INSÓLITOS

MAR BENEGAS

2012-02-10T17:04:00.005+01:00

la urdimbre del tiempo

es una espiral interminable:
túnel de sangre mezclada

sus arterias vuelven a volar a cada parto

la historia te miente
no eres libre

y la otra cronología
-la que asciende
de la planta a los cabellos-
te llama zahorí
y príncipe de los minerales

tu herencia conminó
a los trilobites
mercurio puro
el peso de tus antepasados

nómbralos cada noche
ofrenda arroz y carne
tanta hambre se llevaron

reconócete en sus plagas
y déjalos ir

la paz es un círculo
que descansa
sobre la memoria

(Mar Benegas, El abrazo, Colección Planeta Clandestino # 97, Logroño, 2011)

J. C. PUERTA

2012-02-08T18:08:00.000+01:00

Tú, lejana claridad,

que oscureces con el roce de los días,

devuélveme la caída aquella,

desde la altura

del agua y la piedra.

Haz sonar el arpa muda y arraigada

que creció conmigo descuidadamente.

Y ahora no sé dónde la luz,

dónde la música y los lejanos días

aquellos,

antes del roce y la caída.

(Poema extraído de su blog El aire vulnerado)

ADRIANA BAÑARES

2012-02-07T00:32:00.006+01:00

FUCKING FREAK

Un poema de Adriana Bañares Camacho animado por Óscar R. Cardeñosa:

(Del libro de Adriana Bañares Camacho [Awixumayita] La involución Cítrica, Editorial Origami)

JOSÉ DANIEL ESPEJO

2012-02-06T18:17:00.003+01:00

OTRA POÉTICA AUTOCOMPLACIENTE

Poetas en potencia
los obreros leen delante de mí
una copa de ponche y otra de coñac,
hojean el periódico y concluyen
que el mundo va muy mal. Algunas veces
yo también conecto un par de fotos
con un par de titulares, tu rostro
y el del tipo de las fotocopias, cierto verso
de Eliot y una historia de mi madre
y sale un poema.

(José Daniel Espejo, Los placeres de la meteorología, Murcia, Nausícaa, 2000)

ELIODORO PUCHE

2012-02-05T19:36:00.000+01:00

EPITALAMIO

Puesto que puedes hablar
no me digas lo que piensas
Tu corazón
envuelve
tu carne.
Sobre tu cuerpo desnudo
mi voz cosecha palabras.
Te traigo de Oriente el Sol
para tu anillo de Bodas.
En el hecho que espera
una rosa se desangra.

(Poema extraído del libro Manifiestos Vanguardistas, VV.AA., recopilación de Claudia Apablaza, Barataria, 2011)

IVÁN TUBAU

2012-02-05T19:00:00.002+01:00

DEAN MORIARTY YA NO VIVE AQUÍ
In memoriam Jack Kerouac

Es una bomba el corazón, y un día
estallará en tus manos sin remedio.

THE SANDPIPER

Hoy llueve todo el día y el termómetro
marca fuera dos grados sobre cero.
Seguramente vale
la pena que la humanidad,
recorriendo a través de los siglos,
las abominaciones
y los millones de años luz en el camino
que lleva a la calefacción central
pueda ofrecer a un estornino
posado en la ventana, justo encima
del radiador,
los dieciocho grados del confort.

Lleva un buen rato tras el cristal. He abierto
la ventana pero no quiere entrar. No deja de mover
el pico emitiendo sonidos. ¿Qué debo hacer, Liz
Taylor? No sé ornitología, soy de letras y nací
en la ciudad. Cuando se vaya dentro de once minutos
no sabré si cantaba feliz o chillaba desesperado.
Ayúdame, Liz Taylor, tú que sabes de pájaros heridos
en Big Sur.

(Iván Tubau, La quijada de Orce, Lumen, 1997)

MARTA OLTRA R-SANTANA

2012-02-03T01:12:00.001+01:00

TODO EMPIEZA EN UNA PREGUNTA

Todo poema empieza en una pregunta.

La de las musas, en la cola del paro,

la de la torpe vida que atraviesa mis pasos,

la de la mañana anticipada y su insolente luz.

La del espacio, vacío, pero tan real,

la de esa voz que susurra adiós desde tantas direcciones,

la que se derrumba frente al espejo.

Y así, sucesivamente,

hasta que acaban devorándose entre ellas.

Pero todas son la misma,

la que nunca acaba,

la que siempre vuelve.

Todo poema termina de morir

con el sabor de algo

que nunca

terminaré de responder.

COMO EL PERIÓDICO DE AYER

Porque no siento nada

y lo siento todo,

porque bajo la tierra,

la humedad sigue escribiendo en gotas de agua

los versos de la esperanza.

Y como el periódico de ayer,

rodando por la acera,

despierto entre la multitud de un grano de arroz.

Un instante,

la casa del consuelo

en mitad de un terremoto.

Con un pie fuera de la cama,

ya no quedan supervivientes.

La escuela les ha callado la boca

y la razón ha pintado de blanco

los psicodélicos sueños

que hace un rato

me llamaban por mi nombre.

