INSÓLITOS: noviembre 2010

JORGE ESPINA

EDIFICIOS VACÍOS

.
Van colocando verso tras verso,
oración tras oración,
ladrillo tras ladrillo.
Construyen hermosas catedrales,
castillos rodeados de murallas,
monumentales coliseos y toda suerte de edificios.
Consiguen honrar con la belleza la palabra
pero en su interior,
decorado también con un hermoso mobiliario,
nadie habita.

(Jorge Espina, Reverdecer, Tenerife, Baile del Sol, 2010)

ATTILA JÓZSEF

TUS CABELLOS SON MIS DEDOS

Tus cabellos son mis dedos, bajo tu falda

se esconde asombrado mi corazón

y las hojas del calendario caen susurrando.

Mi viejo umbral llora, como un niño

cuando vienes, para que vuelvas otra vez.

En apretado grupo mis antiguos días

sofocándose muerden mis orejas:

¿a nosotros por qué no nos fundiste en ella con tus besos?

¡Y no comprenden que son pálidos y tontos

y que sus luces no pueden ser la luz de tus ojos!

(José Luis Gallero ed., Antología de poetas suicidas, Varios autores, Árdora Ediciones, Madrid, 2005)

EZEQUIEL PÉREZ PLASENCIA

DROGA LLAMADA CREACIÓN

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CUENTA Julio Cortázar en una insuperable introducción a los cuentos completos de Edgar Allan Poe, ese grandísimo temeroso de amores, que el fundador del cuento moderno escribió tres de sus mejores historias bajo el influjo del opio. Por contra, en El perseguidor, uno de sus relatos más celebrados, el cronopio mayor nos habla del genial jazzman Charlie Parker, que quedaba inutilizado para la creación en cuanto se fumaba un palillo de marihuana congoleña. El venerado escritor Rafael Sánchez Ferlosio ha asegurado que las frases de sus ensayos fueron largas por el influjo de la anfetamina. El profesor y escritor español Antonio Escohotado ha elaborado La historia de las drogas (Alianza Editorial, 1990, tres generosos tomos) más completa y rigurosa que se conoce. Pero alguna vez lo he visto y oído en televisión decir - con toda su experiencia - peligrosos disparates para parecer muy radical, y según Abel Cainus este pseudofilósofo ha llegado a pedir dosis de calidad para conceder una entrevista, como si fuera un Mick Jagger o Bob Dylan o Lou Reed en sus mejores tiempos. Así terminan algunos temerarios histrionismos. Juan Carlos Onetti fue sabio y austero, de ahí buena parte de su grandeza, sólo necesitó cama, libreta y ginebra; con el tiempo para mí se ha convertido en el gran romántico, algo así como un hermano gemelo de Poe. Graham Greene y Norman Mailer impulsaron la venta de güisqui en el mercado de la cultura occidental. Hay otros escritores y escritoras que hacen de la drogadicción su discurso vital, apologistas de la heroína o el LSD: no los cito porque no me interesan, dudo mucho de su capacidad artística. Juan Goytisolo lo ha dicho algunas veces: tienes a un grupo de soldados y les das alcohol y un par de voces de mando y van a la guerra más absurda; si les proporcionas hachís, se quedan tranquilos en un rincón hablando o meditando. Juan José Millás combina la bebida blanca con el chocolate para alcanzar un estado propicio para crear. Por no hablar de Baudelaire, Fernando Pessoa o Dante Alighieri, Walt Whitman, André Malraux o Jean - Paul Sartre, ese tipo pequeño y feo, filósofo que acabó confundiendo integridad y felicidad con hedonismo y gimnasia sexual. «¿Con su pinta de saharaui o ecuatoriano venido de vuelta de todo, qué consume para escribir?», pregunta el poeta y amigo Abel Cainus. «Sigo el consejo de mi madre: bien bañado, afeitado, con todos los periódicos leídos, música de fondo, estómago satisfecho; un té, más cigarros de los convenientes, fondo de música: es una droga y esclavitud la mesa de trabajo, condena y salvación», le digo, y sé que el secreto es hacer como si tuviese lo que más dolorosamente me falta. Temeroso de amores. Y entonces aparece la alegría de componer, por tres requisitos básicos y a la vez pilares éticos: leer, escribir y calcular. «¿Y usted qué?», le devuelvo la pelota a Cainus. «Yo desapruebo lo que toman algunos, pero defenderé hasta la muerte su derecho a tomarlo», dice Abel Cainus parafraseando a Voltaire.

