INSÓLITOS: octubre 2010

CHOCHE

MADRUGADA DEL 7 AL 8

(Choche, de Poemash Especial Raúl Núñez ,Producciones Vinalia Trippers, 2010, http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/)

VANESSA NAVARRO REVERTE

LA CELDA

Es un cuadrado,

es una recta,

caverna arriba,

caverna abajo.

Y cómo añoro el salto,

qué poco queda

para el momento del espacio,

el vacío del lago,

el hondo polar y la mirada,

la foca, el toro, el gato..

(El monólogo del global,

el antiglobal,

el lobo estepario)..

¡Qué fraile,

qué ermitaño!

Vivir fuera…

La verdad se muestra,

qué sucia,

qué cruel,

quiero que regrese

el cuadrado,

la celda.
..

(Extraído de su blog Vainilla y Angora)

.....Declaro que un mes antes del viaje recaí en una de esas autodestrucciones tan devastadoras para el espíritu. Dos días innombrables en los que sentí una vez más la tentación de acabar de una vez. La primera fue a los 24, más o menos, y la otra a los 32, de manera más temeraria. Me habían proporcionado facultades para aniquilarme. Había amado más allá de lo razonable a Bernhard y Cioran, que al cabo se fueron a la gusanera decrépitos y desde la cama. Sólo la lucha y el trabajo tenaz me salvaron, no la esperanza de felicidad o placer. A los cuarenta años conozco el yugo constante en la garganta, la escenificación del suceso, imágenes y reacciones, sollozos de amigas y amigos, probable remordimiento, recreación morbosa.

.....Luego sólo queda caminar de nuevo con denuedo. En esto aventajo a Casey, que lo había intentado dos veces, y a la tercera ganó la muerte.

XXXVII

LAMENTO Y TIEMPO

.....Ah, mi amiga del alma no es amiga de mi piel, y esa carencia duele tanto en La Habana como en Santa Cruz de Tenerife. De modo que me tomé dos días para que relucieran algunas caras que todavía no habían aflorado. El ser humano es poliédrico, y conviene al viajero estimular comportamientos y sensaciones que nos son vedados por la cotidianeidad, so pena de que alguna cuestión esencial quede trasconejada. Conviene tener en cuenta la advertencia de Séneca: todas las cosas son ajenas, sólo el tiempo es nuestro. Para olvidar esa carencia decidí no prohibirme nada, por así decirlo. Recordé que hubo un tiempo en que yo me empeñé en Santa Cruz de Tenerife en ocultar mis virtudes y exhibir mis vicios, como esos santos del Islam...
.

(Ezequiel Pérez Plasencia, El Regreso de Calvert Casey. Viaje interior en barrios de La Habana y Santa Cruz de Tenerife, Santa Cruz de Tenerife-Las Palmas de Gran Canaria, Ed. Benchomo, 1999)

DYLAN THOMAS

Tal día como hoy, hace 96 años, nacía en Swansea, Gales, Dylan Marlais Thomas. Celebramos el aniversario del nacimiento de uno de los mejores poetas que ha dado la lengua inglesa con uno de sus poemas más conocidos:

PLEGARIA

Vuelvo la esquina de la plegaria y ardo
en una bendición del repentino sol
en nombre de los condenados
me volvería o correría
a la escondida tierra
pero el sonoro sol
purifica
el cielo
Alguien
me encuentra
Oh dejadlo
que me abrase y me ahogue
dentro de su herida terrena
Su relámpago contesta mi llanto
mi voz arde en su mano
ahora estoy perdido en Aquel que enceguece
y al fin de la plegaria se oye el clamor del sol

(Versión de Elizabeth Azcona Cranwell)

ANTONIN ARTAUD

CARTA

AL SEÑOR LEGISLADOR

DE LA LEY DE ESTUPEFACIENTES

.........................Señor legislador,
.

...............Señor legislador de la ley de 1916, aceptada por el decreto de julio de 1917 sobre estupefacientes, eres un cretino.

