INSÓLITOS: marzo 2011

FERNANDO SABIDO SÁNCHEZ

.LA MUERTE SIEMPRE CULMINA SU TRABAJO

.La muerte tiene personalidad propia

Cuando te mira a los ojos, sólo permite

que contemples impotente sus rituales

Si logras burlarla, ese instante preciso

se grabará en tu memoria para toda la vida

Incluso recordarás con ironía

que el día fue cálido y su célebre frialdad

una leyenda urbana.

(Fernando Sabido Sánchez, La muerte siempre culmina su trabajo, Casa Eolo, 2010)

ÓSCAR HAHN

EN LA TUMBA DEL SOLDADO DESCONOCIDO .

Con qué alegría marchan los hombres a la guerra

Con qué entusiasmo limpian y cargan sus fusiles

Con qué fervor cantan sus himnos de combate

Con qué ansiedad toman su puesto en la trinchera

Con qué inquietud oyen el ruido de las bombas

Con qué insistencia silban las balas en el aire

Con qué lentitud corre la sangre por su frente

Con qué estupor miran sus ojos el vacío

Con qué rigidez yacen sus cuerpos en el barro

Con qué premura son arrojados en la fosa

Con qué rapidez son olvidados para siempre . .

.(Óscar Hahn, Poemas de la era nuclear, Bartleby Editores, 2008)

MANOLO CONDEVOLNEY

LIBRE DE TODO MAL

Vestido de silencio voy entrando,

Libídine, de donde nunca más saldría,

El flujo vaginal con elegancia

La aguja percutora reiniciando.

Se me extravían las horas en tu sexo

La cordura fracasa en tus caricias

El cielo traza un mar con tiralíneas

Y la tierra, terremotos por excesos

Bajo el añil temblor de la mañana

Mi animal simiesco va bailando

Orgasmos musicales con tu risa.

No temo morir erecto y blanco

Ni al gatillazo negro de la vida

Solo anhelo beberte sin espinas..

(Poema extraído de su blog Alma farolera)

JUANJO BARRAL

PRECIO, APRECIO, DESPRECIO

Ahora mismo no estoy trabajando

-se supone-

escribo este poema.

Pero ya sé, eso no cuenta,

aunque se trate de hacer balance de uno,

recuento de los beneficios de nuestra existencia.

Qué lástima entonces el mundo,

qué lástima cuando no quiere tantas veces

que escribamos este poema,

que soñemos en esta línea

que queremos dibujar.

Que no quiere que miremos el mundo por dentro

lejos del precio y la etiqueta.

Ahora mismo no estoy trabajando

y pregunto a la patronal, al Banco Central Europeo, al Fondo Monetario

Internacional: ¿Hay algún problema?

(Juanjo Barral, Teoría de la relatividad, Sevilla, Renacimiento, 2002)

POEMA RARO
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Conocí a un hombre sin corazón:
Los niños se lo habían arrancado, decían,
Y dado a un lobo hambriento
Que lo cogió y huyó.
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Y huyeron los niños, su amo también,
Muy lejos huyó la bestia,
Y tras ella, original persecución,
El hombre sin corazón seguía titubeando.
.
Conocí a este hombre el otro día
Paseando un orgullo grotesco.
Su corazón restaurado, su semblante alegre,
El dócil lobo a su lado.
..
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TRAS LA PUBLICACIÓN DE «BAJO EL VOLCÁN»
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El éxito es como un terrible desastre
Peor que tu casa ardiendo, los ruidos del derribo
Cuando las vigas caen cada vez más deprisa
Mientras tú sigues allí, testigo desesperado de tu condenación.
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La fama como un borracho consume la casa del alma
Revelando que sólo has trabajado para eso
-¡Ah!, si yo no hubiese sufrido su traidor beso
Y hubiese permanecido en la oscuridad para siempre, hundido y fracasado.
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(Malcolm Lowry, Poemas, Madrid, Visor, 1995)