(Ezequiel Pérez Plasencia, publicado en el periódico tinerfeño El Día, 1 de septiembre de 2001.)

CHARLES BUKOWSKI

UN SUBORDEN DE BROTES DESNUDOS

la inutilidad de la palabra es

evidente.

me gustaría que

este

pedazo de papel

gritara y bailara y

riera

pero

las teclas lo

golpean sin dañarlo

nos conformamos

con menos

de lo deseado.

ser incompletos es cuanto

tenemos:

escribimos lo mismo

una y otra

vez.

somos tontos,

nos obligan.

la inutilidad de la palabra es

evidente.

los escritores sólo pueden aparentar

que triunfan

algunos lo hacen bien, otros

no tanto

sin embargo

ninguno de nosotros

se acerca

ninguno se acerca

siquiera

sentados a las

máquinas

comprometidos a dedicar nuestras

vidas

a esta indecente

profesión

(Charles Bukowski, Poemas de la última noche de la tierra, Barcelona, DVD Ediciones, 2004)

BERTA GARCÍA FAET

DESEO

................Y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa
...............................................................................OLIVERIO GIRONDO

................and the lovers
................pass by, pass by
.................................SYLVIA PLATH

Padres, hermanos, amigos, profesores:
soy un ser de deseo.

No basta con contextualizarme
-yo en el salón, en la bañera, en el cine, en el despacho:
ocupada en las tareas que desubican el deseo-
para lograr acallar este hecho sin espacio:
que, especialmente,
soy un ser de deseo.

En el reino de la astenia y sus panfletos,
en este el milenio de la saturación y los cuerpos
bellísimos encerrados en patéticos frasquitos de fobias,
sin tocarse,
yo soy un ser de deseo: bocas entreabiertas, corazón-voluta.

En el mundo de los helados estanques
de unidades inconmensurables y aisladas del contacto
(cuerpos bellísimos perdidos-agarrados a maderas,
miedosos de rozar un tobillo, por si al final se enamoran),
os tan-solemne-y-tierna-y-felizmente anuncio
una pulpa de deseo: no puedo salir de Shostakovitch
y me alimento de trompetas y de amores de la infancia
que me encuentro en el metro y de señores-frutas.

Soy un ser de deseo:

1. Sé lo que es una revuelta de hormigas rojas africanas
por entre las piernas.

2. Sé lo que es llegar a morderse los labios.

3. Sé lo que es decirle, por ejemplo
oh sí qué interesante y qué pasó después, dime

mientras pienso
oh Dios lo que te haría
oh Dios oh Dios en cuanto te descuides
te planto un beso que te mueres de colores;
y,
luego,
impondré mi disciplina –y una cierta dulzura-
en tu cuarto ex-templo-de-ver-castamente-películas;
y,
luego,
montaré una fiesta con todos los que un día fueron míos,
y os haréis buenos amigos, y volveremos todos
a un cierto París básicamente de cuellos.

Porque,
sobre todo,
soy un ser de deseo;
y si me muevo por el mundo
es para que engorde, que engorde, que engorde
a mis expensas.
Constantemente paso hambre.
Soy un ser de deseo, caminamos juntos
por mi diagonal de cosas;
algún prodigio, alguna ventana.

Y sólo cuando mi deseo se ha convertido en una inmensa bola
o en un pichón o conejo obeso y planetario,
lleno de estrías por seguir creciendo
hasta llegar al límite abismal de su volumen posible,

sólo entonces,
cuando su tamaño ya nos resulta plenamente asqueroso,
socialmente nocivo, sentimentalmente molesto,
lo mato
y me lo como.