Y sin más, se desvanecen ante la verdad

a la que no quise mirar

ni agarrar de la mano,

solamente porque

en ella

tú no estabas.

Ya nada espero

salvo esa llamada

que ojalá

nunca llegue.

(Poemas inéditos de Marta Oltra R-Santana)

WISLAWA SZYMBORSKA

2012-02-02T18:29:00.003+01:00

IN MEMORIAM

CÁLCULO ELEGÍACO

Cuántos de los que he conocido
(si de verdad los he conocido)
hombres, mujeres
(si esta división sigue vigente),
han atravesado este umbral
(si esto es un umbral),
han cruzado este puente
(si se puede llamar puente).

Cuántos después de una vida más corta o más larga
(si para ellos en eso sigue habiendo alguna diferencia),
buena porque ha empezado,
mala porque ha acabado
(si no prefirieran decirlo al revés),
se han encontrado en la otra orilla
(si se han encontrado
y si la otra orilla existe).

No me es dado saber
cuál fue su destino
(ni siquiera si se trata de un solo destino,
y si es todavía destino).

Todo
(si con esta palabra no lo delimito)
ha terminado para ellos
(si no lo tienen por delante).

Cuántos han saltado del tiempo en marcha
y se pierden a lo lejos con una nostalgia cada vez
mayor.
(si merece la pena creer en perspectivas).

Cuántos
(si la pregunta tiene algún sentido,
si se puede llegar a la suma final
antes de que el que cuenta se cuente a sí mismo)
han caído en el más profundo de los sueños
(si no hay otro más profundo).

Hasta la vista.
Hasta mañana.
Hasta la próxima.
Ya no quieren
(si es que no quieren) repetirlo.
Condenados a un interminable
(si no es otro) silencio.
Ocupados sólo con aquello
(si es sólo con aquello)
a lo que los obliga la ausencia.

(Wislawa Szymborska, Fin y principio, 1993. Versión de Abel A. Murcia)

LINA ZERÓN

2012-02-01T18:06:00.000+01:00

CARBÓN ARDIENTE

Borrarme de la tierra es pretensión inútil.
Ni la fiebre que arrasa por las noches
ni los gritos que exprime de mi cuerpo
ni todo su veneno devorándome el vientre,
iracundo dolor que acecha.

Me niego a ser un gusano más del césped
o un trozo de carbón ardiente,
repleto cráneo de aserrín.

No soy polvo que vuelve al polvo
ni inútil obituario en los periódicos.

Soy más fuerte que las células nefastas
que se reproducen a diario.

Soy agua que arrasa los caminos,
turbulencia de duna en el desierto.

Conmigo no podrá la muerte.

(Lina Zerón, Vino Rojo, Unión y UNEAC, La Habana, 2003)

GRELA BRAVO

2012-01-31T17:30:00.000+01:00

TU VOZ EN MI MEMORIA

Guardaré tu voz en mi

memoria

para despertarla cada vez que sea

necesario

Oiré de nuevo mi presente

en tu pasado

concediéndole tantas veces

como pueda

el futuro que le fue negado.

Prometo no olvidar

las arrugas de estas manos

que alzaste en apoyo

de un grito que tardó tanto

… y te devolvió un sueño

más tarde que temprano

del que amanecerías

tal vez sin estar a mi lado.

Confieso que nunca más

narraré la historia

sin dejar de recordar tus ojos

incrédulos contándolo

y la esperanza cana de tu voz

en mi memoria,

despertando mi conciencia

cada vez que vuelva a ser

necesario.

(Poema extraído de su web ArticulArte)

FELIPE ZAPICO ALONSO

2012-01-30T17:09:00.004+01:00

La noche me invade
me ataca
me lanza a la búsqueda

del bálsamo

que ciegue mi ansia.

Ilustración de Javier Zabala.

(Felipe Zapico Alonso, Balances parciales, EOLAS ediciciones, 2011)

JOSÉ ALFONSO PÉREZ MARTÍNEZ

2012-01-30T16:50:00.001+01:00

Hablar de uno mismo, promocionarse, es, además de aburrido, vulgar. Borges siempre recomendaba a otros, le aburría hablar de sí mismo, prefería mil veces hablar de Dante, de Shakespeare o de Oscar Wilde, o de las Kenningar de la poesía escáldica. Era humildad pero también era otra cosa. Antes de ser autor hay que ser un enfermo de la literatura, un letraherido, y serlo siempre antes que cualquier otra cosa. El autor al que homenajearon recientemente en el Casino de Cartagena, Ezequiel Perez Plasencia, era así también. Cuando un tipo se entusiasma hablando de sus autores preferidos y recomendándolos y vemos que le aburre hablar de sí mismo... entonces vemos a alguien que ama de verdad la literatura, no a alguien que está ahí por lograr su renombre.

