INSÓLITOS: enero 2011

LUCÍA FRAGA

LAS PERSIANAS
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Está a punto de cerrarse la noche con un golpe de persiana.
Las luces tintinean en un abrir y cerrar de ojos ensordecer.
Yo fumo lentamente en un rincón de la cocina en ropa interior.
La noche se apagó como una sala de cine donde ponen siempre la misma película.
El mismo rodaje de tu vida en blanco y negro.
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La noche está a punto de cerrarse con un golpe de persiana.
Ya no queda una sola luz encendida y a tientas tocas el universo.
El humo se despide como una mujer de curvas sinuosas.
Has tocado fondo.
Las mentiras flotan en un vaso de ginebra que escupes contra la pared.
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La persiana se hace noche de una vez por todas.
Sólo te calma el calor aterciopelado del alcohol...
Has perdido una, dos, tres veces...
Y tu vida sigue siendo como un mal melodrama de música pegadiza.
Recuerda que el que pierde, tiene la oportunidad de ganar.
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(Lucía Fraga, La nostalgia del acero)

MACEDONIO FERNÁNDEZ

CREÍA YO
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No todo alcanza Amor pues que no puede
romper el gajo con que la Muerte toca.
Mas poco Muerte logra
si en corazón de Amor su miedo muere.
Mas poco Muerte logra, pues no puede
entrar su miedo en pecho donde Amor.
Que muerte rige a Vida; Amor a Muerte.
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(Macedonio Fernández, Manera De Una Psique Sin Cuerpo, Barcelona, Tusquets. Cuadernos Ínfimos, 1973)

RICARDO VIRTANEN

Tantas ventanas

para que acaso el cielo

sea promesa.

.(Ricardo Virtanen, Sol de Hogueras, Editorial Renacimiento, 2010)

SAMUEL BECKETT

EL INNOMBRABLE (Fragmento)
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.........¿Ahora dónde? ¿Ahora cuándo? ¿Ahora quién? Sin preguntármelo. Decir yo. Sin creerlo. Llamar a esto cuestiones, hipótesis. Avanzar. Llamar a esto andar, llamar a esto adelante... Parece ser un hecho, si en la situación en que me encuentro se puede hablar de hechos, que no sólo voy a tener que hablar de cosas de las que no puedo hablar, sino que también, lo que es además más interesante, que yo, ya no sé más, no importa. Sin embargo, estoy obligado a hablar. No me callaré nunca. Nunca.

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( Samuel Bécquer, L´innombrable, traducción de Klaus Birkenhauer)

NACHO MONTOTO

.1
Abro la vida en este instante
y contemplo a un anciano con el pecho hueco
sus órganos se encuentran esparcidos
en los picos de aquellos buitres aleonados,
tienen cara de niños.

.2
Una dificultad
abrasa nuestros ojos:
el mundo
es un espejo
y late como una víscera taquicárdica,
su brillo ciega
hasta quemar.

.3El aire es [tan] cálido
denso y de un sabor [tan] dulce
que hasta se puede cortar con una guadaña.

.4Lo oscuro es luz.

(Extraído de Pajarita de papel. Blog de Nacho Montoto)

DAVID MURDERS

IT´S A BORE (IT´S A SIN)
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No tengo nada que hacer.
Me aburrirá el amanecer
cuando despierte de la muerte.
.
.
Lo he visto todo ya hasta el fin.
Conozco la eternidad.
No hay nada, nena, que me inquiete.
.
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It’s a bore.
.
Sí.
.
It’s a bore.
.
Sí.
.
It’s a bore.
.
Sí.
.
It’s a bore.
.
Sí.