EZEQUIEL PÉREZ PLASENCIA

EL MAR YA NO DICE NADA

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Solías sentarte casi todos los días de casi todas las estaciones en un banco de madera en este muelle mediterráneo para relajarte, reflexionar, calcular, decidir y por tanto actuar, disentir, algo beneficioso simplemente para andar por este mundo azaroso cada vez más ancho y ajeno, para posicionarte y aislarte del ruido cotidiano. De esa manera una vez te liberaste de todos tus fantasmas y enhebraste o compusiste algunas palabras, imágenes, sensaciones, una especie de canción atlántica, hace más de un quindenio, en otro mar que arroja cadáveres a la orilla de seres cuyo único delito es pobreza y negritud, no lo olvides, esto que acabas de decir merecería punto y aparte, pero vamos a dejarlo así. Recuerdas que en las noches de insomnio mirabas a lo lejos desde la ventana de tu casa la diminuta y pertinaz luz escarlata del faro de la isla de enfrente y de pronto lagrimeas, oh, esa habitación de soledad cerrada ahora tal vez para siempre, al menos eso es lo que has determinado de momento, porque ya no habrá quien te lleve zumo de naranja y huevo batido con café a la cama. ¿No quedamos en que estabas reseco, a qué viene esta exacerbada sensibilidad cuando pensabas hablar de pintura metafísica, de otra baliza dibujada por tu admirado Edward Hopper, algo así como que un lienzo debe ser visto, entendido y leído, establecer las diferencias entre mirar y ver, esclarecer el verdadero sentido de la alteridad? Sin duda, éste es un vuelo versicolor en el cual la creación es un hermoso pájaro volando, sin final premeditado, lo reiteras porque es preciso y por mero ejercicio de libertad, pues ello ya lo afirmaste en una ficción. De modo que te conviene recalar en el verdemar, por ejemplo, como los ojos del basurero ex compañero de escuela que te recogió una madrugada, tendido en el suelo, en la que habías resuelto terminar de una vez por todas en el fondo del océano, sólo porque perdiste o se esfumó el contenido del disco duro del ordenador. Ah, pequeño zorro, rememoras esa otra historia y la aflicción descaece, consigues el propósito hasta aquí ignoto de ezquerdear y sentenciar que el mar ya no dice nada. Sólo te queda currar, currar.

(Texto inédito de Ezequiel Pérez Plasencia)

RICARDO BÓRNEZ

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AGUJERO NEGRO
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El fin es un agujero negro
a ese universo paralelo del sentimiento
donde nada es lo mismo;
un agujero de gusano
donde nada fue lo que es
cuando vuelves
de los años luz
en que viajó el corazón
para darte cuenta
que ese viaje
solo significó una cana más
en el alma.
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(Poema extraído de su blog Vientos del pueblo)

SARA TEASDALE

LLEGARÁN SUAVES LLUVIAS...
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Llegarán suaves lluvias y el olor de la tierra,
Y golondrinas dando vueltas con sus débiles sonidos;
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Y ranas en los estanques cantarán por la noche,
Y ciruelos silvestres de trémulo blanco.
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Los petirrojos vestirán su emplumado fuego,
Silbando sus caprichos sobre una baja alambrada.
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Y nadie sabrá de la guerra, nadie
Se preocupará al final cuando haya concluido.
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A nadie le importaría, ni a pájaro ni a árbol,
Si la humanidad pereció completamente;
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Y la Primavera misma, cuando despierte al amanecer
Apenas se daría cuenta que nos hemos ido.
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(Sara Teasdale, poema extraído de la Revista Descontexto. Traslación de Juan Carlos Villavicencio)

FERRÁN FERNÁNDEZ

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LIPSTICK
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Dulce y querida
amiga mía
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a tu cama
le falta algo
.
no sé
.
tal vez
un precioso mástil
donde izar
tus labios rojos
.
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MANDAMIENTO
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ámame sobre todas las cosas
.
por ejemplo
.
sobre la alfombra
sobre la mesa
sobre la arena de la playa
.
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(Ferrán Fernández, Lógica sentimental, Barcelona, Los Libros de la Frontera, Colección El Bardo, 2ª edición, 1998)

ANA PUJANTE

SALVAJE
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Seré volcán en tus labios,
y en la noche inmaculada
de tu almohada.

Seré mágica gacela,
de fieros latidos,
y alada vestal de luz
en tu mañana.

Seré un águila indomable
en el cielo desnudo
del recuerdo;
y orquídea del viento
en tu mejilla;
y al surcar tu horizonte
sonrojada,
las bridas de la noche
serán mis aliadas.

Seré torrente desbocado,
y pura sangre
de saladas cabriolas,
para saciar
tu sed de eterno verbo;
y oteando el paisaje
de tus brazos,
al acecho
del descuido de tus manos,
rociaré tu piel
con silvestres pétalos
de fuego.