(Berta García Faet, Fresa y Herida, Premio Antonio González de Lama 2010)

POETAS DEL ROCK XXVI: GORDON CANO

COUNTRY DEATH SONG
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I had me a wife, I had me some daughters.
I tried so hard, I never knew still waters.
Nothing to eat and nothing to drink.
Nothing for a man to do but sit around and think.
Nothing for a man to do but sit around and think.
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Tenía una esposa, tenía hijas.
Trabajaba duro, nunca conocí el descanso.
Nada que comer ni nada que beber.
Nada más que un hombre pudiera hacer sino sentarse y pensar.
Nada más que un hombre pudiera hacer sino sentarse y pensar.
...
Well, I’m a thinkin’ and thinkin’,
till there’s nothin’ I ain’t thunk.
Breathing in the stink, till finally I stunk.
It was at that time, I swear I lost my mind.
I started making plans to kill my own kind.
I started making plans to kill my own kind.
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Pensando y pensando
hasta que no hubo nada más que se pudiera pensar
Respirando el hedor hasta que finalmente me apesté.
Fue entonces cuando juro que perdí la cabeza.
Empecé a hacer planes para matar a los de mi misma sangre.
Empecé a hacer planes para matar a los de mi misma sangre.
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Come little daughter," I said to the youngest one,
Put your coat on, we’ll have some fun.
We’ll go out to mountains, the one to explore.
Her face then lit up, I was standing by the door.
Her face then lit up, I was standing by the door.
.
“Ven, mi pequeña hija”, le dije a la más joven,
“Ponte el abrigo, vamos a divertirnos un rato.
Saldremos a explorar las montañas”.
Se le iluminó la cara mientras la esperaba junto a la puerta.
Se le iluminó la cara mientras la esperaba junto a la puerta.
.
Come little daughter, I will carry the lanterns.
We’ll go out tonight, we’ll go to the caverns.
We’ll go out tonight, we’ll go to the caves.
Kiss your mother goodnight and remember that God saves.
Kiss your mother goodnight and remember that God saves.
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“Ven mi pequeña, yo llevaré los candiles,
Saldremos esta noche, iremos a las cavernas.
Saldremos esta noche, iremos a las cuevas.
Dale a tu madre un beso de buenas noches y recuerda que Dios nos guarda.
Dale a tu madre un beso de buenas noches y recuerda que Dios nos guarda.”
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I led her to a hole, a deep black well.
I said "make a wish, make sure and not tell
and close your eyes dear, and count to seven.
You know your papa loves you, good children go to heaven.
You know your papa loves you, good children go to heaven.
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La llevé hasta un agujero, un pozo negro y profundo.
Le dije “piensa un deseo, piénsalo bien y no lo digas
y cierra los ojos, cariño, y cuenta hasta siete.
Sabes que papá te quiere, las niñas buenas van al cielo.
Sabes que papá te quiere, las niñas buenas van al cielo.”
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I gave her a push, I gave her a shove.
I pushed with all my might, I pushed with all my love.
I threw my child into a bottomless pit.
She was screaming as she fell, but I never heard her hit.
She was screaming as she fell, but I never heard her hit.
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Le dí un empujón, le dí un empujón,
La empujé con todas mis fuerzas, la empujé con todo mi amor.
Arrojé a mi niña a un pozo sin fondo.
Ella gritaba mientras caía, pero nunca la oí caer al fondo.
Ella gritaba mientras caía, pero nunca la oí caer al fondo .
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Gather round boys to this tale that I tell.
You wanna know how to take a short trip to hell?
It’s guarenteed to get your own place in hell.
Just take your lovely daughter and push her in the well.
Take your lovely daughter and throw her in the well.
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Acercaos, chicos y escuchad esta historia que os cuento.
¿Queréis saber como se hace un viaje corto hasta el infierno?
Se te garantiza que tendrás tu propio sitio en el infierno.
Solo tienes que coger a tu encantadora hija y empujarla a un pozo.
Coger a tu encantadora hija y arrojarla a un pozo.
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Don’t speak to me of lovers, with a broken heart.
You wanna know what can really tear you apart?
I’m going out to the barn, will I never stop in pain?
I’m going out to the barn, to hang myself in shame.
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No me hables de amantes con los corazones rotos.
¿Quieres saber lo que de verdad te rompe en pedazos?
Voy a ir hasta el granero, ¿no cesará nunca este dolor?
Voy a ir hasta el granero para ahorcarme en mi vergüenza.
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(Violent Femmes, "Country Death Song", traducción de Aurelio Martínez)

LUIS ARTIGUE

KAFKA
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Como oscilando entre la tibieza y el delirio cantemos también himnos a la totalidad; al destino con forma de alucinación imposible. ¡Adentrémonos juntos en la investigación expresiva!