(David Murders, Poemas de Música Sugerida)

HIPÓLITO GARCÍA FERNÁNDEZ, "BOLO"

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De ESE MONTÓN DE DUDAS LLAMADO CHATARRA
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Me hago mayor, mi seguridad se muere de miedo.
Ya no se me cae el mundo por las costuras.
.
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De EL SOFÁ DE LOS VALIENTES
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Salvo la poca tierra que alberga
la pequeña maceta de un inofensivo cactus,
nadie debería relacionar posesión, tierra.
.
(Hipólito García Fernández, "Bolo", Ese montón de dudas llamado chatarra , Amargord ediciones, 2007; El sofá de los valientes, Amargord ediciones, 2010)

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

LA CAÍDA DEL HÉROE

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Los felices márgenes de nuestra niñez, muchacho,

están repletos de héroes que rescatamos del cine,

la literatura, el cómic, la televisión

Tomamos a cada uno como modelo

para esculpir nuestra futura efigie

héroes de una pieza:

jesucristo superstar

luke skywalker

indiana jones

superman

bruce lee

batman

y sí,

un padre,

tu padre,

un hombre de carne y hueso

que no aparece en las películas

que trabaja y te cuida y ama a tu madre

y al que admiras desde tu insignificancia

pero un día,

muchacho,

descubres la verdad,

descubres el truco bajo la máscara

tu padre no es un héroe.

a esas alturas, entrando en la adolescencia,

sabes que los héroes no insultan a sus hijos,

ni los humillan en público,

ni desprecian a sus novias,

ni gritan a sus madres

no, los héroes no hacen nada de eso

y es entonces, muchacho,

cuando la vida te da la primera hostia

cuando sabes que tu padre no es el héroe que esperabas:

no es luke skywalker

es, más bien, darth vader

y va a sepultar con su odio tu inocencia.

.(José Ángel Barrueco, No hay camino al paraíso, Ya lo dijo Casimiro Carper , 2009)

RAÚL NÚÑEZ

Ya está a vuestra disposición el completísimo Número 22 de la revista Ágora. Papeles de Arte Gramático. En él podréis leer el artículo de Joaquín Piqueras "Raúl Núñez. Canción de vida, a varias voces, para un ángel náufrago", en el que hay un homenaje a varias voces al autor de Derrama whisky sobre tu amigo muerto. Las voces son de algunos de los mejores autores de la nueva literatura hispánica: Vicente Muñoz Álvarez, David González, José Ángel Barrueco, Gsus Bonilla, Javier Memba, Esteban Gutiérrez Gómez "Baco", Sonia San Román, Patxi Irurzum, Inma Luna, Andrés Ramón Pérez Blanco "El Kebran"y Silvia D. Chica. Infinitas gracias a todos. Podéis descargaros la revista AQUÍ y AQUÍ.

CORIOLANO GONZÁLEZ MONTAÑEZ

CONFIDENCIAS

......................................Sympathy for the devil

....................................................The Rolling Stones

Yo tomaba cerveza y ellas Parfait Amour.

El roce sobre el asfalto de los barrenderos

y el chapoteo de las primeras ruedas sobre los charcos

llenaban de dulzura las horas tempranas del día.

Nos escondíamos tras el humo de los cigarros

mal aplastados contra el cenicero

y me hablaban de bolsos estampados

contra los parabrisas de los coches.

Yo, de Rimbaud o de Baudelaire.

Pronto, los basureros terminaban el trabajo

y, al entrar en el bar, nos miraban,

(quizás debiera afirmar que con lujuria).

Nosotros continuábamos con nuestra cadencia.

Apenas despuntaba la mañana

y la barba ya les había crecido al ritmo de las palabras,

mientras nos emplazábamos en un futuro irónico:

ellas estarían casadas

y yo habría publicado libros de poemas.

(Poema extraído del blog Ágora. Poemas de Arte Gramático)

ERNESTO HERNÁNDEZ DOBLAS

DONCELLA MUERTE

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Doncella muerte. Repetido eco en la cueva del insomnio. Cuervo que clava su mirada en estas islas donde duermen las estrellas. Doncella muerte. Conversación a media noche. Camino de la mano izquierda.

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Te hablo y te rescato de mi hombro izquierdo, nido donde empollas una imagen mía. Te hablo. Te hablo pero es para escucharte, para que tu última palabra sea signo en el sendero.