..............Tu ley no sirve más que para fastidiar la farmacia mundial sin beneficio para el nivel toxicómano de la nación

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX.porque

1º El número de toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias es mínimo;
2º Los verdaderos toxicómanos no se aprovisionan en las farmacias;
3º Los toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias son todos enfermos;
4º El número de toxicómanos enfermos es mínimo comparado con el de toxicómanos por placer;
5º Las restricciones farmacéuticas de la droga no molestarán jamás a los toxicómanos voluptuosos y organizados;
6º Siempre habrá infractores;
7º Siempre habrá toxicómanos por vicio de forma, por pasión;
8º Los toxicómanos enfermos tienen sobre la sociedad un derecho imperecedero, que se les deje en paz.
.
XXXXXEs, sobre todo, una cuestión de conciencia.
.
.XXXXXLa ley de estupefacientes pone en manos del inspector-usurpador de la salud pública el derecho de disponer del dolor de los hombres; es una pretensión singular de la medicina moderna el querer dictar sus reglas a la conciencia de cada uno. Todos los balidos de la carta oficial no tienen poder de acción frente a este acto de conciencia: más aún que la muerte, yo soy el dueño de mi dolor. Todo hombre es juez, y juez exclusivo, de la cantidad de dolor físico, y de la vacuidad mental que pueda soportar honestamente.

XXXXXLucidez o inlucidez, hay una lucidez que ninguna enfermedad podrá quitarme, es la que me dicta el sentimiento de mi vida física. Y si yo he perdido mi lucidez, la medicina no tiene otra cosa que hacer más que darme las sustancias que me permiten recuperar el uso de esa lucidez.

XXXXXSeñores dictadores de la escuela farmacéutica de Francia, sois unos pedantes roñosos; hay una cosa que debería medir mejor: que el opio es soberano, y ese mal se llama Angustia, en su forma mental, médica, sicológica, lógica o farmacéutica, como quieran.
.
XXXXXLa Angustia que hace locos.

XXXXXLa Angustia que hace suicidas.

XXXXXLa Angustia que hace condenados.

XXXXXLa Angustia que la medicina no conoce.

XXXXXLa Angustia que vuestro doctor no comprende.

XXXXXLa Angustia que lesiona la vida.

XXXXXLa Angustia que rompe el cordón umbilical de la vida.

XXXXXPor vuestra inicua ley ponéis en manos de personas irresponsables, cretinos en medicina, farmacéuticos cochinos, jueces fraudulentos, doctores, comadronas, inspectores-doctorales, el derecho a disponer de mi angustia que es tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno.

XXXXXTemblores del cuerpo o del alma, no existe sismógrafo humano que permita llegar a una evaluación de mi dolor con precisión, que aquella, fulminante, de mi espíritu.

XXXXXToda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser: Yo soy el único juez de lo que está en mí.

XXXXXVolved a vuestros graneros, médicos hediondos, y tú también, Señor Legislador Moutonnier, que no deliras por amor a los hombres, sino por tradición de imbecilidad. Tu ignorancia de lo que es un hombre, sólo es igual a tu estupidez al pretender limitarlo. Yo te deseo que tu ley recaiga sobre tu padre, tu madre, tu mujer y tus hijos, y toda su posteridad. Y ahora me trago tu ley.
.
.(Antonin Artaud, El Pesanervios, Madrid, Ed. Visor, 1976)

POETAS DEL ROCK XXIV: JIM MORRISON (II)

The Doors - Horses Latitudes

(Subtitulado en español)

PORFIRIO MAMANI MACEDO

LA SOMBRA

Protege sombra la sombra que camina,

no su destino, ni las voces que derramando

va tras unas huellas que en la oscuridad se pierden.

Devuélvele la aurora y los signos

que otras manos le arrebataron de su vientre,

en aquel tiempo que la memoria no olvida.

Sólo quiso ser un hombre, no el espectro de un hombre.

Toda la distancia errada,

ni las llagas que de su cuerpo brotan,

abarcan su destino, sólo su recuerdo.

