lo hiciste.

se cae sobre la cama. llora. me coge por las rodillas. lo cojo del pelo. que no

hace sino arder en mis dedos. fuego espeso de zorro. suave pelo amarillo.

pero ese inconfundible tono rojo. rúbeo. reflejo rojo. pelo de Él.

oh, jesús, cómo lo deseo, sucio hijo de perra. lame

mi mano. me sereno. ve rápido tu madre espera. se

levanta. se está yendo. pero no sin la mirada de

esos fríos ojos azules que destroza. ese que duda

es mío. estamos sobre la cama. le he puesto un cuchillo en el

delicado cuello. dejo que gotee. nos abrazamos. devoro su cuero cabelludo.

piojos gordos como pulgares de bebé. piojos caviar de cráneo.

.

oh, arthur, arthur, estamos en Abisinia Adén. haciendo el amor

fumando cigarrillos. nos besamos. pero es mucho más. azur.

charco azul. denso lago de aceite. las sensaciones se condensan, se avivan.

golfo cristalino. bolas de cristal de colores que explotan.

la costura de la tienda beréber se deshilacha. aberturas, abiertas como una

cueva, se abren más, entrega total.

.

(Patti Smith, POESÍA, Bassarai Ediciones, Vitoria, 2008. Traducción de Eli Tolaretxipi)

FULGENCIO MARTÍNEZ

DISECCIÓN DE LA EBRIEDAD

CASI siempre un mero gesto vacío.
Una tela pintada con un barniz malo,
un desorden arreglado con hilo y aguja
prestada por otro correligionario
en la desastrosa baraja de la borrachera:
no alcéis la voz los que en este negocio confuso
permanecéis con dignidad de cisnes
mientras otro paga la cuenta; reparad
en que estáis fuera de control
y que así es más barato ser vulnerable.
Dejarse violar por una muchacha
llamada inspiración, o como se llame
esa que os entrega su cuerpo comprado,
la musa de alcohólicas pupilas de loba.

[Fulgencio Martínez, León busca gacela. Poemas de Séptimo Alba (2002-2008), Renacimiento, 2009]

DOS POETAS SUICIDAS: BEPPE SALVIA Y PAUL CELAN

BEPPE SALVIA (1954-1985)

A escribir he aprendido de los amigos,
pero sin ellos. Tú me has enseñado
a amar, pero sin ti. La vida
con su dolor me enseña a vivir,
pero casi sin vida, y a trabajar,
pero siempre sin trabajo. Entonces,
entonces he aprendido a llorar,
pero sin lágrimas, a soñar, pero
no veo en sueños más que figuras inhumanas.
No tiene ya límites mi paciencia.
No me queda paciencia para nada, nada
queda ya de nuestra fortuna.
También a odiar he acabado aprendiendo
de los amigos, de ti, de la vida entera.

***

PAUL CELAN (1920-1970)

Hablar con los callejones sin salida

de lo de enfrente,

de su

expatriado

significado:

masticar

este pan, con

dientes que escriben.
.

(José Luis Gallero ed., ANTOLOGÍA DE POETAS SUICIDAS, Varios autores, Árdora Ediciones, Madrid, 2005)

JUAN LARREA

RAZÓN
.
Sucesión de sonidos elocuentes movidos a resplandor, poema
es esto
...........y esto
......................y esto
Y esto que llega a mí en calidad de inocencia hoy,
que existe
..................porque existo
...........................................y porque el mundo existe
y porque los tres podemos dejar correctamente de existir

(Favorables París Poema, nº 1, julio 1926.)

PABLO GARCÍA CASADO

1972

parís, texas

por qué travis qué hay de esa oscura pregunta
por qué la casa en ruinas por qué él por qué ella
por qué el verano de mil novecientos setenta y uno

qué tuvo que pasar qué clase de química por qué
la huelga en el sector metalúrgico por qué el atasco
por qué llegaron rendidos y aún así se besaron

como si mi vida les fuera en ello

(Pablo García Casado, extraído de la página web www.casadosolis.com )

ALFRED JARRY

CARLOS OLIVA

S/T

.