..
Todos duermen. Meditan en la nada. Reposan justicia invidente. Todos duermen. A estas horas la ciudad cojea como un herido de guerra que clama en el desierto. La luna es la nostalgia de los lobos y el poema crece al cobijo de todo lo que tiene vocación de silencio.

..
Ahora son mis ojos los que estallan en su órbita sin rumbo. Escribo. Deletreo lo que me mata, lo que vive en agonía pero sin queja. Escribo. Cada palabra me va poniendo un acento en la conciencia, una página en el libro de los muertos, un vampyro que me mira en el espejo.

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Doncella muerte. Invoco tu nombre sin nombre, en esta noche, para que los astros dibujen el zodiaco de mi sino. Yo solo se que no se sino la Nada, que las orugas de ceniza son mis compañeras. De ellas han de surgir las mariposas negras que lleven en sus alas el polvo de todos mis recuerdos.

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Doncella muerte, oigo tus gemidos, tus eróticos gemidos que se confunden con los gritos del mundo. Tus gemidos de oro. Tus gemidos de lava, de espuma, de horizontes destruidos por el poder de tu belleza.

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No puedo sino mirarte. No puedo sino decir en voz baja que mis joyas más humanas están a tus pies desde que vine a luz a un mundo construido por tu aliento. En tu balanza se encuentran todas las balanzas de las cosas, en tu pecho hueco está el verdadero corazón de los que aman.

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El insomnio cruje bajo el cuerpo de los árboles del aire, pero aún así tu voz se escucha como canción de cuna en labios de la letra M. El insomnio acecha. Eres tu quien mueve los hilos de su torpe medicina. Solamente porque tú lo guías es que puedo hablarte hoy, bajo esta noche, bajo este balbucearte como un niño perdido en el desierto. .

(Ernesto Hernández Doblas, del inédito Laberintos del Soy. Extraído de su blog Campeador de sombras)

LEONARD COHEN

PETICIONES

.......El hombre ciego te ama con sus ojos, el hombre sordo con su música. El hospital, el campo de batalla, la sala de torturas, te sirven con innumerables peticiones. En esta supremamente ordinaria noche, tan soportable, tan abundante en graves distracciones, toca esta despreciable tinta, este trabajo de vergüenza. Infórmame desde la gran altura de tu belleza.

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(Leonard Cohen, Memorias de un mujeriego, Madrid, Visor, 2002)

JUAN BELLO SÁNCHEZ

La luna impertinente. Su quemadura.
El gallo de la mañana.
La claridad que es un niño desnudo.
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Regresar con el frío en las manos.
Como un gorrión.
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Esconder los pies
para no aprender el camino.
Acostumbrarse a llamarlo hogar.
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(Poema extraído del blog Las afinidades electivas. El autor tiene su propio blog en el que publica sus poemas: http://bluesambulante.blogspot.com/)

MARIAN RAMÉNTOL

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LA VANGUARDIA SE COMPRA AZUCARADA EN LAS POETERÍAS
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Te dibujo sobre palabras químicas,
cincelo los residuos que te ríen, metálicos,
por debajo de las puertas
pronunciadas en el centro de un desnudo
flotante en la marea del corazón.
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Hoy la orina decora las paredes,
los fantasmas aúllan en medio de torbellinos.
Cuando la noche empieza a hacer
su penetración sódica, te formo
bajo el lodo, con los zapatos dispersos
como esos ladrillos que nos vetan la sangre
en todas las islas desaguadas
con las que tropezamos.
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Soy yo el dolor de tus ojos vivos, el lugar
donde tomarte un café y organizar
las próximas matanzas,
el nombre que te mira desde el vientre
y bautiza tus deshechos.
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Yo soy el disolvente que aplicas
sobre el tiempo para reconocerte,
el invierno donde naces,
soy el moscardón que escribe libros
de toda índole y me pongo lentes raros
para ver mejor a los que juran que la vanguardia
se compra azucarada en las poeterías.
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La anestesia que precisa el mar
de tus pulmones
huele a grito nadando por tu muerte
y yo soy la humedad
enquistada y polvorienta.
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(Marian Raméntol, El coloquio de los perros, nº 27)