Díctale en la noche, sueños, no visiones

que de la lumbre, ya despierto, lo distancian.

Muéstrale los ríos virginales que se ocultan

de sus ojos marchitados.

Devuélvele la luz en su difícil laberinto imaginado.

Sólo quiso ser un hombre, no el espectro de un hombre.

(Poema extraído de la web http://www.los-poetas.com/m/MAMANI2.htm )

SERGEI ESENIN

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No me arrepiento, no llamo, no lloro,
todo pasará como del manzano blanco el humo.
Envuelto en el oro del otoño
ya no volveré a ser joven.
.
Ya no palpitarás tan fuerte,
corazón helado por el frío,
y el país de tela de abedul
no me tentará a caminar delcalzo.
.
Espíritu errante: cada vez menos
enciendes la llama de mi boca.
¡Ay de mi frescor perdido,
ímpetu de los ojos y raudal de pasiones!
.
Ahora soy más parco en deseos.
Vida mía, ¿acaso te soñé?
Que una sonora mañana de primavera
pasé al trote en un caballo rosado.
.
En el mundo todos somos mortales,
los arces derraman callados el bronce de las hojas...
Seas bendito eternamente
lo que viene a florecer y a caducar.
.
(Sergei Esenin, El último poeta del campo, Madrid, Visor, 1974)

SOFÍA CASTAÑÓN

HOY TAMPOCO LLEGAMOS A OZ

.
No lo intentes:
en las baldosas que miras
—las de la cocina, donde
nunca llegamos a comernos—
no hay huellas
de pasos perdidos.
.
Primero, mucho antes
de cualquier búsqueda,
está el camino.
Y para eso
hay que mancharse los pies.
.
(Sofía Castañón, Últimas cartas a Kansas, I Premio “Pablo García Baena”, Córdoba, La bella Varsovia , 2008)
.
.
Hay
palabras de plástico
sentimientos de plástico,
y caras de plástico, te dije
el día que hablamos de Jude Law.
Y tú,
con las manos llenas de tierra,
me enseñaste que por dentro
somos sucios y hermosos.
.
(Sofía Castañón, Animales interiores, Oviedo, Trabe, 2007)

HENK VAN DER WAAL

.
pero quién se va a creer que alguien haya colgado
un reloj en medio de todo
.
igual sientes cómo fluye la corriente de suave progreso
por las paredes de seda de tu cámara interior
y te imaginas vinculado al roce de plantas y
animales contra lo que los impulsa y ves
hundirse poco a poco casi todos los objetos
de su coyuntura temporal, algo que también
a ti te ocurre cuando echas y despides
al llamador de orden en tu mente y dejas
efervecer en ti lo desenvolvente lo que te abre
lo que colma tu más íntima extrañeza:
.
y es que quien consiente que el ángel desamparado
ande retozando en su asunto personal
no sabe ser de sí mismo y deja que su errante
huésped tuerza el tiempo, remueva la escotilla
que subyace a sus pensamientos, instale un segundo
par de ojos en sus paneles laterales
.
(Henk Van Der Waal, de la serie ‘het kroelen van de verweesde engel’ [los cariños del ángel desamparado], traducción del neerlandés: Diego J. Puls, 2009)

ALFRED JARRY

DE LA ISLA DE PTYX
.
................................A Stéphane Mallarmé
.

La isla de Ptyx está hecha de un solo bloque de piedra de este nombre, la cual es muy estimable, pues se ha visto que sólo ella compone esta isla enteramente. Tiene la traslucidez serena del zafiro blanco y es la única gema cuyo contacto no produce frío sino que el fuego entra y se instala en ella, de la misma manera que en la digestión el vino. Las demás piedras son frías como el grito de las trompetas; ésta tiene el calor precipitado de la superficie de los timbales. Nosotros pudimos fácilmente abordarla, pues estaba tallada en forma de tabla y creímos poner pie en un sol purgado de las partes opacas o demasiado reflectantes de su llama, como las antiguas lámparas ardientes. En ella no se percibían ya los accidentes de las cosas, sino la sustancia del universo, por lo que no nos inquietamos si la superficie irreprochable era de un líquido equilibrado según las leyes eternas, o de un diamante impenetrable, salvo por la luz que cae vertical.

