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JOSÉ BLANCO



STRICTLY RHYTHM
(Para una teoría de las relaciones humanas)


De todos los objetos que conservo
sin duda el que prefiero es un vinilo
quebrado por la furia, que enmarqué
como fetiche póstumo un tiempo
entre tú y yo. También es un retrato,
donde una sombra trunca las sonrisas
con anticipación al desenlace.
Bien mirado, dibuja un mapa en torno
al preciso lugar del desencuentro,
esquema de una ruta desgastada.
Si a este espejo picado que refleja
lo que somos velando lo que fuimos
le incorporamos sendas manecillas,
marcarán un vacío temporal,
como una herida abierta entre las dos
y las seis.

                         El final de nuestra historia
no estaba escrito, no, sino grabado.
El retrato
reloj,
espejo o mapa
aún suena a treinta y tres revoluciones
con la crepitación de la memoria,
hasta que cae la aguja en la fatídica
franja horaria, y restalla el desacuerdo.

Esto me hace pensar en cuántas veces
no se acompasan nuestros corazones,
y cómo armonizar en contrapunto
es verdaderamente extraordinario.
Todo termina siendo una cuestión
de ritmo, y compartir es completar
todas las vueltas por los mismos surcos
en las caras A y B de nuestra vida.

Sabemos lo que puede dar de sí
cada tema. Si hay algo que salvar,
tendremos que grabar un nuevo disco.




(José Blanco,  Mira mi corazón preso en el ámbar de los instantes eternos, Ed. Baile del Sol, 2005)

VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ



ULTRAMARINE

en los días
oscuros

en las tormentas
y las derivas

en las resacas
y las tempestades

en los naufragios
y los hundimientos

agarra
fuerte 
el poema

será
tu salvaguarda
y guía



(Vicente Muñoz Álvarez, Animales perdidos, Baile del Sol, 2012)

ALEJANDRO LÉRIDA



COMO LA LUZ DE UN SUEÑO 


Me conciernen la noche, el brusco día 
en cada bocacalle. El horizonte
es un alambre sucio
donde cuelga la vida diariamente
la blanca intimidad de algunas nubes
como húmedas ropas.

Recién llegado al mundo, 
el sol tiene el calor de los borrachos
y dice su verdad y su inocencia
en la última copa de los árboles
que aún guardan el olor de las estrellas,
del alto limonar de las oscuras ramas.

Cuando retorno a casa, allí me rindo 
al sueño que intimida mi desorden
más allá de mi cuerpo, y la nostalgia
es una enredadera
a solas con la imagen que tengo de tu piel
pegada en las paredes del recuerdo.

Y la tarde más larga me conmueve 
antes de despertar y ver que el mundo
se hace viejo otra vez sobre las calles.
Y el amor, que es de todos,
es familiar como cualquier esquina
que dobla el corazón de nuestro abrazo.

La prueba más veraz de que todo es un sueño 
es recordar tu piel saliendo de la cama
o abrazarte desnuda, mirándote al espejo,
y no sentir el peso de una historia
de papel y palabras
de amor de doble filo.

Como la luz de un sueño 
cuando nos despertamos.  




(Poema de Alejandro Lérida extraído de su blog Paso de peatones)

JORGE SEGARRA



M17

después de envolver latidos
ahora
trato de hacerlos sonar



M33

esta soledad

me suena a estallido de pez contra el cristal
¿la oyes?




(Jorge Segarra, miodesopsias. http://www.nubesbajas.wordpress.com/)

EDITH CHECA




DEVANEO EN LOS INFIERNOS



Devaneo en los infiernos
sobre el acantilado de los suicidas,
mientras miro el mar excelso y laminado
de desdichas y poemas,
de despedidas y recuerdos.
Un mar que es calendario de una vida,
de muchas vidas,
y que pasa las hojas,
como pasan las horas,
como pasan los días,
como pasan las olas
ondulando el horizonte.
Y se ríe, ronco, como un demonio escarlata
que adivinara el salto del Último Adagio
en el hundimiento de cada Titanic.
Y se ríe, tierno, como un ángel azul
que se sabe acogedor de los que huyen
del país de las decepciones.

Es un mar que pierde esperanza por algún desagüe
que llega al infierno del miedo.