(José Alfonso Pérez Martínez, Preso en el tiempo, Cartagena, 2012)

NOELIA ILLÁN

2012-01-29T19:28:00.003+01:00

INFIDÈLE

Te mordí la boca

y te arañé los ojos (o tú a mí)

y tú restregaste con furia

tu carmín de puta barata

por toda mi cara,

llena de sudor y saliva.

Me dijiste con un susurro:

Arráncame la ropa.

Te la arranqué con casi un alarido

que ya no era mío.

Y entonces entró él

y su perfecta chaqueta de 200 euros,

y rompió aquella maravillosa escena.

A VECES LA IMBECILIDAD NO ESTÁ DIAGNOSTICADA

Soy como un autista.

No percibo los sentimientos

que no se expresan.

(Poemas extraídos de su blog Las cosas más triviales)

EVA VAZ

2012-01-27T00:10:00.000+01:00

RIGOR MORTIS

Yo vi a un hombre morir.
Vi en qué momento ocurrió:
dulce y sin drama,
como el llanto de un recién nacido.
Diría que fue hermoso.

En la guerra se quedó sordo de un oído
y yo le gritaba para saber si morir era
eso. Me pareció muy poca cosa.

Fuera de la habitación oía silencios y llantos
pero yo debía quedarme allí,
sin llorar. Prometí encargarme de todo.

Me acerqué a su aliento como nunca antes
imaginé hacer. Impúdicamente respiré su calor,
su olor a colonia caliente.
Parecía un amante besándolo.

Intenté cerrar sus párpados.
No murió con los ojos cerrados.
Nos han engañado: la muerte nos coge
con los ojos abiertos.

Sus párpados eran rígidos,
como pestañas de metacrilato,
como los ojos de mis muñecas
cuando morían en mi propia cama.
Mis muñecas tenían novios, hermanos, bebés,
y también morían. Las muñecas de mis amigas
nunca morían en sus camas.

Yo le arreglé la sábana, el pelo, la posición de su cabeza.
y plegué sus brazos sobre el esternón. Correctamente.
Era un muñeco gigante: aún se dejaba hacer.

Fue un leve tejido.

La muerte rozó apenas
su pequeño corazón.

(Poema extraído del ciberfanzine de literatura subterránea Borrasca )

JOSÉ FERNÁNDEZ DE LA SOTA

2012-01-26T09:24:00.000+01:00

EL MALOGRADO

Lo supo todo el tiempo: en esta vida
casi nada se logra con trabajo,
casi todo depende de la suerte.
Lo supo todo el tiempo y por tanto
no trató ni siquiera de intentarlo.
No trató como tantos de engañarse
apelando al esfuerzo, al justo premio
que los dioses otorgan a los justos
y a los perseverantes. Supo siempre
que la gloria no es más que una ramera
y la fama un infame proxeneta.
Su mediana fortuna le bastó
para vivir sin prodigar lisonjas
ni depender de nadie. Sus talentos
él prefirió enterrarlos. Mantenerse
al margen de los otros que compiten
como afanosas hienas deseó.
Nadie supo quién era y mucho menos
lo que pudo haber sido: Adolf Hitler
o San Juan de la Cruz, Manson o Ghandi.
Nadie podrá agradecer que no empeñara
su talento y su vida en descubrirlo.

(José Fernández de la Sota, poema extraído del blog ¿Dónde está Blas?)

JORGE M. MOLINERO

2012-01-25T00:27:00.002+01:00

EL CORAZÓN DEL ÁNGEL

Prepara una tortilla
de dos almas para cenar.
El sortilegio, a punto, espera
en la cama anegada de adioses.
Reina de la magia negra,
me cabalga ensangrentada
desmenuzando mi corazón
con la furia latente del condenado

a muerte.
Sexual hasta límites macabros,
me toma con la boca llena de sacrificios
como Lisa Bonet en un rito satánico.

El conjuro inquebrantable
y precioso de sus manos ilusionistas
convierte una noche de lunes vulgar
en la última noche en la tierra.

(Jorge M. Molinero, Amplia victoria de los traseros, 2012)

TONI QUERO

2012-01-24T21:24:00.001+01:00

MADRUGADA

De madrugada, las calles se tornan feraces,
el vaho vivifica las raíces que brotan de las calzadas
y el violento carmín de los tacones de aguja
se protege de la lluvia en los párpados ocres de centeno
que duermen en las fachadas.

En los portales,
late un murmullo de acero y cuerpos deseantes,
los maestros de esgrima se baten en duelo
y entre adoquines
flotan cadáveres de enamorados
que ensayan caligramas.

Es oscura la noche entonces.
Las chicas hispanas desenredan sus trenzas en las cabinas
y anotan versos de nueve cifras sin remite,
los canes enloquecen con su propio rastro
y apátridas del cielo descienden
a trocar sus penas en los billares.

A esas horas, la luz es un animal herido,
que danza, como las tribales formas se contemplan,
en el latón abandonado de las esquinas
y en los verticales rostros
que aguardan tras las ventanas
su propia resurrección.

