RAÚL VACAS

TODOS LOS POEMAS QUE CONTIENEN LA PALABRA MUERTE  PRODUCEN UN PROFUNDO Y PLACENTERO SUEÑO

Hay un muerto en el fondo de mi cama. Un muerto
que me dice que es allí dónde a diario duerme.
Que siempre ha estado ahí, como la noche. Que al apagar
la luz se asoma al interior del hombre para darle
fecha y forma.
Que en la profundidad del sueño, que también es un mar,
hay miles de cadáveres despiertos.
Que en todos los colchones de todos los hombres
de todos los mundos hay signos evidentes de los muertos:
nubes enfermas y apretadas, crisálidas, suspiros.
Que están allí para arroparnos cuando llueve.
Que temen que algún día algún anciano insomne
prenda las sábanas donde vivió la muerte.
Que piden en silencio que no limpien
sus perfumes y sus nombres.
Que nos invitan a abrazar sus sombras.
Que un día le contaron a los ciegos
cómo hay que hacer para tocar sus rostros.

(Poema extraído de su blog http://raulvacaspolo.blogspot.com.es/)

JUAN CARTAGENA

NO LLORES MI AMOR


Mastica esa lágrima como si fuera
el esperma de un caballito de mar
                                              viudo.
Aprende ya a comértela toda,
esta polla -digo- cargada por el
peso de una gana muy grande de ti.




(Juan Cartagena, De un verbo llamado mujer, Edición Digital Diván, 2010)

TOMÁS SOLER BORJA

DON NADIE

Lo bueno de ser un don nadie

es que prácticamente nadie

espera nada de ti,

y casi todo lo tuyo

pasa por completo desapercibido.

Lo bueno de ser un don nadie

es que apenas nadie

llega a decepcionarse contigo

y nada de tu existencia

escapa del anonimato más puro.

Lo bueno de ser un don nadie

es no sentirse reo

de un alguien que ni conoces

ni pierdes el sueño por conocer.

Lo mejor de ser un don nadie

es la sensación personal

de no tener nada

que demostrar a nadie

y no es poca esa liberación

en apariencia menor,

bastante lucha interna

el tratar de convencerse

uno a sí mismo en todo momento.

(Poema extraído de su blog ...acróbata...)

JORGE GÓMEZ JIMÉNEZ

TRAMITO MI NOSTALGIA

Tramito mi nostalgia

día a día con éxito
pues sólo se me pide
como recaudo
algo del tiempo
que ya tengo de sobra.
Ya se me considera
un notable cliente
y las entregas constantes
me llegan en los parques,
en las avenidas,
en este río.


(Jorge Gómez Jiménez, Nada severo, 2003)

MIKEL LADO PEÑA

HOJAS DEL RECUERDO

Hojas pardas, sin su magna presencia
desbaratadas, rotas, desordenadas
sin concierto sobre las aceras
me dicen que vuele más al norte,
donde las aceras no repliquen nada
pues antaño ya paseaba solo por ellas
mis botas, aún con barro, recuerdan.
¿Dónde quedó todo el orden aquel
que recuerdo de ellas en mi niñez?
Otoño, invierno o verano, no sé
hoy el tiempo, en esencia perturbado
me priva de la capacidad de saber
si donde veo hojas sólo son recuerdos
o son las huellas de lo que siempre quise ver.

(Poema extraído del blog Absenta poetas)

SANTIAGO TOBAR

NUNCA ENTENDÍ...

... que al morir,

para ir al cielo,

hubiera que cavar

un agujero en la tierra.

OTRA VEZ A COMENZAR...

... a comenzar de nuevo.

Uno de enero,

kilómetro cero,

borrón y cuenta vieja,

y otra vez empezar

a comenzar de nuevo,

con el garbo ocioso

y el humor propio

del infeliz,

esporádica aparición de canas,

y demasiados caminos

que desembocan en ese lugar

que nos obliga otra vez

a empezar a comenzar de nuevo.

(Poemas extraídos de su blog El naranjo del patio)

BATANIA

LOS ARSENALES DEL TIEMPO


Los sueños duros
y la piel blanda,
la piel cada vez más blanda,
la mente fresca
y el pelo canoso,
el pelo cada vez más canoso,
la sed creciendo
y el músculo sin colágeno,
el músculo cada vez con menos colágeno,
la rabia roja
y las muelas con bacterias,
las muelas cada vez con más bacterias,
la violencia joven y cada vez más joven
en un cofre viejo y cada vez
más viejo,
así mi historia:
la de una vaca que empieza a correr
cuando ve acercarse
los arsenales del tiempo.