El señor de la isla vino hacia nosotros en un barco: la chimenea hacía redondas volutas azules detrás de su cabeza, ampliando el humo de su pipa e imprimiéndolo en el cielo. Y con el bamboleo alternativo, su silla basculante sacudía sus gestos de bienvenida.

De debajo de su manta de viaje sacó cuatro huevos con el cascarón pintado, que dio al doctor Faustroll, después de beber. A la luz de nuestro ponche la eclosión de los gérmenes ovales floreció sobre la orilla de la isla: dos columnas distantes, aislamiento de dos prismáticas trinidades de flautas de Pan, se abrieron en el chorro de sus cornisas, puño de mano cuadrigital de los cuartetos del soneto; y nuestro as meció su hamaca en el reflejo recién nacido del arco del triunfo. Dispersando la curiosidad velluda de los faunos y el encarnado de las ninfas desadormecidas por la melodiosa creación, el barco claro y mecánico hizo retroceder hacia el horizonte de la isla su aliento azulino y la silla movediza que decía adiós.

(Alfred Jarry, Antología, Madrid, Visor, 1981)

MIGUEL SERRANO LARRAZ

KEITH JARRET

III

No hay canción.

Y si hay canción no hay aplausos.

Te detienes para respirar el silencio,

Las butacas.

Alguien comenta entre bastidores:

Fuera está lloviendo,

Se inunda el mundo.

No te importa.

ART TATUM

Has distinguido el hielo en la distancia del vaso.

Los maestros vienen a saludarte a los burdeles.

La pupila ha extraviado dos teclas en tu órbita.

Que vayan entrando los aspirantes:

Estoy preparado.
.

(Miguel Serrano Larraz, La sección rítmica, Zaragoza, Aqua, 2007)

ANTONIO MÉNDEZ RUBIO

ESTA PLAYA

Ortigas por Alfonsina Storni

Antes de que escondieras un enjambre,

un bullicio desnudo bajo el tacto,

ya adivinabas verbos imposibles,

melodías en el pecho, caracolas

de lumbre amenazada en esta playa.

Ya tu cuerpo era un ánfora crecida,

un arrayán abierto, rosa de agua

sobre la orilla gris donde ahora mismo

has sabido que somos como olas,

orgulloso alboroto fugitivo,

y has elegido hoy mirar el mar,

escuchar hoy su voz. La vida ha sido

en ti espiga de vértigo, el tiempo

un naufragio de espuma irrevocable.

(Antonio Méndez Rubio, Fugitivo tesoro, Murcia, Colección Carabelas, 1993)

POETAS DEL ROCK XXIII: LUCA PRODAN

WHITE TRASH (subtitulado)

JOACHIM SARTORIUS

INCLINADOS HACIA
.
........................................a Luigi Nono
.
Con la noticia
vino la tormenta tardía
y el olor putrefacto desde el asfalto
.
la precisa caída de las gotas
en los tilos de la Uhlandstrasse
resonando apenas
.
aquí caminaba con frecuencia
hacia los bordes, enorme
.
abarcaba el espacio
con silencio
pleno de grietas
.
resonando apenas: en voz baja
hacia las afueras
.
silente: inclinado al No-Todavía
Ya-No
(tema cruel)
.
un maestro de la búsqueda
sin ansia ni consuelo
lleno
de claridad que respira
.
(Berlín, 10.5.1990)

(Traducción de Juana y Tobías Burghardt)

ANDRÉS DE LA ORDEN

SIEMPRES

No conozco el adiós,

ni tumbas ni pañuelos, no comprendo

los tiempos.