(Toni Quero, Los adolescentes furtivos,www.toniquero.com)

VANESSA NAVARRO REVERTE

2012-01-24T00:58:00.003+01:00

DECEPCIÓN

Este silencio que flota entre nosotros
no se rompe con palabras; no las hay
tan poderosas o sinceras.
Antes las hubo, brillantes como gemas,
danzando en la mañana o en la noche,
arropadas por suspiros.
Se perdieron en la bruma,
la palabra en la palabra,
olvidado su sentido.
Frases vacías sustituyen a los versos.

No hay rencor entre nosotros
y la rosa no recuerda nuestra casa,
-un año atrás me enviabas flores-.
El gris se ha apoderado
del anochecer y del alba.
Las sábanas están frías y las velas, apagadas.
Ropa sucia se amontona en una silla.
La mesa de la cocina está tan desordenada…
El suelo, cubierto de migas
y el perro ladra pidiendo comida.

Después de tanta quietud, ¿qué clase de ruido?
Un patético chillido que no puede detenerse,
quizás tos, un golpe, o llanto fingido,
-el auténtico murió para dar vida al silencio-;
un portazo o un silbido.
“No he empezado esta disputa
sin un marcado objetivo”.
Y negamos la evidencia, la disfrazamos
de mala racha o rutina, ocultamos el miedo
a hacerla real.

Estuve una vez a tu lado
y olvidada la pasión me aferré a tus palabras.
¡Qué bellas surgían en torrentes de tus labios!
Se mezclaban con las mías,
se besaban, se bebían.
Ansiaban siempre un nuevo flujo
de sonidos y de vida,
a estrellarse en la otra boca
en oleadas fluían.

Vacíos mis labios ahora y mi lengua, adormecida.
El corazón que una vez latió
de calor, odio y ternura
se transforma en tumba fría.
El asesino es difuso, no restan ni las heridas.

Despertaremos un día
y, al fin, uno de los dos
hará estallar el silencio
con una palabra: adiós.

(Poema extraído del número 12 de la revista "Groenlandia")

CARLOS SALCEDO ODKLAS

2012-01-23T19:28:00.002+01:00

ELÍ, ELÍ, ¿LEMÁ SABACTANÍ?

Recuerdo
a mi madre
y
a mi hermana
llorando.
"Ponte al teléfono,
por favor"
"No quiero"
"Pero se está
muriendo"
"¡Pues que se muera!"
"¡Pero es
tu padre!
!Por amor de dios!"
"¿Y dónde ha estado
todo este tiempo?"

Me escondí.
Huí.
Hasta que se marchó,
esta vez
para siempre.

Padre, padre, ¿por qué me has abandonado?

En ese momento
no sabía
que
al igual que hace milenios
ciertas frases solo sirven
para encadenarte
eternamente
a
una
cruz.

(Poema extraído de su blog La venganza de los malditos)

JOSÉ RAMÓN OTERO ROKO

2012-01-22T23:20:00.001+01:00

LA LECTURA, CUANDO ES FALSA

¿Cuántos años contó? Qué suma
de intervalos resultaría el tiempo,
que vacío futuro ya visto y pasado
por alto y qué sentido
me ha llevado. Si todo
tiene más que un precio y nada
es gratuito, con qué obviamos
significado, con qué nos decimos – ya
dicho todo, tanto
Falta. Sima
en las grietas, sima y falta
en los huecos ¿Qué me he hablado
en los años.
¿Quién cae y qué callado
se enfrenta.
¿Qué comunica y a qué se dice.
Todo es antiguo excepto la palabra.
Todo corresponde y Todo se opone
a lo que lees cerca y mata.

- Yo no te entiendo en mi escritura.
- Yo sólo te aprendo en lo que me leo.

(José Ramón Otero Roko, La falta del lectura, DVD Ediciones, 2011)

ANTONIO JIMÉNEZ PAZ

2012-01-22T14:05:00.004+01:00

Fuera o fuese el latido que cobija o no la piel

a tientas transcriben dedos sobre la carne

lo que los labios

no saben pronunciar.

Dedos

derrochadores de tiza y pizarra.

(Antonio Jiménez Paz, Casi todo es mío, Ed. Baile del Sol, 2008)

ESCANDAR ALGEET

2012-01-21T01:56:00.000+01:00

AUNQUE EL GUSANO SE VISTA DE SEDA...

I
Hay una piel fronteriza que nos separa y en donde somos personas distintas.
Como esa desnudez que tapamos a las visitas
cuando nos piden el segundo whisky

y no queda hielo.

II
La única firma que me ata es este beso
y no hay letra pequeña en el contrato.

Por si quieres salir huyendo.

III
Nadie presupone el egoísmo arbitrario de las dudas,
solo te las comes,

y no te sientes una puta por ello.

IV
Tendrás que cogerme de la mano,
siempre tuve pánico a los pasos de cebra

y a la dictadura de los semáforos.

V
La necesidad separa los caprichos de los sueños
y entre medias

todos pensamos en nosotros mismos.

VI
Toma los remos, cuéntame tu vida
y dime que tus secretos siguen ahí.

Esperando a verme nadar en tus ojos.

(...)