Mira, por la ventana un cielo de azul semirreal compite con los cuentos de Kafka que te estoy leyendo como quien remonta un río, y las nubes por momentos parecen baratijas de cristal: supongo que es gracias a la luz objetiva y subjetiva del sol. ¿Realismo? ¿Imposibilismo?¡Toda va y viene y vuelve! Incluso en la calle el frío está poniendo en el paso de los transeúntes algo de esa involución crepuscular de los ancianos ebrios en los bares de moda.

¡Venga; vuelve!

Yo creo avizorar tu rostro mediante la mirada penetrante del anhelo, pero no me abandono a tal deslumbramiento para que no te disuelvas entre mis fabulaciones.

¿La estrechez de las interpretaciones lógicas? ¿Nuestra estrechez? ¿La plenitud de quien lee como si escuchara a un ciego que trata de reconciliarse con la luz?

Ya un lenguaje simbólico nos une; un idioma interpretativo que tal vez un día, como a mí, pueda ayudarte a aliviar la tensión diferencial de tus identidades.

De todas formas no tengo certidumbres que avalen nuestra unión, pero creo que estamos conectados mediante interrogantes: ¿Kafka es diseñador de interiores? ¿La imaginación nos habla siempre de un misterio que la realidad no alcanza? O dicho de otra forma: ¿ficción se llama aún el puente prevalente entre tú y yo?...

Oh, mi acorde íntimo, para que logres crear tu propia lógica y te sepas así libre he tomado por costumbre leer para ti en voz alta mientras aún presume de fulgores el cielo.

Luego en la luna creo leer todos los rostros.

¿La noche del eclipse, tú?

.(Luis Artigue, La noche del eclipse tú, Madrid, Visor, 2010)

DOMINGO RIVERO

YO, A MI CUERPO
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¿Por qué no te he de amar, cuerpo en que vivo?
¿Por qué con humildad no he de quererte,
si en ti fui niño y joven, y en ti arribo,
viejo, a las tristes playas de la muerte?
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Tu pecho ha sollozado compasivo
por mí, en los rudos golpes de mi suerte;
ha jadeado con mi sed, y altivo
con mi ambición latió cuando era fuerte.
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Y hoy te rindes al fin, pobre materia,
extenuada de angustia y de miseria.
¿Por qué no te he de amar? ¿Qué seré el día
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que tú dejes de ser? ¡Profundo arcano!
Sólo sé que en tus hombros hice mía
mi cruz, mi parte en el dolor humano.
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(Domingo Rivero, Yo, a mi cuerpo, Barcelona, Acantilado, 2006)

ALEJANDRA PIZARNIK

RECONOCIMIENTO
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Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.
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NADA
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El viento muere en mi herida.
La noche mendiga mi sangre.
.
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COMUNICACIONES
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El viento me había comido
parte de la cara y las manos.
Me llamaban ángel harapiento.
Yo esperaba.
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(Alejandra Pizarnik, Las aventuras perdidas, Buenos Aires, Altamar, 1958; Los trabajos y las noches, Buenos Aires, Sudamericana, 1965)

JAVIER CARNICER

DITIRAMBO
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Algunos elegidos no vienen al mundo.
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Y el mundo no sabe llegar hasta ellos.
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Están en su sitio, resisten y ganan, sin derramar una gota de sangre, ni una lágrima siquiera.
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Son lo mejor, lo nunca visto (y no es tu caso, ni el mío, ni el de nadie).
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Es la suerte de aquellos que no existen.
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(Javier Carnicer, Estuche de lijas/ Capsa d´escats, Barcelona, Universitat Autònoma de Barcelona, Servei de Publicacions, 2008)

ÁNGEL PETISME

HOSTAL TOKIO

Morir en sueños

para vivir la vida.

Soñar despierto

para morir sin prisas.

Vivir sonámbulo

para amarte sin plazos.

