ANTONIO CUBELOS MARQUÉS
EPÍLOGO
Hubo más muertos. La fe pública
en silencio esperaba
al borde en los caminos.
Pero no hay tiempo;
hay nieve negra
cayendo en las palabras
Y aquí, alzada la memoria,
derribo el corazón
buscando
para nunca jamás el paraíso.
(Antonio Cubelos Marqués, La Mitad De La Luz, Ediciones Vitruvio, 2009)
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ANTONIO CUBELOS MARQUÉS
VILMA TAPIA
para tocarme.
Mirándome reflejada
me he palpado:
Varada en otras orillas
he descubierto la dulzura
de mi propio misterio.
En lo que pude asir
decayó mi miedo.
Ahora en mí cabe
(Vilma Tapia Anaya, Luciérnagas del fondo, Plural editores, 2003)
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VILMA TAPIA ANAYA
MIGUEL ÁNGEL CONTRERAS
EL PEQUEÑO COSMOS DEL HOMBRE
Vuelvo hacia adentro, donde siempre he estado,
donde está todo y nada es concreto; donde somos
los mismos. Vengo a los paisajes fractales del subsuelo,
a rincones sumergidos que se esconden tras paredes
de vísceras y entrañas. Cruzo por arterias del más frío
y oscuro anonimato: reconozco a un niño que me mira
asustado y a un adolescente arrogante que me increpa,
y quizás a ese viejo profesor. Las arterias lo son todo,
lo cruzan todo: los cuerpos, las ciudades... Siempre están
en todas partes. Y me apoyo -al sumergirme- en el osario
que aguanta y da firmeza a mis insomnios.
los mismos. Vengo a los paisajes fractales del subsuelo,
a rincones sumergidos que se esconden tras paredes
de vísceras y entrañas. Cruzo por arterias del más frío
y oscuro anonimato: reconozco a un niño que me mira
asustado y a un adolescente arrogante que me increpa,
y quizás a ese viejo profesor. Las arterias lo son todo,
lo cruzan todo: los cuerpos, las ciudades... Siempre están
en todas partes. Y me apoyo -al sumergirme- en el osario
que aguanta y da firmeza a mis insomnios.
(Miguel Ángel Contreras, Libro de precisiones, Bartleby Editores, 2012)
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MIGUEL ÁNGEL CONTRERAS
VENTURA CAMACHO
Ulst-IlimsK
Bajo los escombros
de mi renovada moral de principios de siglo
agonizaban mis últimos impulsos elementales,
los restos de un subconsciente
venido a menos durante el destierro,
tras el fracaso
de un golpe de estado mental inoportuno.
No supe de mi síndrome de Ulises
hasta pasado dos meses,
cuando harto de deseos frustrados,
de impulsos reprimidos contra el cristal,
de haber rehecho veintidós veces
mi conciencia hecha pedazos,
veía el mar de lejos y lloraba.
Fui feliz mientras busqué la felicidad.
Esa fue mi última voz interior
al abrigo de la derrota mundial,
de la muerte y de lo breve.
(Camacho Ventura, De Nagasaki a Novosibirsk, Premio
Federico García Lorca 2006,
Universidad de Granada)
Universidad de Granada)
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VENTURA CAMACHO
VIOLETA NICOLÁS
TIFÓN DE
INCIENSO REPELENTE DE MOSQUITOS DE VENUS*
I
Mi sangre
vuela en un mosquito,
Una
picadura de un insecto, dijeron, un bicho.
Más Aután,
cada noche,
En el
primer verano en la casa nueva,
Cerca del
río, donde nos mudamos.
Esos
huéspedes presentes invisibles,
Esperaban
mi sonrisa para pinchar mi piel,
La sangre
dulce, en la digestión, siesta,
Cuando
todo iba bien; formaban parte del aire.
II
Otro
verano, supe que se comían mi sangre,
Era
cierto, para qué, no se sabe a ciencia cierta.