(Poemas extraídos de su blog entre putos sucesivos)

PALOMA CORRALES

2012-01-20T00:46:00.001+01:00

TRANSPARENCIA

No se pierde la piel.
Se vuelve transparente,
pero los que te miran
no ven la frustración de lo invisible
e ignoran el asedio de las sombras.

No se pierde la piel.
Se convierte en un muro
para el escalofrío del contacto,
pero los que te miran
no ven que necesitas un sicario.

No se pierde la piel,
no se pierde,
pero los que te miran
no ven la soledad encaramada
a tus límites
ni el insomnio de hormigas en tus venas.

No se pierde la piel,
se calla, como se callan los huesos
o las palabras turbias de la culpa,
sí, se calla,
y de pronto descubres
que ya nadie te ve ni te profana.

(Poema extraído de su blog ALCOBA PARALELA)

FRANCISCO J. PICÓN

2012-01-16T18:57:00.002+01:00

TRAS EL CRISTAL

Una silueta dibujada en el cristal

en una ventana dormida

al amparo de la distancia

una mirada esbozada entre líneas

en el quicio de la puerta

junto a la moldura de la soledad

una lágrima derramada en el parqué

hidratando virutas de angustia

al calor del barniz de la rutina

una caricia prohibida en el rodapié

que limita el sueño con la realidad

de las sombras en la comisura de la tristeza

un vaho adherido en las cortinas

de la habitación confiscada a la memoria

en los aledaños de la madrugada

un adiós difuminado en el cristal

en la ventana de la ausencia

al amparo de la locura

(Poema de Francisco J. Picón de su libro Con la vida a cuestas, Editorial Quadrivium, extraído de su blog con el mismo título: Con la vida a cuestas)

VICENTE CERVERA SALINAS

2012-01-15T02:23:00.001+01:00

EL MEJOR EMPEÑO

Pensé arrojar tu fotografía,
tu idolatrada fotografía,
al jardín, para que rodase
perdida en el mayor
anonimato, tal vez pisada
por algún niño risueño
u orinada por el perro
del vecino.
Luego consideré que ese gesto
perpetuaba en su trazado
imaginario un destino
demasiado singular
para tu imagen adorada.
Preferible dejarla intacta
en mi cartera
y esperar a que ese día
llegue, en que al mirarte
no te vea.

(Vicente Cervera Salinas, La Partitura, Ediciones Vitruvio, 2001)

JOSETXO DE LOS ARCOS

2012-01-14T11:37:00.001+01:00

SI...

Si la araña oscura de tu ausencia
va a recorrer eternamente mi piel, que la recorra,
pero que sepa que mi piel va a seguir entera.
Si mi deseo se va extraviar en el tiempo que ya fue,
que se extravíe y no vuelva,
que yo sabré respirar con otra cadencia.
Si mis ojos se enredan para siempre entre caricias ya muertas,
que se queden enredados,
que mientras me quede alma me quedarán ojos.

Si mis manos no vuelven junto a tus manos,
que no vuelvan,
que ya he aprendido a acariciar la vida
sin los guantes de las manos.
Si te has ido para siempre por necesidad
y por que así lo deseas,
bienvenido, sea, amiga,
pero que sepas que de verdad me alegro pese a la herida
y que a su vez me duele esa alegría.

(Poema extraído del blog ¿Dónde está Blas? . Los poemas de Josetxo de los Arcos Ansorena los podemos leer en el libro póstumo Un trocito de mí)

VILLO ARGUMÁNEZ

2012-01-13T21:18:00.000+01:00

Juego derrotado en la semilla
confundo las edades con los miedos
parezco lo que soy

y soy distinto

me llaman a llorar
y saco la cuchara

me piden sonreír
y me pongo en la fila

me tocan con tibieza un tema de amor
ahí me rebelo

¡¡no puede toda la sangre
saciar mi sentimiento!!

creo en la libertad

pude ir a la guerra
y no me dio la gana.

(Poema de Villo Argumánez para Insólitos)

CARLOS ALCORTA

2012-01-11T16:57:00.001+01:00

Cada acción conlleva una responsabilidad.

SLAVOJ ZIZEK

Sobre la alfombra que decora el suelo
enlosado se elevan altas dunas
que el sol poniente vuelve anaranjadas,
crecen profundas sombras que convierten,
a vista de pájaro, el arenal
desierto, en piel de tigre desteñida
surcada por errantes
manadas de bisontes, sanguinarios
felinos que la sed ha vuelto dóciles,
exhaustos paquidermos que la mano
del niño inmoviliza
o desplaza al compás que su albedrío
le dicta.
Sí, procede con frecuencia
como un voluble dios que juguetea
con el destino de los seres vivos.
Sin saber, con intuir los siente suyos,
porque aún no es consciente
del alcance que entrañan sus acciones
y no entiende las leyes naturales
que gobiernan el mundo,
pero la práctica indiscriminada
del soborno o la angustia del castigo
mitigan su dominio, la aparente
aflicción que muestra ante los accesos
de violencia infundada.