NOÉ LIMA

..
STRAWBERRY FIELDS FOREVER

Me ladran mis sueños
siento que arden como el sol diáfano de todos tus desvelos
.
si
me gritan
.
se esparcen diáfanos en la piedra angular de tus latidos
strawberry fields forever
gran canción para un discurso poético
para enarbolar nuestras manos de plomo dormido
vos
en tu cama de pálido papel
yo en mi destierro de hojarasca extinta de todos los otoños paridos
.
me ladran mis espejos con los que dialogo cada mañana
mi rostro es mudo ante tu carne amarilla
ante tu transparente olor a whisky
.
si
me seduce
me sigue seduciendo hasta caer en tu abismo
.
me causa delirium tremens tu sonrisa menguante.
.
(Poema extraído de su blog Poesía urbana)

VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

LÍMITES
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A un lado
estoy yo
.
y en la distancia
.
al otro lado
.
el mundo.
.
Y en
el centro
.
invisible
intangible
infranqueable
.
la misma
frontera.
.
(Vicente Muñoz Álvarez, Privado, Baile del sol, 2005)

MIGUEL ÁNGEL VELASCO

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MUCHACHA EN EL ANDÉN
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Sucede que dejamos de amar a una mujer,
y asestamos el golpe, ese puñal
que la vida nos tiende.
No es preciso aprenderlo:
el gesto lo sabemos de memoria.
Y no hay contradicción en que, aun haciéndolo
sin flaquear, sabiendo que no puede
ser de otro modo, porque así lo manda
la ley seca del tiempo,
no vaya uno a sentirse mientras tanto
un perro. Sin embargo
ni siquiera las lágrimas acuden,
será porque sin duda el tiempo enseña
a guardar una extraña compostura.
No hay culpables, pensamos, buscando convencernos,
la vida nos arrastra a su traición;
acaso la vez próxima me toque
a mí sentir el hierro.
Y allí se queda ella,
un saúco menudo en el andén,
un pétalo mojado contra el cielo
de cemento y de plomo;
el brazo a medio alzar,
ondeando su mano
como una mariposa entre dos trenes.
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Quién sabe si el infierno
no habrá de ser un día un sucio andén
y una muchacha pura que nos mira,
que nos mira sin tiempo.
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(Miguel Ángel Velasco, La mirada sin dueño [Antología poética], Renacimiento, 2008)

ALFONSO PASCAL ROS

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POCOS DIRÁN QUE ANTES FUE UN GRAN HOMBRE
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Pocos dirán que antes fue un gran hombre
que tuvo decisiones y a su lado
callaban los demás y se apartaban
cediéndole el asiento y los aplausos.
Que levantando un dedo se inclinaban
las cervices más duras a su paso.
Hablaban a su espalda de sus modos,
de aquel genio tan vivo y de las manos
que hasta al mismo diablo encomendaban
olor de multitudes, esas manos
hoy enfermas que buscan otro cuerpo
y que lo ignoran todo de estrecharlo.
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(Alfonso Pascal Ros, Un hombre ha terminado de escribir, Salamanca, Celya, 2010)

LUCAS RODRÍGUEZ LUIS

ESTÚPIDO SUELO
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Hoy me he percatado que mi sombra
es exactamente igual de sombría que el resto,
se arrastra exactamente igual, se acomoda
silenciosa a cada suelo o pared.
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Mi sombra no tiene nada de especial
se diferencia del resto únicamente
por su solitaria manera de caminar a mi lado.
.
.
INCESTO
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Como un beso sin refugio
que evita al resto por vergüenza
mi lengua hace el resto
y mis manos se tocan a sí mismas
sin saber
que cometen algo así como un incesto.
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(Poemas extraídos de su blog elkoalapuesto)