(Ángel Petisme,Cinta transportadora, Madrid, Hiperión, 2009)

MANUEL VILAS

LA LUZ
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Entraba la luz de la tarde, posándose en las pequeñas botellas
del minibar de la habitación de mi hotel, una luz de montaña
-estábamos en el hotel más caro de los Alpes-, que traía el frío
de finales de agosto. Desde la terraza, ponte un jersey si sales
a la terraza, se podía ver esos pinos enormes, religiosos, fragmentos
de la carne de un dios inocente, ¿por qué no quieres ver a nadie,
cabrón antisocial, te pasas los días aquí metido, bebiendo
y mirando los pinos?, me preguntaste, y yo te lo dije bien claro,
estoy jodidamente muerto, soy sólo un cadáver que viaja
por el mundo, un cabrón de vacaciones eternas, un asaltador
de minibares de hoteles de lujo, un consumidor de minibotellas,
y sólo me importa esta luz, esta luz que ilumina la habitación
porque esta luz es lo más misterioso que he visto nunca,
parece como si en ella cupiese la vida que he vivido
y la que no podré vivir, todo mezclado, claro fantasma.
Tu falda y tus bragas negras estaban en la silla, y tú sentada en el suelo
bebiendo un gintonic, si no me gustases tanto, dijiste, ven aquí,
volvamos a la cama, y empecé a comerme tus brazos,
tus manos, tus uñas bien cortadas, y la luz seguía entrando
y resplandecía en las etiquetas de las pequeñas botellas
del minibar. Eres un guarro, hijodeputa, no me lo hagas así,
eres un guarro, seguías diciendo, pero la luz no se marchaba nunca.
Y ella que hablaba de su vida y de sus ilusiones,
y su ropa interior esparcida por la habitación,
decentemente esparcida, y quejándose
de que, en vez de salir por ahí, nos quedásemos jodiendo
toda la noche, y luego, colmada, diciéndome eso
de eres un guarro, hijodeputa, te he dicho que no me lo vuelvas
a hacer así, toda la noche llamándome, repitiendo lo mismo.
Me quedé dormido un rato, me levanté de la cama, desnudo,
fui al minibar, cogí el último botellín y me lo bebí de un trago,
fui al lavabo y dejé correr el agua hasta que salió fría
y luego bebí, y mojé mi boca y mi lengua mucho tiempo,
tú seguías durmiendo, aún tenía líquidos tuyos por todo mi cuerpo,
saliva tuya y aguas de tu sexo y de tu boca, escociéndome,
y la luz ya se había ido, trayendo una paciente oscuridad.
.
(Manuel Vilas, Cielo, Barcelona, DVD, 2000)

RODRIGO LIRA

SERMÓN DE LOS HOMBRECITOS MAGENTA
.
.........Para D.T. el burro y la muerte se desnuda
.

No te olvides del lector, Po
Po
Poe
ta: el lector de poesía
es el más exigente inteligentísimo
culto preparadísimo!
.
La poesía no es para cualquiera y no
cualquiera escribe al óleo con el pincel
de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus
posibilidades. Limítate a la acuarela,
en tus comienzos. Abocetea, con
delicadeza. Filtra, tamiza,
depura. Explora tu veta
sin brocear tu mina.
.
.............................. El sonido está en
la letra. La voz, escritor, se te da por
añadidura.
.
.............................. No recortes. Nada de volteretas
de Volotinero, ríen de pirotecnia.
La torta de letras no precisa crema
.
No pulses tu lira por monedas de oro o
bronce (Proverbio Japonés)
.
Habrás de tomar en cuenta
lo de siempre: la luna las flores la muerte
la tristeza. La doble circulación,
el inasible equilibrio entre vómito
y estilo, las mujeres de palabra (La diosa),
las musas las figuras los recursos: lo
de siempre, en odres otros. Medita
tus versos siete veces, y tu verbo
cuarenta veces siete. Suma dos
más dos: descuenta
el IVA!
.
(Rodrigo Lira, Proyecto de obras completas, Chile, Editorial Universitaria, 1984)

JAVIER BELINCHÓN

[CAMINAMOS SOBRE EL ESFALTO]

.
Caminamos sobre el asfalto

aquí en el mundo

despreciados hasta por el sol

escupidos por los dioses

que antes de ayer nos confirmaron su inexistencia

y bajo los adoquines no estaba la playa

ni siquiera un grano de arena

ni las gracias por la sangre derramada

ni una sola caricia tras los puñetazos

sólo un mañana negro y constante

como único camino hacia la tumba

la terrible verdad saturada de verdad

y nadie que nos sostenga en pie

cuando tengamos ganas de caer.