Dejaré que me devores
con tus besos,
hasta saciar el apetito
salvaje que me tienta,
y seré el desafío geométrico
de un sueño,
con aristas perfectas
en tu cuerpo.
.
.
(Ana Pujante, 2011)

PEDRO JUAN GUTIÉRREZ

REGRESO PROHIBIDO
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Mi trabajo consiste en sacarte los ojos

arrancarte el pellejo

desollarte

dejarte loco

lanzar tu cuerpo a las llamas

para que jamás regreses

a la ciudad de tu infancia.

EL HOMBRE QUE OLFATEA A SU MUJER

.Yo estoy construido con los colmillos

de la serpiente

y el aullido del lobo

y el brillo del pez

y la astucia del tigre

y la potencia del toro

Yo soy un relincho salvaje

de los dioses

y un corazón de cordero

de donde mana sangre roja y caliente

Yo soy ese hombre que atraviesa

la ciudad para mirarte a los ojos

y oler tu piel y respirar profundamente

y meterse dentro de ti

hasta tocar tus huesos

y decirte

esto es todo lo que puedo hacer

(Pedro Juan Gutiérrez, Yo y una lujuriosa negra vieja, Lanctôt Éditeur, Montréal, Canada, 2006; Fuego contra los herejes, Faro Editorial & Culturales Hierbabuena, Buenos Aires, Argentina, 1998)

FRANCISCO JAVIER IRAZOKI

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CARTA A LEONARD COHEN

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Ahí están las calles de compás negro, donde los cortejadores de la aguja calientan su porción de olvido. Suena un concierto de ambulancias sinfónicas.Es invierno en París y, bajo los soportales, canta una mujer muy bella. Las miradas de los viandantes acarician su vestido de aguaturma. Ella sonríe desde la pobreza elegante, apoyada en una pared que parece un signo de interrogación, y a veces me habla con esa leve dejadez de quien habita en casas en las que nadie barre la tristeza. Al final canta tus canciones. Entorna los ojos y los versos se posan sobre un diminuto cadáver embozado en escarcha.Sé que envejeces, Leonard, que oyes cómo en la habitación contigua gozan contra ti las mujeres amadas y que te alivias describiendo el peso de la melancolía cifrada en lluvia. Te convendría ver tu emoción hecha vaho que despiden los labios más peligrosos de mi urbe. Aunque nunca conquistarás a esta mujer que ya se ha comprometido en amor con tu palabra.

(Francisco Javier Irazoki, Los hombres intermitentes, Madrid, Hiperión, 2006)

JUAN ANTONIO BERMÚDEZ

FE EN LA ERRATA
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Las flechas desviadas, al final,
aciertan otro blanco;
las derivas desvelan continentes;
alguien huele y adopta
las cartas sin remite.
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Cada desliz da cuerda,
cada gazapo prende.
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El día que acudí
al sitio equivocado, a la hora impropia,
allí estaba esperándome
la muchacha más linda
de este baile de locos en desahucio.
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(Juan Antonio Bermúdez, Compañero enemigo, Libros de la Herida, 2007)

JUAN JOSÉ CANTÓN Y CANTÓN

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INCOMPLETO
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Mi vida es también el silencio,
la soledad que me habita,
lo que no digo,
todo el espacio de una telaraña,
las horas midiendo la desesperación,
las lágrimas.
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(Juan José Cantón y Cantón, Psicalgia, Madrid, Betania, 1994)

DANIEL CASADO

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OSCURO PEZ DEL FONDO
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Qué nombre tendrás tú, oscuro pez
del fondo, si te miro, huidizo,
inscrito como sombra en el limo,
besando el cieno donde apenas
emerge ya promesa de luz alguna.
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Y aún así vences la corriente, retomas
melancólico el rastro de un sueño,
nadas contra el cristal opaco
de esas aguas que fueron,
- un breve instante de tu vida -,
la posibilidad de todos los mares.
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Qué nombre tendrás, dime, oscura
sombra, ahora que regresas fiel
a tu destino y en la ribera estrecha,
entre pétalos de aire y densa claridad
te cumple tu suerte y te deshace.
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Oscuro pez del fondo, oscuro vicio
intacto de nadar contracorriente;
inmóvil si en las áridas aguas;
luminoso y amargo, si en el cieno;
pez oscuro siempre en la errátil luz
que alumbra todos tus naufragios.
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(Daniel Casado, Oscuro pez del fondo, Accesit Premio Adonáis, Madrid, Ediciones Rialp, 2009)