JAVIER ESTEBAN GAYO

FRANKENSTEIN
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¿Existirá aquel hombre idéntico
a sí mismo, el hombre sobrio y manual
al que arrojé del libro y de los libros
y revierte, aguardo, de la frase al pie,
se yergue en su posible, ataja a grandes
voces la escalera, roza con su hombro
los visillos y las lámparas del siglo,
concatena pálido rencor y larga
el puño que fulgura y teme trunco
en mis cabellos, nítido vapor
como reguero fucsia, agrio portento
el desalojo de lo riguroso
y nudo que acarrea, pobre torso,
pues refila y cruje alucinado?
.
(Poema extraído de la revista digital Realidad Literal, AÑO IV - N.º XVI- 2004 )

ANNE SEXTON

BALADA DE LA MASTURBADORA SOLITARIA

Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
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Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.
.
Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.
.
De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.
.
Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndose en la playa,
en la yema de los dedos un piano, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.
.
Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen las piedras.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que os habéis casado.
De noche, sola, me caso con la cama.
.
Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las criaturas destellantes están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.
.
(Traducción de Griselda García )

JESÚS JIMÉNEZ DOMÍNGUEZ

LA SOLEDAD ES UNA ENFERMEDAD DE LA PIEL

De noche silban los imanes de la destrucción.

El mismo viento que hoy nos arranca de raíz

nos cose con doble hilo al viento de mañana.

Somos manchas minúsculas bajo el tachón de la noche.

La ciudad donde caminamos es un zapato que aprieta demasiado.

Un aire sin cielo nos delata, nos viste para la desaparición.

Perdidos para siempre los planos del hombre

uno a uno se van cerrando todos los poros.

Nos hacemos impermeables en la soledad:

dentro de la piel no viaja nadie;

fuera de la piel, nadie nos ve pasar.

(Jesús Jiménez Domínguez, Fundido en negro, DVD Ediciones, 2007)

TITO MUÑOZ

TAXIDERMIA

Después de todo estoy

donde tú querías,

perfectamente quieto

con mi pose felina

en el escaparate

del taxidermista.

VENTRÍLOCUO

Practiqué el arte oculto

de la ventriloquia.

Primero con muñecos,

después con animales

de pequeño tamaño.

Por fin lo hice contigo.

Entonces fue perfecto.

(Tito Muñoz, Metralla, Visor, Madrid, 1999)

SAFRIKA

PEREZA
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Diván, flores frescas, presente tosco.
Ella baila con los diminutos zapatos sobre el mármol
Y él otea la ventana con las manos en los riñones.
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El poema se manifiesta entonces en motas de polvo al trasluz.
Con la música inclasificable que ella escucha todo el tiempo.
Y la nevera vacía, ocultando un rastro de cadáveres.
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Fuman autocompasivos, se regodean en carne y
Comprenden perfectamente la función del lubricante.
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Es más que eso, comprenden
Que hay humo siempre tras la cortina, hay monedas que mueren en botes
.
Y que esos
Botes naufragan, grapadoras que grapan aire a los pulmones
Bolígrafos ahogados, crema corporal y un blister sobre la cómoda.
.
Muñecas hechas a mano, cartas del tarot, fotografías y firmas.
Agua embotellada, tratamiento homeopático en dosificador.
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Ella suspira, ha perdido mucho peso.
Suda apoyada en el quicio de la puerta, los zapatos le aprietan
.
Y él responde cuando ella pregunta.
- Bien
Parece cansado y pulula por el cuarto, quejándose de la primavera.
.
- A esto no puede llamársele autopsia- dice ella.
- Nena, ¿vas a empezar con eso otra vez?
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Ella toma con sus manos las manos del enemigo.
Y dice
I love you, I love you, I love you
.
Sólo será un momento.
.
Todo vuelve después a la rutina escanciada sobre la moqueta
A la consumición de barritas energéticas y píldoras para dormir.
Suena alguna canción de moda en una emisora local.
.
Las rejas de la ventana parecen rayos de sol.
.
(Safrika, Pills (Fácil). Poemas de la última semana en casa, Ediciones de Baile del Sol, 2008)