Nada más. No hay nada.

Si acaso, la obligación de silenciar nuestros gritos.

(Extraído de su blog Tinta en las manos)

FULGENCIO MARTÍNEZ

MANIFIESTO SANITARIO

CUANDO se presentan esos curiosos

adorables testigos de la edad,

nos sorprenden siempre en mala hora;

borrachos o bien cargados de sal,

perseguidos del zumo de la noche,

en dolor de micción, ante el espejo.

Siempre escogen un vicio desnudo,

el paso más fácil y manifiesto,

para entrar. Y si te defiendes, te acusan

con el golpe más bajo;

analizan, barometran tu cuerpo

hasta denunciar lo aéreo del pecado.

No puedes sino pactar una tregua,

hospedarlos algún tiempo en tu casa

para que aprecien las virtudes sosas

de tu existencia sana.

(Fulgencio Martínez, El cuerpo del día, Editorial Renacimiento, 2010)

CARLOS EDMUNDO DE ORY

In memoriam

ESTAR CONTIGO ES UN VOCABLO INSÓLITO...
.

Estar contigo es un vocablo insólito
y el día que se rompa en pedacitos
el enorme silencio del olvido
será un eco anacrónico en mis noches
.
Alejanado de tu hechura a tientas
repitiendo sintigo en mi destierro
ya no cultivaré la corteza uniforme
de una estrella en la punta de mis dedos
.
Eres tan espantosamente joven
que estar contigo es un regalo loco
.
(Carlos Edmundo de Ory, Miserable ternura, Madrid, Hiperión, 1981)

FAIK HUSEIN

LLEGADA DEL NÓMADA

.
Vengo de la cintura del desierto.

Vengo cargado con mi sombra y con mis talismanes,

con mis espejos y mis máscaras.

.
Con cenizas me arropo.

Ofrezco mi rostro a la sal del mar,

y a los vientos mis semillas, mis nombres y mis palabras.

(Faik Husein, Las escamas del corazón, León, Colección Provincia, 1972)

EZEQUIEL PÉREZ PLASENCIA

[Pincha en la imagen para leer con mayor comodidad este texto.]

(Ezequiel Pérez Plasencia, El Regreso de Calvert Casey. Viaje interior en barrios de La Habana y Santa Cruz de Tenerife, Santa Cruz de Tenerife-Las Palmas de Gran Canaria, Ed. Benchomo, 1999)

VELPISTER & VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

(Vicente Muñoz Álvarez)
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MUSICOPLASTIDRAMA: "DÍAS DE RUTA"
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(UN POEMA DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ CON CUADROS Y MÚSICA DE VELPISTER)

.

.
DÍAS DE RUTA

de nuevo
en la carretera

.
disfrazado
de hombre cuerdo

.
con las maletas
de calzado a cuestas

.
fragmentado
extraño ajeno

.
perdido
en la tierra

.
reencarnado
en otro yo

(Extraído del blog de Vicente Muñoz Álvarez Mi vida en la penumbra)

MAHMUD DARWISH

HABITACIÓN DE HOTEL
.

Que la paz sea con el amor el día que venga, el día que muera y el día que cambie de amantes en los hoteles. ¿Qué tiene el amor que perder? Nosotros tomaremos café en la tarde del jardín. En la cena, contaremos las historias de nuestro exilio, luego nos iremos a una habitación para continuar la búsqueda, como dos extranjeros, de una noche de ternura...