Tu tesoro, Carlos Oliva, es el amor que perdiste
en tus manos de navegante ebrio,
de náufrago sobre un tronco a la deriva,
de marino agotado de tanto nadar contra la corriente,
para llegar tenuemente hacia la resaca.
Mi poesía en sí no tiene nada que ver con la poesía:
es un clamor de condenado.
Es una protesta, pero esta protesta es principalmente
contra mí mismo.
El canto por el canto en sí no existe (ni siquiera en los pájaros).
El objeto de mi canto –lo que sea– es liberarme de mí mismo,
negarme a mí mismo, es decir, salvarme de mí mismo.
De mi propia autodestrucción que está a punto de desintegrar mi vida.
Es una protesta contra mi condición humana, narcisista y sórdida
y decadente.

( Carlos Oliva, Lima o el largo camino de la desesperación, 1995)

DYLAN THOMAS

.AND DEATH SHALL HAVE NO DOMINION

.
And death shall have no dominion.

Dead men naked they shall be one

With the man in the wind and the west moon;

When their bones are picked clean and the clean bones gone,

They shall have stars at elbow and foot;

Though they go mad they shall be sane,

Though they sink through the sea they shall rise again;

Though lovers be lost love shall not;

And death shall have no dominion.

.
And death shall have no dominion.

Under the windings of the sea

They lying long shall not die windily;

Twisting on racks when sinews give way,

Strapped to a wheel, yet they shall not break;

Faith in their hands shall snap in two,

And the unicorn evils run them through;

Split all ends up they shan’t crack;

And death shall have no dominion.

..
And death shall have no dominion.

No more may gulls cry at their ears

Or waves break loud on the seashores;

Where blew a flower may a flower no more

Lift its head to the blows of the rain;

Though they be mad and dead as nails,

Heads of the characters hammer through daisies;

Break in the sun till the sun breaks down,

And death shall have no dominion.

..

.

Y LA MUERTE PERDERÁ SU DOMINIO

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Y la muerte perderá su dominio.

Los muertos desnudos serán un solo muerto.

Con el hombre en el viento y la Luna de occidente;

cuando se descarnen los huesos y desaparezcan los huesos.

Donde hubo codos y pies aparecerán estrellas.

Y aunque se sumerjan en profundas aguas tendrán que resurgir.

Y aunque los amantes se extravíen perdurará el amor.

Y la muerte perderá su dominio.

.

Y la muerte perderá su dominio.

Bajo los remolinos del mar

aquellos que yazgan largamente no morirán en la tempestad

retorciéndose en el tormento, cuando cedan los tendones

atados a una rueda no podrán destrozarse;

entre sus manos la fe se romperá en dos

y el Unicornio del mal los atravesará.

Y hendidos por todas partes no se desmembrarán.

Y la muerte perderá su dominio.

.

Y la muerte perderá su dominio.

Nunca más las gaviotas gritarán en sus oídos

o se romperán las olas tumultuosamente en la ribera;

allí donde se abrió una flor nunca más otra flor

ofrecerá su cabeza a los golpes de la lluvia.

Y aún locas o muertas como clavos

atravesarán la margaritas con sus cabezas de señoras;

irrumpiendo sobre el Sol hasta que el Sol se desprenda.

Y la muerte perderá su dominio.

.

(Versión de Waldo Rojas)

RODRIGO GALARZA

PARQUE DE DESTRUCCIONES

2
alguien nos mira desde los muros, quizá el dolor que levanta ciudades
o el dios atroz que ensaya en circos romanos, en prostibularios de la ternura

se les pudre los ojos a los profetas del neón
se les pudre durante el día
ah/
pero el sarcoma baila
cantan los gusanos

alguien nos mira desde los muros
alguien trepa las tapias como una fósil enredadera que todavía arde

no alcanza la morfina que brota de las cloacas
no alcanzan las cloacas de los bares
no alcanzan los bares donde entre parábolas y parabólicas
colgamos los trofeos del infierno

pero hay más, mucho más:

estoy solo“ voy al coliseo a prenderme fuego”,
la Castellana parte desde mis piernas y no regresa

me miro en lejanía sin regresar
suelta sus amarras la noche y se oye una sirena
sin embargo el barco se queda zozobrando en mis jugos gástricos
peristáltico velamen

y todos vivíamos sin vivir en nosotros
y todos moríamos sin morir
y algunos resucitábamos sin vivir
pero hay/
habrá más

vi cómo molinos de viento esparcían polen:
vi la batalla en la que vencía la locura
me vi retozando hacia el monte y mi sombra detrás entre azucenas olvidada