JOSÉ ALFONSO PÉREZ MARTÍNEZ

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XVII- SALVACIÓN
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-Sólo por el amor seremos salvos
-¿De qué, de quién?
-De nosotros mismos, de nadie
(Uno mismo y nada son lo mismo:
Sólo en los otros somos alguien)
.
.
XXIV- LA VENA
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Hay versos hermosos en cualquier poeta
Hasta el peor de nosotros
A veces alumbrado es por cierta luz
Eso que algunos llamaron musa
Y no es más que una vena cortada
Que de vez en cuando sangra…

(José Alfonso Pérez Martínez, Galería de Estatuas, Bubok, 2011)

JUAN MARQUÉS

METAPOESÍA
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Tú

y yo

en la cama

envejeciendo sin querer,

.
igual que un adjetivo en un poema.

(Juan Marqués, Abierto, Pre-Textos, 2010)

ANTONIO GARCÍA VILLARÁN ( EL CANGREJO PISTOLERO)

PIELES ROJAS

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Arrastrando nuestra choza

por las noches de la sombra

bebiendo fuego y sospecha

así somos

los pieles rojas.

.
Indios sin oeste

ni norte, ni sur, ni río bravo

cazamos bisontes por inercia

sabemos morir matando

nunca comemos las sobras

así somos los pieles rojas.

.
Manchas negras en el rostro

manos firmes, firme copa

dientes como cuchillos

piel de oso en vez de ropa,

nosotros somos los pieles rojas.

.
Y nos llaman asesinos

por cortar palabras

ensuciar estrofas

blasfemar en serie

maldecir en serio

cabalgar sin sombra.

.
Soldados perro

de cinco bocas

apostando por apostar

pasando a otra cosa

arriesgándonos a perder

cogiendo el oro por sorpresa

perdiendo en el camino

cabellera y botas.

.
Empezando por cualquier sitio

terminando en el jamás

apóstoles de ficción,

poca cosa,

así somos

los llamados

pieles rojas.

(Extraído de su blog El Cangrejo Pistolero. PERFOPOESÍA )

JACK KEROUAC

Esta humildad
es la del auténtico artista
& explica la inmensa
grandeza de Bach al componer
para la misa dominical,
de Rafael al pintar
la pared de la iglesia;
la inutilidad esencial
de Goethe. Shakespeare
que escribía para llenar
las localidades del teatro (un
objetivo rastrero).
Homero cantando a sus
oyentes es el poeta
fellahin esencial.
Hay 3 posibilidades
básicas en el fellahin:
Cazador, Sacerdote, Guerrero.
El cazador tiene que ser experimentado,
el sacerdote político, el guerrero
tonto. Yo tendré que
aprender a ser cazador.
.
.
Pero sobre todo, satisfaz tus
necesidades, vive, siéntate a observar
en el patio el día entero, si
los otros hombres se ríen de
ti rétalos
& pregúntales si “os haría
gracia que yo me riera de
vosotros”. Folla, bebe,
gandulea, vaga, no
hagas nada... recolecta tu
comida. Vete de
América de una vez por todas, es
una Cultura que te está reteniendo,
no hay Vida. La Gente
de Nada de Bien & Mal
de Nada de Cultura, nada de
Profetas, nada salvo
política & literatura esenciales
como Historias de la Gente.
.
(Jack Kerouac, Libro de esbozos, Barcelona, Bruguera, 2008)

JAIME TORRES BODET

CÍRCULO
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Muriendo y renaciendo a cada instante,
sobre esta ruta en círculo tendida,
cada paso que doy hacia delante
me acerca más al punto de partida.
.
Pues río soy que busca, en el cambiante
fluir del tiempo, no ya la playa erguida
sino el secreto manantial constante
en que brota y acaba toda vida.
.
Comencé por huir; pero de modo
tan obediente al cauce en que progreso
que escapo menos, hoy, si más camino
.
y, tras haberme repetido en todo,
siento que mi llegada es un regreso
y descubre en mi origen mi destino.
.
(Jaime Torres Bodet, Obras escogidas, México, Fondo de Cultura Económica, 1961)