.
Dejaremos restos de palabras en dos sillas, dejaremos nuestros cigarrillos y otros vendrán para prolongar nuestra velada y el humo. Dejaremos un poco de sueño en la almohada y otros vendrán y se dormirán en nuestro sueño... ¿Cómo creer a nuestros cuerpos en los hoteles? ¿Cómo creer a nuestros secretos? Otros vendrán y prolongarán nuestro grito en la penumbra de dos cuerpos entrelazados... Nosotros no somos más que dos números tendidos en una cama común y decimos lo que han dicho hace poco dos que han pasado por el amor. Llegan las despedidas rápidas. ¿Ha sido un encuentro breve para que olvidemos a quienes nos han amado en otros hoteles? ¿No has dicho alguna vez estas palabras desenfrenadas a otro? ¿No he dicho yo alguna vez estas palabras desenfrenadas a otra, en otro hotel o aquí, en esta cama? Daremos los mismos pasos para que vengan otros y den estos pasos...
.
(Mahmud Darwish, Es una canción, 1986)

POETAS DEL ROCK XXV: JELLO BIAFRA

DEAD KENNEDYS: KILL THE POOR

(Subtítulos en español)

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

LA BREVEDAD DEL SILENCIO

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Celebro la brevedad del silencio
sin volver la vista atrás.
.
Anónimo y oculto letargo
que me aprisiona
en el sobresalto de la noche.
.
Cruza el silencio la telaraña, tan mortal,
del día que se acaba,
camina por el verbo impredecible
de un jardín enamorado
de la guardiana palabra.
.
Esfinge que todo escucha del silencio:
Muerte escondida y abandonada,
voz sin huesos
piel de ojos cerrados,
alma partida de un territorio despoblado.
.
Habito las luces de la voz.
.
Busco tímidamente
las voces que todo lo puedan decir.
.
Imposible el vacío.
.
Celebro esta luz eterna,
bella flor, alcanzada para siempre,
en su propia batalla.
.
(Mónica López Bordón, extraído de su blog Vivir para contarla)

THOMAS DE QUINCEY

EL ASESINADO CONSIDERADO
COMO UNA DE LAS BELLAS ARTES
(fragmento)
.

"El asesinato, en casos comunes, donde la simpatía está enteramente dirigidas al caso de la persona asesinada, es un incidente de horror tosco y vulgar; y por esta razón, que arroja el interés exclusivamente sobre el natural pero innoble instinto por el cual nos aferramos a la vida; un instinto, el cual, al ser indispensable a la primera ley de auto-preservación, es el mismo en tipo (aunque diferente en grado), entre todas las criaturas vivientes; este instinto, por tanto, a causa de que aniquila todas las distinciones, y degrada la grandeza de los hombres al nivel del “pobre escarabajo que pisamos”, exhibe la naturaleza humana en su más abyecta y humillante actitud. Tal actitud sería poco conveniente a los propósitos del poeta. ¿Qué debe entonces hacer? Debe dirigir el interés sobre el asesino. Nuestra simpatía debe estar con él (por supuesto quiero decir una simpatía de comprensión, una simpatía por la cual penetramos dentro de sus sentimientos, y los entendemos, no una simpatía de piedad o aprobación). En la persona asesinada, toda pelea del pensamiento, todo flujo y reflujo de la pasión y de intención, están sometidos por un pánico irresistible; el miedo al instante de la muerte lo aplasta con su mazo petrificado. Pero en el asesino, un asesino que un poeta admitiría, debe estar latente una gran tormenta de pasión -celos, ambición, venganza, odio- que creará un infierno en él; y dentro de este infierno nosotros miraremos. "

(Thomas de Quincey, El asesinato considerado como una de las bellas artes, Madrid, Alianza Editorial, 2001)

IVÁN HUMANES

CONO

.
A fin de cuentas

nada es tan importante

como la construcción meditada del Cono

en el centro geométrico del bosque de Kobernauss.

.
Todo hombre tiene una idea que lo

mata lentamente.

Roithamer ya ambicionó componer el Cono.

Hijo suicida / Paraguas negro de un tal Bernhard.

.
La corrección incesante de la idea

maneras de perseguir lo imposible.

Ése espacio perfecto que debe proteger la vida.

Aislar el alma de las turbulencias de la rara felicidad.

Aniquilar todo lo que rodea al foco

tarea del que lo habita.

Diseñar una sala de meditación sin dolor.

Evitar que se instale a vivir el recuerdo del recuerdo.

.
Los pájaros negros sobrevolarán el Cono

habitantes mortíferos.

¡El gran teatro de Oklahoma os llama!

¡Sólo os llamará entonces, por primera y última vez!

.
A fin de cuentas

nada es más peligroso

que la corrección perpetua de un centro exclusivo

en el corazón permanente del bosque de Kobernauss.