(Poema extraído de su blog  http://batania.blogspot.com.es/)

DAN FANTE

FANTE. UN LEGADO DE ESCRITURA, ALCOHOL Y SUPERVIVENCIA (breve fragmento)

          Lo que salvó mi vida y me salvó a mí mismo, aparte de los doce pasos, ha sido mi propia escritura. Descubrir que tengo algo que aportar a mi trabajo ha dotado a mi vida de un sentido inextinguible y de una gran pasión. No escribo historias ingeniosas ni invento relatos de usar y tirar que se presten a ser reciclados como argumentos para la tele. Escribo sobre mí mismo. Mi motivo para escribir no es hacer que cambies, sino hacerte saber que puedes cambiar. Yo escribo sobre vivir y morir, sobre enamorarse y tirarlo todo a la basura… y luego sobrevivir a todo eso. Escribo sobre la muerte y la locura. Escribo para que mi corazón sobreviva.

(Dan Fante, Fante. Un legado de escritura, alcohol y supervivencia, Sajalín Editores, 2012)

PEDRO SEVILLA

DESOLACIÓN

Estos días amargos -hablo en serio-,
cuando el dolor asfixia y uno quiere morir
para no ver los dientes a la vida,
cuando ni la ironía es un arma certera
ni el vino trae olvidos,
yo pagaría oro, vendería mi alma,
por volverme otra vez
niño de calzón corto saliendo de la escuela
camino de los brazos de mi madre.

 TODO LO AZUL DEL MUNDO

Aquí, sobre este folio, para explicar mi infancia,
todo lo azul del mundo: las canicas
como extraños planetas de cristal
brillando entre mis dedos, los océanos
de los primeros cuentos con piratas y barcos,
el cielo de mi calle
y poco más, si acaso algunos golpes
de lluvia en los cristales, por septiembre.
Pero –cómo explicarlo_,
todo sería gris en la memoria
sin lo aun más azul: los ojos de mi madre. 

(Pedro Sevilla, Todo es para siempre, Renacimiento, 2009 )

VICENTE LLORENTE

MULTI TÚ

Hay muchos poetas

que hablan de ellos
y entre ellos.

Comunican

como un teléfono

descolgado.

Yo quisiera
-me gustaría-
hablar contigo
cuando me leas.

Hablar de ti,

si hay suerte:

Si comunican

los poetas.

DE COPAS

Los árboles

en su huida

hacia la bóveda

celeste:

Verdes hongos

nucleares

que estallan

y se funden

con el vapor,

las cenizas

de una nube.

(Poemas extraídos de su blog Silente)

LUIS BORJA

BREVE RASGUÑO A LA MEMORIA CRUCIFICADA POR EL TIEMPO

“Cuando sepas que he muerto

no pronuncies mi nombre”

Roque Dalton

Cuando el alba desnude a la noche

siembra pétalos de muerte en tu vientre

y abrígame con tu palabra de olvido entre las palabras de mis 
compañeros
Cuando caiga entre los sueños

no me llames que estaré alejado ametrallando horizontes

imaginando balas gritos y muertes

UN ASESINO DE LLUVIAS DIBUJA BALAS SOBRE LOS 
SUEÑOS MOJADOS

UN ASESINO BAILA EN LA OSCURIDAD ANFITRIONA DE 
MI MUERTE EN EL SILENCIO DE LA CIUDAD QUE LLORA 
LUCES EN LA ESPALDA DE LA NOCHE

No me llames

que estaré construyendo suelos entre los gritos de mi noche

No me llames que las paredes serán cercenadas de sombras.

Entre tú y yo vieja famélica rasguñando ideas hay un abismo de 
ideales
¿Me imaginas con la garganta mutilada de cenizas sin decir nada 

arrebatándole temblores a los silencios que cobijaron los olvidos de 
una mente dormida sobre las esquinas de tu mano?

¿Me imaginas dibujándote palabras, deslizándose sobre tus labios
 de ángel cotizadas nubes de neón disfrazándose de torturas?

No me llames

que entre tú y yo hay una vida de espirales mutilados de memoria

no me llames

que estaré allá donde mueren los poetas

donde se respiran poemas de soledades en los apagones

Allá donde navegan los esqueletos de tranvías

Mientras la guerra sea la comida

Mientras la mañana sean los ideales

Allá donde seré un alma ambulante

pero no sabré donde termina mi cabeza que ahora rueda por los 
pies de la noche

Allá donde se desangran los espejos que examinan los cigarros

Donde un hueco asesina los fantasmas que navegan en tu boca

Donde una noche llegaremos a ser fantasmas en plena boca de 
poeta

Donde una noche seremos un susurro de pluma en plena luz del día

Donde una noche caeremos en la morada de los muertos

como un ardor de letra en la fila del sol

Y un millón de bocas gritan que

LOS FANTASMAS SON SONETOS DE NUESTRAS PENAS

Allí sabrás como la paz lleva sobre la muerte de la tierra campos de 
abriles en plena lengua de los dioses

Y allí estarás tú

cobijada de sueñosamantestraidores reinventándote victorias en los
 pechos de la luna

Y allí estaré yo 

como un esperma en la tinta de los poetas reinventándome vidas

disparándole poemas a la espalda de la luna 

(Poema extraído de su blog METZTLI)

RAQUEL LANSEROS

TRADICIÓN ORAL

Me gusta amarte hincada de rodillas.