LUCÍA ROBLES

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INTERSECCIONISMO
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.......................................(A Pessoa)
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En los pliegues del mapa de la vida
se esconde el interés de una descifradora de locuras
atrofiando el análisis
desintegrando las razones de la razón.
Me niego a creer en lo que se defiende,
dudando asistir de lejos a la distancia que agoniza
sin desfibrilador y con las manos atadas.
Hoy defiendo una cosa, mañana la contraria,
jugando con las ideas,
descalificándome, sin fe,
creando anarquías
que irán a morir en la orilla de la contradicción.
No sé quién soy, me siento múltiple.
Soy distintamente otra diferente de ese yo
que hace unos minutos me habitaba,
fosforescencia de neuronas fusiladas
meiosis de células que mutan.
¿Quién soy de ayer para pertenecerme hoy?
Sola, en mi propia individualidad
sin intersecciones que me distraigan
me frecuento para no ser una extraña,
hacia dentro, exterminando revueltas de paulismo.
Estériles son las ansias de regresar al Ser
estéril arder infinitamente,
aniquilar la materia con la que sentir.
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(Poema inédito)

DÉBORAH VUKUŠIĆ

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15 APUNTES PARA LA DESTRUCCIÓN
O LA AUTODESTRUCCIÓN DE D. V.
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.......................................................Quiéreme como si lo mereciera.
....................................................................................... Víctor Coyote
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I.
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Hay una cosa, quizá la única cosa en el mundo que puede conmigo: el dolor de la distancia cuando estamos juntos en la misma cama.

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II.
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Un día encontró una canción de Françoise Hardy y mi novio se obsesionó con ella. La pone una y otra vez en youtube para ver su foto y oír su voz. Ya no es capaz de escucharme ni de mirarme a los ojos. No sé qué hacer, si operarme o largarme. He pensado en grabarle una canción como si fuera ella que le diga que me he muerto. Una pena que no entienda el francés.

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(...)
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(DÉBORAH VUKUŠIĆ, en Viscerales, Mario Crespo y José Ángel Barrueco ed., Ediciones del Viento, 2011)

GABRIEL FERRATER

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EL SECRETO
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Vendrá el día más largo de un larguísimo
verano. De buena mañana, antes de que el teléfono
llame a playa o bosque, nos marcharemos.
Entre el vaho de las calles recién regadas,
atravesaremos la ciudad hasta coger
el tren más lento que salga. Bajaremos
en la tercera estación, en un pueblo
de tierra sin verdor. El disco rojo
de una taberna nos dará la señal.
Creeremos. Nos sentaremos y todo el día,
sin mirar mientras nos miran, beberemos
la tibia cerveza del silencio.
Volveremos seguros de que ningún recuerdo
ha entrado en nosotros. Cuando encontremos
al primer amigo y, dentro de un bar inflamado
de voces y manos, sepamos que aquel día
ha sido el del prodigio, que se ha dicho
la palabra sencilla de los justos y que los unos
han sabido creer a los otros cuando negaban
las horas de tantos años, y todos ríen,
reiremos también y guardaremos el secreto.
Y más que nunca, cuando venga a atormentarles
el desgarrón del anochecer puro (cuando pisaban
caretas, y la piel al descubierto
les decía todo el asco de cómo eran
antes: tal como habrán vuelto a ser)
y se hermanen todos dentro del odio mutuo,
callaremos. Que no sepa nadie
que no dijimos ni oímos nada. Que puedan
odiarnos también, fraternalmente.
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(Gabriel Ferrater, Las mujeres y los días [Poesía completa], Barcelona, Lumen, 2002)

ÉDOUARD LEVÉ

SUICIDIO (fragmento)
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.........Un sábado del mes de agosto sales de tu casa vestido para jugar al tenis y acompañado por tu mujer. En medio del jardín le haces saber que se te ha olvidado la raqueta en casa. Vuelves a por ella pero, en vez de encaminarte hacia el armario de la entrada donde sueles guardarla, bajas al sótano. Tu mujer no lo ve, se ha quedado fuera, hace buen tiempo, disfruta del sol. Unos instantes después oye la descarga de un arma de fuego. Corre hacia el interior de la casa, grita tu nombre, se da cuenta de que la puerta de la escalera que da al sótano está abierta, la baja y te encuentra allí. Te has pegado un tiro en la cabeza con la escopeta que habías preparado cuidadosamente. Sobre la mesa has dejado un tebeo abierto por una página doble. Con la emoción tu mujer se apoya contra la mesa, el libro bascula y se cierra antes de que comprenda que se trataba de tu último mensaje.