La mar nos pertenece, los vientos nos remontan,

sólo no es sólo, la noche arropa incluso

a los relojes...

la presencia existe, sí, sin la carne y sin las auras,

todo es Levante, la sal eterna,

...........mi

..............sonrisa

........................de

..........................mareas

....................................repartidas.

(Andrés de la Orden, en Boca que vuela. IV Ciclo "Poetílicos del Diván", Cartagena, Asociación Cultural DIVÁN, 2010)

JACQUES RIGAUT

........

......Jacques Rigaut, cuyas pretensiones literarias se limitaban al deseo de fundar un periódico que se llamara La Gresca, se había incorporado hacia 1920 a la actividad del grupo Dada. Su máxima hazaña consiste en la "fundación" de la Agencia General del Suicidio, 73 boulevard, Montparnasse, París. Su objeto: seducir a quienes se han apartado del suicidio por el temor a "fallar". El catálogo incluye desde el suicidio para pobres (5 francos), hasta la muerte perfumada (500 francos)[...].

......A la edad de treinta años, después de minuciosos arreglos personales, Rigaut se dispara un tiro en el corazón. HE AQUÍ EL ACTO MÁS ABSURDO, LA FANTASÍA EN SU MÁXIMO ESTALLIDO, LA DESENVOLTURA LLEVADA MÁS LEJOS QUE EL SUEÑO Y EL COMPROMISO MÁS PURO...

.... (José Luis Gallero)

..
.
TODOS LOS ESPEJOS LLEVAN MI NOMBRE
.

Intenten, si pueden, detener a un hombre que viaja con su suicidio en el ojal.

***

Sólo me reconozco en el tedio. El tedio es la verdad, el estado puro. Estuve a punto de ser un un gigoló. Estuve a punto de ser un libertino. Un amigo hablaba de mi genio; ha muerto.

La inmovilidad de los objetos me fascina. Contemplo el sillón hasta confundirme con él. Error, todo movimiento.

***

No hay motivos para vivir, pero tampoco hay motivos para morir. La única manera con que se nos permite demostrar nuestro desdén por la vida es aceptarla. La vida no merece que nos tomemos el trabajo de abandonarla...

El suicidio es muy cómodo: no paro de pensarlo; es demasiado cómodo: yo no me he suicidado. Subsiste un pesar: no quisiera partir antes de haberme comprometido; quisiera, al partir, llevarme Notre-Dame, el amor o la República.

.
(Jacques Rigaut, en José Luis Gallero, Antología de poetas suicidas, op. cit.)

ERNESTO SAN MILLÁN

ESTA TABLA RASA
.
esta tabla rasa,
de gastado corazón gastado
este nunca suicidio colectivo
este pacto que hago con el diablo
esta locura que hierve en la vereda
este sueño esta forma estas muñecas
este sexo de saxos y de plexos
este huesito de fémur este cráneo
este dale no me mires date vuelta
este inmundo funcionario este granuja
esta gallina plumada con las manos
este yo reírme de los todos
y de la nada hacerme veinte mangos
este puto / timbre / puta
en el teléfono
este andar borracho y borracharme
borra / charme
este dame / sacame / no te metas
este uno yo que soy el otro / y /
.
-la muerte siempre estuvo al lado
.
(Ernesto San Millán, en Los Poetas Interiores , Muestra de la nueva Poesía Argentina, Madrid, Amargord, 2006)

EZEQUIEL PÉREZ PLASENCIA

ENEMIGOS

......................Para amig@s

.......Los enemigos suelen enfermar de una obsesión incurable que primero suele brotar del compañerismo y luego hay malentendidos y menosprecio y bienentendidos y después una simiente de envidia y más tarde odio y paradójicamente algo parecido al amor y también soledad e impotencia y por último paranoia. Casi todo menos indulgencia o arrepentimiento.

..
LA VERDAD
.
......................a Augusto Monterroso
.
.......Érase una vez una joven que vio la verdad en el rostro de un anciano acodado en la barra de un bar a media tarde.

.
.
EL ATARDECER
.
.............................a Julio Cortázar
.