Aquí, desde tan abajo, tan cerca de la tierra

relamo el palpitar de tu cuidado

y centro mi delicia en el transcurso.

No es de extrañar que el mundo sea redondo.

¿Qué forma iba a adoptar, sino la de mi boca?

(Raquel Lanseros, Croniria, Hiperión, 2010)

ALBERTO CARIDE BROCAL

SPY CAM


Un cuerpo desnudo y de pronto
nunca será tan erótico como los labios
húmedos que jamás podrás besar.
Ahora comprendes por fin
por qué Adán y Eva
en poco tiempo se cansaron
de ser amantes de paraíso;
sin ropas que quitar
a dentelladas desesperadas,
uno se cansa de ser voyeur.



(Alberto Caride, Narciso despeinado, Azarbe, 2012)

JOSÉ A. PAMIES

Sin darme cuenta
he vuelto a vosotros,
días como círculos concéntricos,
huesos que crujen sordos
dentro de una piel abandonada.

Tapiado el edén de aquella historia,
decidme cómo desclavar
los signos y su rastro.

Hallo respuesta en este libro
antes de abrir la puerta de la calle
y presenciar estupefacto
el espectáculo erróneo
de mi propia existencia.

(Poema extraído del muro de su facebook)

PABLO HASÉL

ME DEJARÉ CAER

Me dejaré caer otra vez,

el vértigo es demasiado fuerte,

abajo estarán tus brazos

pero déjame estamparme contra la nieve,

he de aprender a soportar el frío.

He de aprender a soportar el frío

para poder enfrentarme

al aliento helado de tantos monstruos,

a las avalanchas de domingo,

a las lágrimas-estalactitas.

Después,

a punto de morir congelado

me acercaré a ti

y seremos el incendio

a prueba de cualquier invierno.

Hace mucho frío,

pero por ahora

no me saques la escarcha de los ojos.

(Pablo Hasél & Aitor Cuervo, Dos canallas a sueldo de La Habana, 2012)

SIMÓN HERNÁNDEZ AGUADO

MI HUIDA

Ser el jugador vencido

en el tablero de una lágrima

ha sido, esta tarde, mi huida.

He intentado cazar tu sonrisa

con un cobarde lo siento,

con la excusa de alejarme de ti

para estar siempre contigo.

Decirte que se acabó,

que el tiempo reduce al espacio,

que la nostalgia se disfraza

si cambiamos los besos por abrazos,

es la rutina de mi miedo.

Esta tarde he vuelto a huir,

me he encerrado del mundo

en la avenida de mi habitación,

en la estrechez de mi corazón,

en la espina de mi costado.

Un escaparate de recuerdos

forma el retrato de mi soledad,

la historia de otro humano

tan parecido a los demás.

La cometa de los sueños

es un rincón de realidad perdida,

yo sigo justificando mi huida

en este principio sin final,

en esta ciudad dormida

donde sin mí, eres vida,

donde la muerte me saluda,

donde yo solo soy sin ti

mi propia salida.

Donde en esta tarde,

tan fría, he vuelto a huir

de la limitada compañía

de un ángel sin brazos,

del otoño y sus razones,

de la desembocadura

de mi noche, de la única,

de los inexistente reproches,

de mi inseparable huida,

de mí mismo, otra vez.

(Poema extraído de su blog Poemas de la juventud más reciente)

MARTA NOVIEMBRE

Sólo bésame.
Odio cuando guiñas un ojo para decirme adiós.

Voy a quedarme así, bocabajo, para que recuerdes el lunar en mi espalda,
la curva de este culo,
los pies suspendidos en signo interrogante.

No voy a mirarte.
Odio ver como traes de vuelta la coraza.

Voy a quedarme así, la cara hundida en la almohada,
para luego recordarte como hace justo cinco minutos.

Quiero verte siempre como hace justo cinco minutos.

Desnudo.
Siempre.




(Marta Noviembre, Catálogo de lágrimas, Ed. Poesía eres tú, 2010)

BEGOÑA CALLEJÓN

LA TRISTEZA DE NACER


He abierto los ojos y caído en el silencio
me he desplomado
tengo hambre
sed
mi cerebro busca palabras arrepentidas
pero yo no encuentro puertas abiertas
sólo tengo unos segundos para abandonar el desierto
¡salto!
desprotegida
el cordón umbilical se ha soltado
poco a poco me acerco hacia la muerte
está allí abajo, esperándome
está en el camino, en mi caída
y caigo, caigo otra vez
me pone unas alas y subimos a las estrellas.
Mañana volveré a nacer
¿te apuntas?


(Begoña Callejón, Suicidio de libélulas, Celya, 2006)