(Rodrigo Galarza, Parque de destrucciones, Ediciones Amargord, Madrid, 2008)

MOHAMED CHUKRI

EL PAN DESNUDO (Fragmento)

“Lloraba la muerte de mi tío junto con algunos chicos. Ya no lloraba sólo cuando me pegaban, o cuando perdía algo. Ya había visto llorar también a otros. Era la época del hambre en el Rif, la sequía y la guerra.

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Una tarde no podía detener mis lágrimas de tanta hambre que tenía. Chupaba y rechupaba mis dedos. Vomitaba sólo saliva. Mi madre me decía, para calmarme :
-“Cállate, vamos a irnos a Tánger. Allí hay pan en abundancia. No llorarás más por el pan cuando estemos allí. En Tánger la gente come hasta saciarse ¿Ves a tu hermano? Él no llora.”

Dejaba de llorar cuando veía su cara pálida y sus ojos hundidos. Pero la paciencia que me infundía el mirarle no duraba mucho…Vimos cadáveres de animales mientras nos íbamos a pie de camino al exilio…Los rondaban perros y pájaros negros. Hedían tripas abiertas, podredumbre.

Por la noche se oía el aullido de los lobos cerca de la tienda que montábamos allí donde el cansancio y el hambre podían más que nosotros. Incluso algunos enterraban a los suyos donde caían muertos, víctimas del hambre…”.

(Mohamed Chukri, El pan desnudo, Barcelona, Montesinos, 1988)

TINA SUÁREZ ROJAS

MEMORIA DE LOS ÁRBOLES
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lívido péndulo del horizonte
fantoche de aguaceros y granizos
carne de empanada para mesoneros
ingrávido semen de sortilegios
feria de harapos y de pellejos
dogal con cuervos y buitres
saco perplejo untado de brea
ojos al viento lengua molida
françois villon de las pesadillas
badajo de estremecimientos
negro columpio del diablo
entre los pies y la tierra el abismo.
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La memoria de los árboles
está llena de ahorcados.

(Tina Suárez Rojas, Los ponientes, 2005)

PEDRO DAMIÁN MASSON R.

Pedro Damián Masson R. (México, 1954).- Mago, predicador y nodriza de poetas. Autor de La carcajada del topo, ensayo sobre la literatura mexicana de los años sesenta y setenta que causó furor, angustia y frenesí entre una buena docena de escritores a estas alturas ya perdidos e irrecuperables.

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..

JUAN EL BAUTISTA COMPRA
UN BOLETO DE TREN EN SAN LUIS POTOSÍ

En estos momentos no hay otro muchacho más solo que yo
ni otra estación de ferrocarril más pesadamente solitaria que ésta
ni otros orines tan tristes
ni otro pene tan abandonado
ni otras manos tan vacías
ni otros brazos tan desoladamente caídos
ni oros párpados tan derrotados
ni otra banca con esta madera sorda
ni otra mujer con los colores secos de ese rebozo
ni otra chamarra de mezclilla tan fría
No hay no existe no es posible no cabría; no y no
No puede ser que exista algo tan parecido a mí
tan irreal y tan real;
tanta sangre tantos sesos tanta carnicería

Todo unido y todo perdido en el país del amor
las provincias olvidadas
el desierto del desamparo
los días de la infelicidad

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(Extraído de "Diez poemas y once poetas infrarrealistas", de la página web www.elinterpretador.net)

MARIO MELÉNDEZ

( Chile, 1971)
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PRECAUCIONES DE ÚLTIMA HORA

Debo cuidarme de los gusanos
cuando me entierren
lo más seguro es que hablen mal de mí
que escupan sobre mis poemas
y orinen las flores frescas
que adornarán mi tumba
llegado sea el caso
que hasta devoren mis huesos
me arranquen los intestinos
en el colmo de la injusticia
se roben mi diente de oro
y todo esto porque en vida
jamás escribí sobre ellos.