(Édouard Levé, Suicidio, 451 EDITORES, 2010)

DIRCEU VILLA

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SINOPSIS
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qué sería de la vida humana sin los adjetivos.
rilke tiene una frase que tiene algo que ver con todo eso &
por plutón
yo no quiero acordarme.
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inefable cansancio.
tengo 100 años & me quiero olvidar.
chasquear los dedos o fruncir la nariz mágicamente.
el truco de la desaparición.
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telones y trampa.
.
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(Dirceu Villa, Icterofagia, Hedra, 2008)

GONZALO SALESKY

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VACÍO
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Todos los años, perdidos y malgastados
en el mismo lugar.
Las horas de felicidad, tan lejanas.
El pasado rico en esperanzas,
el futuro gris que sólo promete mi muerte.
.
Justo en la mitad de mi camino,
hay días que me veo desde lejos.
¿Fui parte de la película de alguien?
¿O protagonista de un monólogo vacío?
.
Tengo tiempo todavía, pero espero
no seguir desperdiciando mi poesía.
No quiero llegar al arco iris
y ver vacíos el corazón y el alma,
mis huellas borradas por el viento
y la arena quieta en el reloj.
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(Gonzalo Salesky, Presagio de luz, Pixel Gráfica, 2010)

RAY LORIGA

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HÉROES (fragmento)

. .........Sigue con tu historia. Enfermedades, muerte, suerte, millones por casi nada en la televisión, culos, tetas, coños en la televisión, disparos en la cabeza en la televisión, vendedores de alfombras y remedios contra la impotencia y cirujanos, qué gente tan extraña los cirujanos que se meten dentro de los demás y luego salen como si nada y bancos, dinero, comisiones, intereses que crecen alrededor de una deuda como una ballena que crece alrededor de Jonás, sida, sobre todo sida, sigue con lo que estabas haciendo sida, no te vayas a cortar ahora, si no estoy en casa empieza con los curas y después regálate debajo de las tapas de yogures. Big Bang, nuevas teorías para la creación de la vieja mierda y Dios es parapléjico y bienaventurados los homosexuales y los yonquis porque ellos nos precederán en el reino de los cielos, olimpiadas y campeonatos del mundo de fútbol y genocidios, epidemias, las siete plagas, los negros, habrá que ver que hacemos con los negros y las mujeres, también habrá que ver que hacemos con ellas y los enanos no hay que olvidar a los enanos, y sobre todo no juzgues desde lejos porque a lo mejor el que parece un enano está arrodillado y a lo mejor está rezando, pero a lo mejor la está chupando, así que no te descuides y piensa que un cuello de hombre blanco ya casi no vale nada y joder, sé que es culpa mía pero tampoco era culpa suya antes, así que a correr, y culos blancos corriendo y filipinos crucificados con clavos de ferretería como un moisés separando las aguas de una piscina y el Papa a por uvas, carreteras, puentes, ingenieros de caminos, satélites de telecomunicaciones, y quemaduras de primer grado en el salón de su casa en menos de diez segundos y planes para algo definitivamente mejor que todavía no tiene nombre; seguid sin mí.

(Ray Loriga, Héroes, Punto de Lectura, 1996)

CEFERINO GALÁN

LOS INFELICES PIDEN TIEMPO
.