(Iván Humanes, extraído de la Selección del cuaderno Hibernia. Tributo a la novela Corrección, de Thomas Bernhard)

ALFONSO PASCAL ROS

SÓLO DE SOLEDAD NO MUERE NADIE

Sólo de soledad no muere nadie,

eso sólo es un cuento, amigo, dime,

si no tengo razón cuando yo mismo

nacido de familia sin posibles

siempre encuentro a mi lado gente amable

que me abre su casa y me recibe,

al que la gente adora, hecho a sí mismo,

el vivo ejemplo de hombre más humilde

que entró una noche solo en el casino,

dejó fuera recelos, días tristes,

y que salió en olor de multitudes

cuando saltó la banca, todo al quince.

(Alfonso Pascal Ros, Un hombre ha terminado de escribir, Salamanca, Celya, 2010)

GSÚS BONILLA

RUNRÚN
.
si había una noche fría
-como las de antes-
.
la señora siempreluto
los acurrucaba junto a sus tetas
luego, les sentaba a cada uno sobre
sus rodillas
y con esa vocecilla que tienen las antiguas,
las de antes,
-porque así eran las abuelas de antes-
con voz de antes
empezaba a hablarles de aquellos niños
que no tenían padres con los bolsillos repletos
....................[de monedas

de aquellos niños
que jugaban con el aro de metal de un barril de tocino
.
y hablaba
de que a aquellos niños
les sonaban las tripas y que el juego
obedecía a la imaginación
.
y que los niños crecieron y ya no había suposiciones
ni juegos para olvidarse de comer
.
y que aun así había que seguir en pie…
.
…y que ya era hora de dormir
porque no había más que contar.
.
la abuela tenía miedo a trastornarles el sueño
y cuando tenía la certeza de que estaban dormiditos,
ensimismada,
y con un runrún
.
y con esa vocecilla que tienen las antiguas,
las de antes,
-porque así eran las abuelas de antes-
con voz de antes. seguía:
.
uno
al pie de la cuneta
otros
a la orilla de la playa
muchos más
en la soledad de un descampado
y tantos otros
por las tapias traseras de los cementerios
.
la historia es como sigue...
.
sólo doblaron las rodillas
.
en los últimos espasmos de la nuca
al posterior disparo.
.
uno
al pie de la cuneta
otrosa la orilla de la playa
muchos más
en la soledad de un descampado
y tantos otros
por las tapias traseras de los cementerios.
.
(Gsús Bonilla, Ovejas esquiladas, que temblaban de frío, Madrid, Bartleby Editores, 2010)

TRISTAN TZARA

AGUA SALVAJE

los dientes hambrientos del ojo

cubiertos de hollín de seda

abiertos a la lluvia

todo el año

el agua desnuda

oscurece el sudor de la frente de la noche

el ojo está encerrado en un triángulo

el triángulo sostiene otro triángulo

el ojo a velocidad reducida

mastica fragmentos de sueño

mastica dientes de sol dientes cargados de sueño

el ruido ordenado en la periferia del resplandor

es un ángel

que sirve de cerradura a la seguridad de la canción

una pipa que se fuma en el compartimiento de fumadores

en su carne los gritos se filtran por los nervios

que conducen la lluvia y sus dibujos

las mujeres lo usan a modo de collar

y despierta la alegría de los astrónomos

todos lo toman por un juego de pliegues marinos

aterciopelado por el calor y el insomnio que lo colora

su ojo sólo se abre para el mío

no hay nadie sino yo que tenga miedo cuando lo mira

y me deja en estado de respetuoso sufrimiento

allí donde los músculos de su vientre y de sus piernas inflexibles

se encuentran en un soplido animal de hálito salino

aparto con pudor las formaciones nubosas y su meta

carne inexplorada que bruñen y suavizan las aguas más sutiles

(De nos oiseaux, versión de Aldo Pellegrini)

DOMINGO LÓPEZ

ALENTEJO BLUES
y otros textos

(Pincha en la imagen para leer el texto)

(Domingo López, Alentejo Blues y otros textos, Papeles de Uno, asoculturdalton@yahoo.es, 2010. Estuche nº 9. Una antología de relatos breves, en un muy original formato de CD, que fueron publicados en el blog de Alfonso X. Rabanal http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/ )