Acaso su franca temeridad,
su falta de experiencia determinan
las proporciones incorrectas de hombres
y animales, la desafortunada
orientación con que una blanda luz
artificial señala el camino de vuelta
hacia la negra paz del envoltorio.

Quienes permanecen a la intemperie,
esas desorientadas muchedumbres
de plástico que esperan cerca de los motores
inservibles que el cielo
vierta sobre sus rostros
secos la miel mirífica del aire
de marzo, restablecen la secreta
correspondencia con la realidad,
responden a las formas que los sueños
multiplican y su presencia, rota
la inmaculada red de la virtud,
consuma el triunfo de lo imaginario.

Quien aprende a mirar, aprende a ser.

(Carlos Alcorta, Sutura, Madrid, Hiperión, 2007)

NOÉ LIMA

2012-01-08T23:57:00.004+01:00

LAS HUELLAS QUE AMAMOS

El reloj de arena

tiene su osamenta de polvo

las manecillas caducando nuestros desvelos solariegos

tiene los péndulos durmientes de esa arena

que nos vigila en nuestra cama

en el arrebato del placer desnudo

el río de una vagina reposando en la pilastra celeste

de esa luna que se ahoga en el lúcido vidrio de cada mirada

en el hosco jardín que huye de nuestros dedos

en el castísimo charco donde se refleja el insomnio

ese reloj tiene tatuado el pulso de nuestras huellas

las pasajeras huéspedes del sexo

del hotel donde dejamos cada herida

a descansar en la mesa de noche

en el cigarrillo tosiendo sus letanías sobre las sabanas

en el gemido hecho pez altivo

en el fondo de ese lago que visitábamos

los bares de San Pedro que huele tu infancia

o en la sedienta botella de vino

que anocheció en nuestras venas

las huellas son eso

el canto tenue de tu nombre que reposa en cada roca

el camino deshecho por la luz después de la tormenta.

(Poema extraído de su blog http://noelimapoetaurbano.blogspot.com/ )

GONZALO SALESKY

2012-01-06T18:18:00.003+01:00

ESPACIOS VACÍOS

Nunca me llevé bien con el tiempo,
a veces lleno los espacios vacíos
con sangre. A veces los esquivo
callando como un tonto, sufriéndolos.

Nunca pude competir con esa angustia
porque jamás no existe,
porque el hoy se va cada mañana...
Porque mi ayer, sin Dios, no da consuelo.

(Gonzalo Salesky, Ataraxia, SE Ediciones, 2011)

LUCÍA FRAGA

2012-01-05T03:13:00.004+01:00

ENTRE RAÍLES

Todas las noches cojo el mismo tren.
Ese maldito tren que nunca tiene paradas
y en el que el paisaje corre hacia atrás.
Me miro en el reflejo de la ventanilla
y dejo mis años pegados al cristal.

Aquí, en este maldito vagón sin pasajeros,
ningún revisor me pide el billete
que estrujo en el puño de la mano derecha.
Los túneles son eternos y el sueño, una venganza.
¿Por qué esto no para en ninguna parte?

Otra vez se me cuelan los ojos entre los raíles.
Sé que ya no volveré a casa,
que todos los campos están quemados,
que aquí abajo huele a muerto.

Joder, si esto es mi vida oculta,
cómo será el infierno.

(Poema extraído de su blog Nostalgia del acero)

IÑAKI ESTÉVEZ

2012-01-04T00:18:00.002+01:00

RULETA RUSA

Me gusta tu sonrisa
cuando piensas
ayudarme
y tal vez sea verdad
me siento bien
hablándote
incluso
altivo

Crees
que has estado
antes aquí

Pero…
¿Te han hablado ya de infiernos?
¿De mañanas incontroladas?
¿Del chico triste de mirada perdida?
¿De lobos aullando en noches color plata?
¿De miedos sistemáticos?
¿De espasmos nocturnos?

Uno, dos, tres…
Tu mundo resuelto
¡Qué memoria la mía!
Si ya de pequeño
me aterraba
el juego de las sillas

¿Has entendido algo?
Permíteme
volver a empezar
ahora que lo sabes

¿Te han hablado de resacas nocturnas
de ojos llenos de lujuria
devorando fértiles almas
de corderos queriendo morder
en días que vinieron dados?

¿Sigues ahí?

El tiempo ha empezado a correr
y la pistola esta cargada

Te toca jugar.

(Poema extraído de su blog Here comes the Sun)

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

2012-01-02T22:40:00.004+01:00

DOS CAPÍTULOS DE LA NOVELA VIVIR Y MORIR EN LAVAPIÉS :

MARCO PARECE PENSATIVO

-¿Estás bien? Ya pedí la comida.

-Estaba pensando... ¿Has visto Dos hombres y un destino? Newman y Redford.

- Newman y Redford, sí. Hace muchos años, en la tele. No la recuerdo muy bien. Lo mío es el fútbol.

-¿Recuerdas cuando mueren? La imagen se congela y no queda claro. Que mueran, digo. Pero es evidente que los acribillan a balazos. Pues así me gustaría palmar a mí, Antonio. Despedirme luchando. No sirvo para morir en una cama de hospital.