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(Mario Meléndez, Circo de papel, 2008)

JESÚS CÁNOVAS

DULCÍSIMAS HEBRAS DE ORO

(Jesús Cánovas, Dulcísimas hebras de oro, Murcia, Ediciones Tres Fronteras, 2009)

LOUIS-FERDINAND CÉLINE

Disfrutemos de algunas citas de una de nuestras novelas favoritas: .

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VIAJE AL FINAL DE LA NOCHE

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"-Nos queda el amor, Bardamu!

-Arthur, el amor es el infinito puesto al alcance de los caniches, ¡y yo tengo mi dignidad!"

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" Aún no conocía a los hombres. Nunca más creeré en lo que dicen ni en lo que piensan. Es de los hombres y solamente de ellos de quienes hay que tener miedo, siempre".

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"La raza, eso que tú llamas así, es solamente esa gran pandilla de gente mísera como yo, legañosos, pulgosos, ateridos, que han acabado aquí perseguidos por el hambre, la peste, los tumores y el frío, llegados tras ser vencidos de los demás rincones del mundo. No podían ir más lejos por el mar. Pues eso es nuestra nación y esos son nuestros compatriotas".

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"La moral de la Humanidad a mí me la trae floja, como a todo el mundo, por cierto."

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"Por mucho que me diese vueltas y vueltas sobre el pequeño colchón, no llegaba a conseguir ni el más pequeño momento de sueño. Incluso masturbándose en esos casos no se siente ni consuelo, ni distracción. Entonces es la verdadera desesperación".

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"La naturaleza es algo espantoso e incluso cuando está domesticada con firmeza, como en el Bois, aún produce como angustia a los verdaderos ciudadanos".

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"Lo mejor que puedes hacer, verdad, cuando estás en este mundo, es salir de él. Loco o no, con miedo o sin él".

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"Cuando la imaginación falta, morir es bien poco; cuando se tiene imaginación, morir es demasiado".

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(Textos extraídos de Viaje al final de la noche, en sus ediciones castellanas de Seix Barral, 1986 , y Edhasa, 2007)"

ÓSCAR AGUADO

CANCIÓN DE CUNA PARA UN HÉROE

Llegaron sin respirar
yo fumaba un cigarrillo tras otro para ponerme amarillo
cuando se desvistieron las mujeres busqué droga en el armario
para calmar la ofensa pero la droga supuraba estrellas de mar
entre mis dientes
todos sabían que estaba fuera de la habitación
yo también sabía que ellos bailaban sobre los ceniceros
la puerta estaba abierta pero en la calle había lo mismo
un hombre saliendo de una habitación y garbanzos que bailan en un cenicero
una palmera hacía el pino mientras coleccionaba cerillas en el ombligo
la noche quería acostarse con cualquiera porque estaba tan sola como un vaso de leche
no era un sueño porque las uñas me crecían
la nieve subió al tren y todos perdimos un amigo
entregué las llaves y seguí rompiendo puertas.
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(Óscar Aguado, Canción de cuna para un héroe, Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009)

JORDI ROYO

"parte tercera"
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1
.
ya no me perteneces ahora que vas vomitando
la sangre de tus hormonas sobre las arterias rojas
de las avenidas nocturnas
mientras conduces 1 enorme falo a 180 por hora
y diriges tu propia eternidad hacia los ojos
de esas niñas que sumergen los sueños
en los vidrios de los escaparates:
.
4
.
siento que nada de esto es lo mío
y me divierto tirando piedras a los escaparates
o masturbándome en las cabinas telefónicas
mientras la gente me observa y se pone a gritar
y salgo corriendo hacia esa pesadilla
donde yacen abiertos los ojos de ezra pound
hasta esconderme en un sueño horrible ­—que soy yo—
y todo vuelve a ser lo suficientemente absurdo
como para empezar a:
.................................................... (coda)