.
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(Poema extraído de la antología Poesía par bacterias, Colección BALA RASA, Cuerdos de atar, 2008)

LAURA YASAN

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NOTICIAS DE MI VIDA
.
si alguien pregunta estoy en la frontera
pruebo los documentos de un cadáver
que amontona ladrillos en el patio de atrás
sus medallitas clavadas a la lengua
horas memorizando las fallas del terreno
un idioma en desuso y ahora es miedo
la manera más pura de medir
.
si alguien pregunta necesito analgésicos
algo para aguantar el clima extremo
.
sigo tratando de escapar
cavando un túnel con una cucharita
demorada en la red de un policial
donde cae la noche y los forenses mienten
.
(Laura Yasan, Ripio, Buenos Aires, Nuevohacer, 2007)

LUIS MIGUEL RABANAL

.
Yo tuve mi cuerpo encadenado una vez
a la probabilidad de ser angosto,
escasamente enumerable y oportuno, fui de súbito
alguien que responde a las preguntas más brutales
con el recuerdo de los días dulces, esos que acontecen
lo mismo que un fulgor nos quemará en la boca.
Pensaba en las palabras asombradas
que el atardecer hacía huir con su chaqueta beige
y bajo los árboles crecía un musgo amarillento y triste,
una forma más de la pereza,
el cisne muerto de ojos devastados.
Yo siempre creí en mi propia desolación
y habitaba un mundo descompuesto, mostrándome
su sangre o su miseria y construyendo con mis manos
todavía páginas sin rencor repletas de ternura,
pero lo que fue entonces veredicto horroroso
de las noches casi bárbaras
hoy ya ha sido disuelto en el vodka taciturno
de ciertas muchachas amigas de su placer si pasa.
A menudo me digo que enfermar es hermoso.
Quiero ahora encontrar la senda que borró la bruma
de todos los lugares que amaba, el amor
hecho de pie detrás de las casonas como un susto
y al aproximarse a mí su rostro el humo lo desplazaba
a la soledad,
al desmayo de saberse ya empedernido y roto.
Mis brazos también buscaban la saciedad
para vencer las ansias de vivir al margen de la vida,
y crecí dentro de ese engaño.
.

(Luis Miguel Rabanal, Cáncer de invierno, León, Colección Provincia, 1995)

CALVERT CASEY

.......Pensé que siempre habrá más muertos que vivos, que la suma de los que han muerto siempre será enormemente mayor que la suma de los que en un momento dado viven sobre la tierra, y que el número de muertos se agiganta constantemente, y releí con la mente la necrología del periódico de la mañana y comprendí esa especie de satisfacción que siempre siento al leerla, satisfacción de matemático que ve sus cálculos confirmados con cada día que pasa. Pensé que vivimos rodeados de muertos, sobre los muertos, que en número inmenso nos esperan tranquilos en los cementerios del mundo, en el fondo del mar, en las capas innúmeras de la tierra que nunca volverán a ver el sol, y que posiblemente, sin que nos percatemos de ello, hay cenizas suyas en el cemento con que levantamos nuestras casas o en la taza que llevamos a la boca cada mañana; cenizas de rostros y de ojos y de manos, que permanecen junto a nosotros todo el tiempo que duran nuestras vidas y que nos rodean y están junto a nosotros y debajo de nosotros y encima de nosotros..

(Calvert Casey, Notas de un simulador, Editorial Montesinos Editor, S.A. , 1997)

ANDJELKO VULETIC

DONDE EL DESTINO ESTÁ ESCRITO

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En una gotita de lluvia está escrito
todo mi
destino:
..............que hoy me pararé,
me levantaré,
y me lanzaré hacia el sol:
me reiré desde
una nube,
.
cabalgaré vientos y tormentas,
y mañana
me
......... romperé
contra la acera.
.
Y se acabó: descanso.

(Andjelko Vuletic, La última cena, Madrid, Huerga & Fierro, 2004)

FRANK RUFFINO

..
PEQUEÑOS TRIUNFOS COTIDIANOS

...................................al poeta Joaquín Piqueras, con Amistad
.
Gastar un traje negro con corbata roja
y sentarse cómodamente
en el sofá blanco del salón,
con la puerta de la casa abierta…
a esperar a la Muerte.
.
Algunas veces viene,
mira hacia adentro
pero aún no brillan sus fosas
(luceros impávidos
que marcan su presa)
ni me logra enfocar bien:
sigue varias cuadras más allá,
y averiguo la distancia
que han recorrido
sus pasos fosforescentes
al percibir un griterío
de dolientes
que no desean comprender nada,
no desean comprender nada...
.
Salgo y veo coches
y seres vertiginosos
trasmutados en eficaces
obreros negros.
.
Entro, me descamiso,
pongo la Quinta Sinfonía
de Beethoven
y hago de director.
.
.
(Frank Ruffino, "Pequeños triunfos cotidianos", inédito. Náralit, domingo 27 de febrero de 2011)