.......¿Y estas lágrimas, es el polvillo de la casa o es el corazón?

. INSOMNIO Nº. 8
.
........................... a Marta Cantero
.
.......El primero lo recibió impasible y el segundo con una brizna de asombro, extrañado y alerta, sorprendido ante la novedad como un pibe en los primeros tropiezos, sólo hasta la tercera vigilia de alma rasgada y ojos abiertos en que arribó en la lucidez y se hizo la pregunta esencial de la filosofía, que lo mantuvo en vela tres noches con sus días y angustias. Ojeroso y perturbado, al séptimo se benefició de una especie de magua y en el siguiente resolvió que la vida es larga y ajena, atribulado por el sueño que no llega.

(Ezequiel Pérez Plasencia, La ilusión de los vencidos, Santa Cruz de Tenerife, Organismo Autónomo de Cultura, Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife, 1998)

LLÁMALO HUMILLACIÓN

(Ezequiel Pérez Plasencia)

.........Ella se sentó a su lado en la terraza de la cafetería, en la única mesa desocupada, y de inmediato sacó de su bolso un libro con un lindo marcador de plata coronado por un cisne, abrió el volumen y se dispuso a leer. Pidió café solo corto y echó una ojeada escrutadora con ese aire distraído tan peculiar en algunas personas muy inteligentes y observadoras. Eran las siete de la tarde de un agosto insoportable, pero corría una ligera brisa que se agradecía y le sentaba bien a su arrebujado y copioso cabello negro. Al notar que el extraño vecino se interesaba por sus movimientos, lo miró de hito en hito, sonrió quedamente y tomó el primer sorbo de café para encender un cigarro rubio: dejó adrede el volumen enfilado hacia sus ojos: se trataba de Los aventureros del absoluto, de Tzvetan Todorov, un aguijador estudio de la vida y obra de Oscar Wilde, Rainer Maria Rilke y Marina Tsvietáeva que había pasado por las manos del hombre un año atrás. A su vez éste le devolvió la mueca condescendiente, como dándole a entender que conocía el contenido de ese ensayo. Resultaron baldíos los intentos de no fumar en esos lances. Se mezclaron en la cabeza de ambos arte, placer espiritual, música, filosofía, poesía; de forma que al cabo quisieron ser aventureros del presente, del absoluto, como si buscaran la perfección a través de sus sentidos, la comunicación. Caminaron en silencio y con las manos entrecruzadas hacia un hotel, al ritmo acompasado de unas piezas para piano de Erik Satie que ella le hacía oír a través de unos auriculares.
-¿No te parece una música otoñal? –sondeó él con un filo de tristeza.
-Un poco, pero es maravillosa –puntualizó ella- ¿Qué te pasa?
-Hago mías en estos momentos unas palabras de Satie: “Muchas veces en mi vida me han puesto como un trapo, pero nunca me habían humillado tanto” –sentenció el hombre.
-Sea lo que sea, todo tiene arreglo. ¿A qué viene este cambio repentino? Cuéntame. –apremió ella con inequívocos signos de melancolía en su bello rostro.
--Me han editado una chapuza de libro, algo horroroso, imperdonable. Impotencia y ansiedad me corroen. Perdóname, no es vanidad. Me asombra la simple falta de respeto por el trabajo de los demás --comentó abatido.
--No hay problema en el mundo que… Ahí tienes el ejemplo de Wilde, Rilke, Tsvietáeva y tantos otros.
Se besaron con pasión antes de entrar al hotel. A las dos horas, lloraron juntos y se sintieron dichosos, como emanando una música interior primaveral.

.(Este relato lo puedes leer junto a otros de este magnífico narrador, heredero de Rulfo, Onetti, Camus o Bernhard, en la web http://www.canariassocial.com/ )

SUSANA THÉNON

MINUTO

En todo instante

se renueva

la fugaz memoria de los espejos,

el perfil hosco de los cuerpos oxidados,

el andamiaje de palabras

no habitadas por manos

o por bocas oscuras.