Sobreviven,
y vuelan y pretenden perpetuarse,
Sí, con mi
sangre, mi ADN fluido,
Me dejan
su veneno, su mensaje, en un zumbido.
III
El verano
de 1992, caí en el barro,
Mi hermano
mayor y la vecina reían,
Era una
trampa el juego que me propusieron,
El golpe
me dejó sin respirar, en la oscuridad,
Me lancé,
engañada, al agujero de dos metros bajo suelo,
-lo que
sería una piscina tras dos años-
Me dolía el pecho y las rodillas, mucho barro,
Me dolía el pecho y las rodillas, mucho barro,
Llamé a
mi padre para que me sacara de allí
No pude
parar de llorar hasta que ya en la cama,
Los
mosquitos me picaban,
Y yo
miraba como entraba luz de la farola de fuera,
Mi lengua
pegada al paladar, confusión de contornos.
IV
La plaga
de mosquitos en el campamento.
Parecía en
la guerra.
Ninguno de
mis dos amores me entendía,
La
superficie de mi piel enrojecida.
V
De Ciencia
ficción, gracias a un mosquito crean un dinosaurio,
Tenía su
sangre, esencial, unas gotas,
Los
dinosaurios eran anteriores a todo,
Le
pregunté a la profesora de religión porqué no están en la Biblia.
VI
En
Milán, quise morir varias veces,
Mi
compañero de piso ironizaba con el suicidio por un mal de amor,
Me dolía
la cabeza de oír las ambulancias hacia el hospital de al lado.
Filippo me
dejó, yo no entendía nada.
Esa casa
nuestra en la que vivíamos a parte del resto.
Al llegar
los mosquitos gigantes, Junio 2008, ya estábamos bien,
Y su
presencia era lo pasado que entonces poco importaba,
Adquirimos
medios para erradicarlos de nuestros cuartos.
Aunque
prevalecían. Volvimos a España.
VII
Verano
2012, mosquitos robots en EEUU,
Nos
informan que son para difundir vacunas,
Tienen
cámaras y se programan como espías.
Me pica un
mosquito justo en el muslo,
¿Se
extinguirán antes de mi defunción?
No puedo
parar el insecto por su zumbido,
Espero, doy
un paseo por los límites del jardín,
Recuerdo
rostros queridos invisibles crecientes,
Me siento
en un campo de concentración muda,
Mi lengua
pegada al paladar, me duermo y amanece.
Mosquitos,
mi sangre no vale nada, volveréis,
Contaré
vuestra historia de nuevo, actualizada.
*Es uno de los poderes de Sailor Venus, uno de los personajes del manga "Sailor Moon".
(Violeta Nicolás, Digestión Idílica, Diego Marín, 2012)
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VIOLETA NICOLÁS
ALAN MILLS
FOTOGRAFÍA CON
AUTORRETRATO
De engaño a
engaño va la luz y no calla.
Da un salto la
luz y es el vacío entre dos cuerpos.
Ese espacio
iluminado recuerda a la permanencia
o a la necedad
de querer ver y ser en la luz.
De engaño a
engaño va la luz y no cesa.
Nada termina si
no hay un límite oscuro.
Ese límite
oscuro somos nosotros.
Flash.
(Poema extraído de la página http://www.artepoetica.net/Alan_Mills.pdf)
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ALAN MILLS
MICHEL HOULLEBECQ
PERCEPCIÓN-DIGESTIÓN
Cuando la vida ha cesado de ofrecer nuevos mundos
A la mirada asombrada, cuando la vida sólo sabe
Repetir frases mezquinas y estériles
Cuando los días se mueren, cuando se detienen los flujos
En mitad de los objetos secos y definitivos
Una bolsa de percepción se despliega y orienta,
Se hincha y deshincha al ritmo primitivo
De los pulmones cansados por la violenta jornada.