(Jordi Royo, naznava, Barcelona, Ed. Anthropos, 1982)

ENRIQUE FALCÓN

PROTECCIÓN DE TESTIGOS

«La conciencia de que esta ecuación era posible: dolor
que finalmente deviene rabia. La conciencia de que esta
ecuación era aplicable a todo o casi todo».
(Roberto Bolaño: 2666)

Poco deben importarle
la disolución del pentotal en los días de trabajo
y la lenta inhalación de estrellas por su espalda.
Le pagaron por callarse
la dirección de las palomas, el remite en las postales
certificadas de tan lejos, la piel de una mujer
que él no ha visto y no ha besado,
–el corazón de los inviernos–,
las sedes comunistas, su necesidad de ir ardiendo
por una extremidad de la cara.
Toca apenas con los dedos
nuestro inútil portal, y la luz de todos los aullidos
que pincelan la tarde, por encima
de muertos y estaciones,
a un paso sólo del domingo
vuelve a casa, toma de su llave
se maquilla una lágrima con cuchillas de afeitar.

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(Enrique Falcón, Amonal y otros poemas, Ediciones Idea, colección Atlántica, Tenerife, 2005)

ALBERT CARACO

(1919-1971)

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BREVIARIO DEL CAOS

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En este blog no podía faltar este filósofo maldito, autor de culto, uno de los pensadores más importantes e incomprendidos del Siglo XX. Comparado con autores como Cioran, Céline o el Pessoa del Libro del desasosiego, Caraco despliega en este libro, sin ambages ni atenuantes, su asco y su desconfianza hacia una humanidad para la que vaticina su apocalipsis irreversible. Más pesimista que Cioran, en él no hay cabida para el distanciamiento irónico, el suicidio es la única salida, no la idea del suicidio, sino el suicidio real. Anunció el suyo, y efectivamente lo llevó a cabo el día después de la muerte de su padre.

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(Albert Caraco: Breviario del Caos. Madrid: Sexto Piso, 2006)

LUIS CHACÓN

FLASH BACK
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En el cine
me guíabas con tu mano
por las imágenes consecutivas.
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Afuera,
cada quien sigue su camino.
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Depende del tipo de cine –decías- si
es el inteligente,
o el tuyo.
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¿Acaso el cine es inteligente?
¿O tal vez uno le sigue el juego?
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Unas gafas
no hacen de Spielberg
un Buñuel.
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(Luis Chacón, El sur, Navarra, Ediciones Fecit, 2007)

GÉZA CSÁTH

Escritor húngaro, crítico y teórico de la música y doctor en medicina, ya de niño, fue un competente violinista, dibujaba y pintaba.
Tenía apenas catorce años cuando fueron publicadas sus primeras críticas musicales. Después del instituto, se mudó desde su nativa Szabadka a Budapest para estudiar medicina. Durante su estancia en la universidad escribió algunas piezas cortas de teatro y reseñas para periódicos y revistas. Se doctoró en medicina en 1910 y trabajó durante un corto espacio de tiempo en el hospital psiquiátrico de Moravcsik. Fue allí donde se hizo adicto a la morfina.
Cuando volvió de la I Guerra Mundial estaba gravemente enfermo y su adicción se convirtió en un problema decisivo en su vida. A principios de 1919 recibió tratamiento medico en un hospital provincial del que se escapó y regresó a su casa. El 22 de julio mató a su mujer con un revólver, se envenenó y se cortó las arterias. Le devolvieron rápidamente al hospital de Szabadka, pero consiguió escapar de nuevo. Quiso ir al hospital psiquiátrico de Moravcsik, pero al ser detenido por la policía de frontera yugoeslava, se suicidó tomando veneno.