YA LO DIJO CASIMIRO PARKER

Carlos Salem, poeta y escritor, perilla, gafas de montura fina, indumentaria negra, pañuelo pirata en la cabeza, camisa de manga larga, pantalón de cuero, botas, mochila, cigarro, sube por Ave María, gira a la derecha por la Travesía de la Primavera, desde donde ve por los cristales a la gente del Barbieri, y entra en la Asociación Cultural Pipo, "El Pipo". Allí se reúne con otros poetas: Gsús Bonilla, Marcus Versus & Isabel García Mellado, Esteban Gutiérrez Gómez, Bolo, Mayte Barrera, Ángel Petisme, El Kebran, Javier Belinchón, etcétera. Es hora del recital colectivo. Todos buscan la luz de la poesía.

(José Ángel Barrueco, Vivir y morir en Lavapiés, Ediciones Escalera, 2011)

DAVID LÓPEZ SANDOVAL

2012-01-01T21:11:00.001+01:00

LECCIONES DE LA VIDA

Si nescis, oculi sunt in amore duces.
Propercio

No ceses de hablar nunca,
joven Cintia.
Y déjame que ahora recupere
la presencia del dios.
Y que me eche a reír cuando
tú ríes.
Y que adopte esta pose de
interés
ante anécdotas que, por edad,
ya he superado.
Habla, habla y no te importe
adiestrarme en las cosas de
este mundo.
Cuanto en ti veo me recuerda
lo que he sido;
eso es precisamente lo que
buscan los hombres como yo
en cuerpos como el tuyo.
Habla, amor mío, mientras en
tus ojos me sumerjo,
y en sus aguas, tan mansas
como un músculo en reposo,
hago como que escucho lo que
dices
y sobre mí desnuda te imagino
dándome todas tus lecciones
de la vida.

(Poema extraído del fanzine Manifiesto azul, nº 11, Otoño 2011)

MARÍA TERESA CERVANTES

2011-12-30T13:04:00.001+01:00

UNA mano me empuja hacia la noche.
Un pájaro herido se desploma por la
fuerza de los años, el viento de la vida
ha destrozado sus alas.
Mis sueños rozan la tierra y la luz de mis
ojos se va perdiendo en la oscuridad.
En la opresión de la espera
se percibe un sollozo.

(María Teresa Cervantes, Cartas a un apátrida, Huerga & Fierro editores, 2011)

RICARD MILLÀS

2011-12-28T18:21:00.005+01:00

A LEONARD COHEN.

Suzanne no existe

solo vive en la cabeza de un loco de atar

Suzanne no vive

le dibujaron los pechos un día

tiene el alma frágil como un pañuelo rasgado

tiene el corazón partido y

el cerebro marchito de tanto mirar un vaso vacío

Suzanne sería un parásito del paraíso

y un malabarista sin cuerda y

un mal rato en la casa de invitados

corre por la ardiente arena

sin zapatos

danza con tus pies desnudos

en el vientre de los desconsolados.

FILOSOFÍA.

Lúcete

y muéstrale al mundo

que un montón de

palabras

pueden bajarle la falda

a la más recatada

sumérgete en el puro

azul

de los pensamientos

vence al gigante

arroja el escudo al suelo

y golpea directo a los

morros

vive en presente

besa a la más hermosa

róbale un guiño

a la muerte

patéale el culo

al dictador

lúcete

viaja al sol

y enciéndete un cigarrillo

sin filtro

cierra la luz

y espía al vecino

mangonéale

su intimidad

y verás que siempre

alguien hace el

ridículo

más que tú.

(Ricard Millás, La sombra del felino, Versos & Reversos, 2011)

ÓSCAR ALBERDI SAINZ

2011-12-27T22:26:00.001+01:00

IN MEMORIAM

AMO LA NOCHE

Vivo en la noche; me oculto en ella
de la luz del día que, por si no lo sabéis, mata;
porque son las radiaciones del día a día
con sus tantos meses y años de aburrimiento,
con sus décadas de decadencia y lustros de desengaño,
los que consumen, arrugan y envenenan la piel
y lo que pudiera quedar dentro.

Por eso vivo la noche; bebo la honda oscuridad
de escuchar al mar en silencio
mientras mezo mi reflexivo insomnio,
estremecido por esa grata sensación de frío
que recorre con un rugido mi cuerpo
metido, como mis manos
en los bolsillos, dentro del abrigo;
y mis ojos contemplan hipnotizados
las brasas incandescentes de una hoguera
de parpadeantes luciérnagas que hacen de estrellas
a las que pido predicciones acerca de mi futuro.

Atrapo las noches para usarlas como cebo
en el barullo de los bares de copas,
mirando a los ojos sin vida como los de los peces
de mujeres sin brazos ni calor en los labios,
mientras aguardo a que un rayo parta mi cabeza,
desahogándola de críticos pensamientos
y la arranque esa música estridente
que surge de violar a un silencio
excavado en el vacío;
eso sí, sin borrar en ningún momento
la permanente e inalterable sonrisa
estirada hasta ser mueca,
- que alarga las patas de gallo
y marca como surcos más profundos las arrugas-,
y es que pocos conocen la dura rutina
en que se convierte la obligación de hacer
que todas las noches lo sean de fiesta en el osario.