 (Edith Checa, Premio VOCES NUEVAS,  Editorial Torremozas, 2003) 

IVÁN MARISCAL



PETER PAN

El sol dibuja pájaros gigantes
en el corazón de todos los niños.
Hay veces que quisiera ser como ellos,
que desearía volver a lo que fui.
Es por eso que alguna mañana respiro
imitando su aliento de parques,
pintando de niñez los ladrillos del alma,
sembrando el mundo de ojos nuevos.
Pero luego sigo siendo –me doy cuenta–
el mismo vagabundo herido,
el mismo viajero ciego,
la lástima de un tiempo que se va,
una certeza que no se esconde:
porque ya no tenemos pájaros
sino cucarachas negras en el corazón.
O acaso
siempre
las tuvimos.


(Iván Mariscal, Itinerario de la luz, 2012)

YOLANDA CASTAÑO

CUENTO DE HADAS

Érase una vez
…y al final del cuento
la caperucita era una loba,
la abuelita un leñador,
la devoradora una asceta,
la libérrima un completo compendio de dependencias,
la mística una frívola empapada de temores,
el incomprendido un ángel,
la princesa un monstruo,
la frívola una mística empapada de temores,
el monstruo una princesa,
el otro incomprendido un diablo,
la supuesta loba una absoluta caperucita
y el camino entre el bosque
un leñador.

(Poema de Yolanda Castaño extraído de la antología Heterogéneos, Ediciones Escalera, 2011)

RAÚL ISEA



MIS ANCESTROS


Yo soy el eco de mis padres, 
de los padres de mis padres y mis ancestros.
Ellos viven en mí, y yo en ellos,
inspirándome y hablándome a través de mis sueños.

Su futuro se volvió mi pasado,
resonando sus experiencias y vivencias 
a lo largo de mi tiempo.

Ellos viven en mí y yo en ellos.
Soy la suma de sus logros y anhelos.
Soy su memoria y su eco.
A todos, mi eterno agradecimiento.



(Poema inédito)

ÁNGEL FERNÁNDEZ FERNÁNDEZ


SUR

Los poetas andaluces de ahora
nacemos en el norte.

Escribimos palmeras, naranjas
y limones
mientras la nieve cae
sobre nuestras cabezas,

lenta, perforada, hecha luz.

Vivimos en París.

Y dejamos escrito
que nuestros restos
reposen en Manhattan.



(Ángel Fernández Fernández, Las lágrimas del Pato Donald, Origami, 2012)

ÁLVARO BELTRÁN



ENTIERRO

Te puse sobre mis ojos el entierro
de aquel mes de diciembre para que
entre cuerpo y ceniza no hubiera
más lamentos ni más excusas.
Juro que no pensé en un beso de más,
en una alhaja, en un vamos a escondernos;
no son esa clase de mentiras
las que tú mereces.
Si a cambio del dolor alguien
viniera rogándome con las dos manos
- anaranjado por la confusión
que me produce volver a empezar -
estaría de nuevo vivo y muerto
creyendo en un solo Dios,
aferrado a la mísera pamplina
de una de esas caricias
a las que llamar desamor, hueco,
sombra, esqueleto o huerta.
Si quieres venir, hazlo con la luna
envuelta en sábanas negras
y dale calor a este jacinto débil
que se ahoga esperando, esperando,
esperando, esperando, esperando...
Que también los que no lloraron
tuvieron un mar cosido al silencio.



(Poema extraído de su blog El patíbulo masticable)

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO



EL PASEO DE LOS RAROS


míralos, allá van:
locos, ebrios, desesperados

caminando por los parques de tu ciudad
en la quietud de las sobremesas de verano

hablan solos, tienden puentes, fuman colillas
son como personajes de Samuel Beckett

prisioneros de su cabeza,
varados en lenguajes ficticios




(Poema extraído de Bukowski club. Antología poética, Canalla Ediciones, 2012)

OCTAVIO GÓMEZ MILIÁN


SOMBRAS CHINESCAS

Se apagan las luces en la plaza
y te alejas temblando, infinita 
en el narcótico.
Te alejas para desmenuzarte
en la arena que se desliza entre los dedos.
Te alejas y tu cuerpo es diamante y luciérnaga
de mis pavores primigenios.
Se apagan las luces y busco focos
y solo aguantan despiertas las sombras,
feroces y deformes como el río de ginebra
que rechina entre mis dientes.



(Octavio Gómez Millán, Ciudad de mármol -Planeta Clandestino 53-. Extraído de la antología Aquel agosto de nuestras vidas y 100 balas de plata clandestinas, Planeta Clandestino, 2012)