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.CUENTOS QUE ACABAN MAL

(Fragmento)

.El despertar, ¿verdad?, produce sentimientos insoportables que perduran durante mucho tiempo. Por la mañana, la luz del día retumba por la calle con acordes ensordecedores. Ni siquiera los vidrios opalinos ni las cortinas coloreadas nos resguardan de ella, porque con su ruido molesto, crujiente y rítmico lo atraviesa todo y nos reclama con insistencia. Hya que ir. Hay que mezclarse con seres humanos simples con malas caras que creen que esta infame y despiadada música es la Ley de la Vida, y que lo que ellos viven, es el vivir mismo.

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[Géza Csáth. Cuentos que acaban mal. El Nadir Ediciones, 2007.]

JAVIER ACOSTA

(México, 1967)

TOM WAITS HA ESTADO BEBIENDO

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The piano has been drinking, not me.

T. W.

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A poca gente agradan sus canciones,

ni siquiera al mesero, ni a las minifaldas,

si acaso a mí,

cuando Tom Waits se embriaga como un piano

y me caigo al escote de mujeres que fuman.

Cuando mi amor huye a Los Ángeles,

cuando degüella el pavo de año nuevo y las estrellas

depilan sus muslos con neblina.

Los perros y las perras

aúllan

para que el frío no muera de catarro.

Pero

mis pantalones se orinaron, el vómito se ahoga en el retrete.

En el congelador está mi oído izquierdo, el derecho confiesa

que tampoco le gustan las canciones

y el piano de Tom Waits

sigue borracho.Yo envío por correo mi cuello a California

Alguien escribe el remitente con saliva.

Mi boca está en el suelo,

a la navaja de afeitar le crece óxido en la ingle,

el agua tibia se fugó a Malpaso,

el refrigerador fuma de nuevo,

el frío tiene enfisema, el pubis rubio las estrellas.

Tararea la neblina

que alguien tiene axilas de tomillo

que Horacio ha estado bebiendo. Not me.

.

No he sido yo. Tom Waits. No yo.

Not me, not me.

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( Javier Acosta, Regla de tres, UAZ, 2007)

JAVIER CORCOBADO

FRANÇOIS DE VACACIONES

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Un relato con final sorprendente de Javier Corcobado en su último disco hasta la fecha: A nadie.

DAVID YÁÑEZ BARROSO

ELLA, A LOS QUINCE AÑOS

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brillaba como una lámpara de araña

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________[en medio de un incendio.

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Ese año

prendí fuego a la casa de mis padres.

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( Poema extraído del blog Las afinidades electivas)

PAUL VERLAINE

Nosotros, como el maestro Verlaine, vemos la vida en rojo:

Ballade de la vie en rouge

L'un toujours vit la vie en rose,
Jeunesse qui n'en finit plus,
Seconde enfance moins morose,
Ni voeux, ni regrets superflus.
Ignorant tout flux et reflux,
Ce sage pour qui rien ne bouge
Règne instinctif: tel un phallus.
Mais moi je vois la vie en rouge.
.
L'autre ratiocine et glose
Sur des modes irrésolus,
Soupesant, pesant chaque chose
De mains gourdes aux lourds calus.
Lui faudrait du temps tant et plus
Pour se risquer hors de son bouge.
Le monde est gris à ce reclus.
Mais moi je vois la vie en rouge.
.
Lui, cet autre, alentour il ose
Jeter des regards bien voulus,
Mais, sur quoi que son oeil se pose,
Il s'exaspère où tu te plus,
Oeil des philanthropes joufflus;
Tout lui semble noir, vierge ou gouge,
Les hommes, vins bus, livres lus.
Mais moi je vois la vie en rouge.

.
Balada de la vida en rojo

El uno siempre vive la vida en rosa,
La juventud que no acaba nunca,
Segunda infancia menos taciturna,
Ni deseos ni lamentos superfluos.
Ignorante de todo flujo y reflujo,
Este sabio para quien nada se mueve
Reina instintivo: como un falo.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.
.
El otro razona y glosa
En tonos irresolutos,
Sopesando, pesando cada cosa
Con manos entumecidas y pesados callos.
Le haría falta mucho tiempo de su tabuco.
El mundo es gris para este recluso.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.
.
El, este otro, en derredor se atreve
A echar miradas llenas de deseos,
Pero donde su mirada se posa,
Él se exaspera donde tu te places,
Mirada de filántropos mofletudos;
Todo le parece negro, virgen o gubia,
Los hombres, vinos bebidos, libros leídos.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.
.