No hay sabiduría agazapada en el fondo de los cuerpos
Y la respiración no libera sino vacío
En plena digestión todo vuelve a ser esfuerzo,
El peso ligero de los huesos nos arrastra hacia el vacío.
El peso ligero de los huesos acaba por ofrecernos
Como alternativa al choque de los parásitos
que se alimentan de piel, ¿y por qué sufrir tanto?
Un poco de vida que resiste y se apaga en la polla.
(Michel Houellebecq, Poesía, Anagrama, 2012)
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MICHEL HOULLEBECQ
NACHO VEGAS
ÚLTIMA PÁGINA
“La existencia del espíritu es una anomalía de la vida”
E. M. Cioran
Tengo un reproche que hacerle al mundo.
Lo culpo por haber desatado sobre mí
toda la furia de este mal incurable,
de esta patología del espíritu:
El doble don de la sensibilidad suficiente
para apreciar las cosas buenas y sencillas,
y la absoluta incapacidad para disfrutar de ellas.
No es la mala vida la que me mata, no;
es la vida toda
y mi conciencia extrema de ella
-vislumbre de la muerte.
Primero maldigo. Luego
reclamo un poco de atención:
Dimito como ser humano.
Lo culpo por haber desatado sobre mí
toda la furia de este mal incurable,
de esta patología del espíritu:
El doble don de la sensibilidad suficiente
para apreciar las cosas buenas y sencillas,
y la absoluta incapacidad para disfrutar de ellas.
No es la mala vida la que me mata, no;
es la vida toda
y mi conciencia extrema de ella
-vislumbre de la muerte.
Primero maldigo. Luego
reclamo un poco de atención:
Dimito como ser humano.
(Nacho Vegas, Política de hecho consumados, Limbo Starr, 2009)
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NACHO VEGAS
ANNABEL MARTÍNEZ ZAMORA
SINCERAMENTE
La noche puebla las chimeneas
detrás de los muros.
Los pájaros que crié en tu nombre
han ido muriendo.
Llega el invierno,
pero he tenido que rasgar el yeso,
con mis uñas cortas,
para esparcir nieve
sobre muñecas prestadas
esta tarde,
cada tarde,
mientras les cuento la historia de los buenos amigos
que cruzan los dedos tras la espalda.
(Annabel Martínez Zamora, Los pájaros que crié en tu nombre, Prensas Universitarias de Zaragoza, 2009)
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JUAN CAMPOY NAVARRO
ICTUS DE SOMBRA
De algo me ha servido
habituarme a este mundo de tinieblas,
donde brotan las voces
como ecos lejanos,
dejando su rastro de incertidumbres.
Ahora, he descubierto
que persisten las sombras
más allá de la sima de mis ojos
y que cada voz conserva en su aliento
un eslabón del miedo.
(Poema extraído de la página web http://www.centromeca.com)
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JOSÉ SILES
PARADOJA
LA muerte
esa fulana maldita
con fama de puta
es la asalariada
peor retribuida
por la vida
causa y fin
de su existencia
y su principal explotadora.
(José Siles González, La sal del tiempo, Huerga & Fierro, 2006)
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ÓSCAR PIROT
HORMIGAS
Es ya sabido que las hormigas son capaces
de levantar 50 veces su propio peso
por eso es común verlas arrastrar hojas que superan
la dimensión de sus carnes
signos cargando el llanto verde del sauce .
de levantar 50 veces su propio peso
por eso es común verlas arrastrar hojas que superan
la dimensión de sus carnes
signos cargando el llanto verde del sauce .
el silencio es una hormiga que no pesa
por eso es capaz de levantar infinitamente
su propio peso .
por eso es capaz de levantar infinitamente
su propio peso .
la carne del poema
en la ingravidez de la palabra.
en la ingravidez de la palabra.
(Óscar Pirot, Bestimenta, Papel de Fumar Ediciones, 2011)
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