El tiempo arruga los caminos,

borra las miradas lejanas,

va encendiendo la muerte en los rincones.

Y cómo no saber esto:

llegará un minuto vacío

que añore nuestros rostros.

(Susana Thénon, Habitante de la nada, Buenos Aires, Eds. Thiriel, 1959)

MIGUEL SÁNCHEZ ROBLES

HEMOS llegado a esto:

El sabor de la grasa

invade nuestras almas.

Las válvulas se cierran con exactitud.

Los ojos se arrasaron

y los libros supuran

la sustancia podrida de la especie.

.
(Miguel Sánchez Robles, en Poesía en el Archivo 3, Coordinador: José Luis Martínez Valero, Murcia, Tres Fronteras, 2008)

JAVIER GARCÍA CELLINO

DUDAS Y SOMBRAS

PORQUE nunca

.............sabremos la verdad:

si la ciudad aguarda al viajero,

o se conforma tan sólo

con la costumbre de sus pasos.

Así también,

cuántas veces la vida

se nos muestra incierta,

que ni aun en la memoria

podemos confiar,

........................................pues,

justo es decirlo,

el hombre equivoca su destino

con demasiada frecuencia.

(Javier García Cellino, La ciudad deshabitada, Santander, IV Premio de Poesía Gerargo Diego, 1994)

ÁNGEL GANIVET

LOS GRAJOS

- Bajo este cielo pródigo en colores,

en esta vega diáfana, encendida,

dejemos, noble amigo, nuestra vida

pasar, gozando los tardíos amores.

Huyamos los estériles honores

y sea nuestra gloria, no fingida,

la rústica beldad, en la escondida

quietud de un pobre huerto entre las flores.-

Así dije, y mi amigo, señalando

una nube de grajos en el cielo,

me contestó con sentenciosa calma:

-Tarde nos llega el amoroso anhelo;

esa nube algo muerto está rondando,

y quizá esté lo muerto en nuestra alma.

(Ángel Ganivet, en José Luis Gallero, Antología de poetas suicidas, op. cit.)

ROGER WOLFE

PARPADEO
.
Pedro Salinas
dice en un poema
que no quiere dejar de sentir
el dolor de la ausencia
de la mujer a la que ama
porque eso es lo único
que le queda de ella:
el dolor.
No recuerdo sus palabras exactas.
Él lo dice mejor que yo.
Eran otros tiempos.
Salinas está muerto.
La mujer a la que amaba también.
Pronto lo estaremos todos.
La vida es un mero parpadeo.
Abre los ojos
y ciérralos.
.
(Roger Wolfe, Noches de blanco papel, Poesía completa [1986-2001], Huacanamo, Barcelona, 2008)

MIGUEL ÁNGEL VELASCO

In Memoriam

LAS GARZAS
.
......................................Para Angelika
.
Las vi cruzar el puente, en un rasguño
de la noche cerrada: transcurrían
en formación precisa,
un sereno triángulo
como flecha segura que apuntara
al corazón del sol adivinado
más allá de la niebla,
tatuaje rojo inscrito en el calor
del territorio propio entre las alas.
Batían en la fe de un solo pulso
el plomo de los cielos, sacudiéndose
las bajas nubes tardas.
Volaban de memoria aquellos pájaros,
fantasmas de pureza con la mirada fija
en la línea de acero de una ancha tierra santa.
Quedé como imantado
en toda mi estatura a la alta aguja
de su navegación, mientras seguía
con los ojos errantes el vector de su rumbo.
Al cabo, la bandada
fue mullendo su esquema en una mecha
de bruma, hasta perderse
en la tinta del cielo.
¿A dónde irían
las garzas? Sólo sé
que algo de mi partió
como saeta fiel aquella noche
desde el arco del puente;
algo de mí se fue y boga dichoso
hacia algún sur de luz en la flecha del vuelo.
.
(Miguel Ángel Velasco, La miel salvaje, Madrid, Visor, 2003)