MANUEL MORALES

EL TRUCO DE ESTE MUNDO

Ahora tenemos que ser parcos.
La alegría nos reconforta
como un hermano.
Pero el mundo no está hecho
a la medida de nuestros sueños.
Tenemos ganas de encendernos
a cada instante
mirar una calle, hablar
hasta cansarnos
porque atrás
una sombra nos persigue.

Es decir, este mundo
tiene su truco.
El mundo es como un lunar
en el rostro de una muchacha.
No podemos inventar paraísos
porque no estamos
autorizados para ello.
Ahora tenemos que ser cautos.
No presumir que nuestro corazón
es puro y, calladamente,
adaptarnos
al truco de este mundo.

.

(Manuel Morales, Poemas de entrecasa, Lima, Chosica, Ediciones universidad de Educación, 1969.)

ALBERTO TESÁN

APROXIMACIÓN AL AMOR

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Se parece al infierno.

O a la idea de infierno que tenemos.

Compartir una cama, o comer en familia.

Y las letras del piso, y el bostezo nocturno.

Todo lo que nos castra y nos domina.

Vivir según las reglas de este juego

que ya empieza a aburrirnos.

Y habitar el silencio.

Y escuchar la tormenta con los ojos cerrados.

Salir al aire azul de la mañana

y pensar en la muerte como algo confortable,

una salida digna a tanto despropósito,

un final necesario para tanta miseria.

.

Y todo lo resume una palabra.

.

(Alberto Tesán, Piedras en el agua, Pre-Textos, 2003)

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

Ya conocimos al escritor zamorano como poeta, ahora una breve muestra de su buen quehacer como narrador. Entre los múltiples despropósitos que comete diariamente la prensa, desgraciadamente estos días hemos constatado uno: el diarío La Opinión de Zamora va a prescindir de los servicios de este magnífico escritor. Lamentable error.

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INSOMNIO

Poco después de conocernos, la chica me contó la historia de Eurídice, mito que responde a la irreversibilidad de la muerte. Confesó que padecía insomnio y que sólo durmiendo una noche en los cementerios (por algún siniestro morbo le atraía ese jeroglífico de cruces, cipreses y túmulos) podría curarse.
La acompañé hasta allí y nos tendimos sobre las tumbas.
Eurídice, como la llamo ahora, sanó de su insomnio, pero yo me convertí involuntariamente a esa región de las vigilias, no por el miedo sufrido entre aquellas tinieblas, sino por el hechizo de verla cerrar los ojos y entregarse al sueño, con una dulzura tal que su cuerpo pareció derramarse en mis brazos.
Esa imagen de su hermosura, poética y macabra, me convence, a la hora de acostarme, de lo irreversible de mi condición de insomne: como necesito imaginarla, jamás duermo.

.( Extraído del blog de José Ángel Barrueco Escrito en el viento)

ÁNGEL PETISME

BUDAPEST

Tú eres la dueña de las palabras, amor mío,
la que vierte en los labios el vino de Tokaj
y la lluvia harapienta
en las cajas de música
de la calle Dohány.
La que respira en los puentes
bajo el Danubio rojo,
la que construye nidos
en los huecos de las palabras,
la que ahuyenta los miedos
en los desfiladeros del Ejército Rojo.
La que trae vida insólita
y brisa cálida de silencios.
Tú eres Buda y yo Pest,
en la orilla derecha de la melancolía.

Cuando regrese de la niebla, cariño,
dame un beso de tornillo
en la Iglesia de San Matías
y veintinueve más en el Funicular.
¿Me harás olvidar que no soy inmortal?
¿Me enseñarás de nuevo a beber de tus labios
y ante tanta belleza
dejar de llorar como un pájaro de opio?

-El invierno es frío pero corto en Budapest,
pronto podremos alquilar dos bicicletas
en la isla de Csepel- me dijiste.

(Ángel Petisme, Cinta transportadora, Madrid, Hiperión, 2009)
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