Me alimento de la noche
y no abandono sus calles
ni dejo de morder sus orillas
más que cuando recibo la alarma
del canto nervioso de los pájaros
hambrientos de amanecer
deslumbrados por el espejismo
de las luces de las farolas aun encendidas;
cuando sucede eso, abordo como quien se sube
a uno de esos espectrales autobuses nocturnos,

mis tísicas sabanas y la cómoda realidad,
en que me abastezco, de mis sueños;
y todo, porque siento que el día
con sus febriles exigencias
tira de mí como el peso muerto
del cuerpo que ahorca al suicida,
que lo aplasta contra la acera.

Amo los ruidos imprecisos
y el silencio de estampida de la noche
porque en ella releo lo hoy escrito
con la conciencia de ayer.

(Poema extraído de su blog Conviviendo con el caos)

RAFAEL SARMENTERO

2011-12-27T10:28:00.000+01:00

POÉTICA DEL CASI

El remate que se estrella en el larguero
tras acrobacia que cierra
una jugada imposible
en el último suspiro del partido.

La película soberbia y turbadora
de ciento veinte minutos,
derrumbada en un instante
por un giro innecesario de la trama.

O el amor que no cuajó por un detalle.
En fin, todos esos actos
de sutil carnicería
que habrían sido perfectos con tan poco.

La suprema redondez insatisfecha.
La hermosura masoquista
de la gloria que se escurre.
Esa infinita poética del casi.

(Rafael Sarmentero, Dadá Demodé, Editorial Amargord, 2011)

ITZIAR MÍNGUEZ ARNÁIZ

2011-12-26T18:24:00.003+01:00

Llevas planes de futuro en la memoria

Arrastras la maleta
Sobrecargada de pasado

Te detienes
Aspiras
Y es tan limpio
El aire
Que corta la respiración
Hasta atragantarte

Miras a los lados
Y nada

Miras atrás
Tu sombra

Miras al frente
Y hay tanto horizonte
Que te preguntas
Cómo es posible vivir aquí

(Itziar Mínguez Arnáiz, Luz en ruinas, Visor, 2007)

MARTÍN RODRÍGUEZ-GAONA

2011-12-23T01:20:00.003+01:00

DIOS ES UN DEEJAY Y APENAS BAILA SU PROPIA MÚSICA

Carteles de los años veinte, versiones

recién bajadas y distintos compañeros de piso.

Comparten conciertos -Rufus Wainweight,

Franz Ferdinand,

La habitación roja- que, como una voluta de humo,

ponen en marcha el desfile habitual

de colores espontáneos, bien definidos.

Los amigos preparan bebidas intensas

con hierbas aromáticas y azúcar.

Mirando postales y fotografías de ciudades

hoy lejanas, celebran nacimientos, contratos por obra,

amores canallas.

No tienen corazón para decirle a sus padres

que la guerra continúa y nuevamente

están muy cerca de los que han perdido.

(Martín Rodríguez-Gaona, de su poemario Madrid, línea circular, que será editado en DVD Ediciones. Poema extraído del blog del poeta David González Los valientes andan solos)

ERIC F. LUNA

2011-12-21T03:08:00.001+01:00

A LA PUTA LUNA

Es de noche
y el agua resbala sobre mí
como jugo gástrico
deshaciendo la doble piel:
la de las apariencias.
Y ahí estás otra vez, vieja
excrecencia.
En tu papel de voyeur nocturna.
¿Te gusta lo que ves?
Te desentendiste de nosotros.
No quisiste saber nada y
ahora
brillas en la noche
como un grumo de cocaína
sobre la tapicería del coche.
Inerte y sucia,
Sucia luna.
Ni despegarte del nombre
puedo,
puta.
Cursi no es escribirte este
poema.
Cursi es quedarte mirándote
y balbucear palabras tontas
cuando sólo eres una piedra
que se quedó dando vueltas
gobernando mareas y reglas.
Cantarte con falsedad sería
tan cínico
como mandar besos de apoyo
al tercer mundo.
Yo no te canto, te lloro
como a ese hermano mayor
que te libra del matón de
turno.
Éste es tu momento.
Rebélate.
Haznos girar sobre ti.
Desborda los mares.
Barre con todo.
Comienza ahora tu mandato,
a ti me encomiendo.
Y con mis hermanos nocturnos
te grito
en el único idioma que comprendes.

(Poema extraído del fanzine Manifiesto azul, nº 11, Otoño 2011)

NORBERTO LUIS ROMERO

2011-12-19T18:22:00.002+01:00

PRECOCIDAD

Fue sobre las dos de la madrugada. Los padres dormían y no supieron nada hasta que oyeron los disparos, corrieron a la habitación del niño y descubrieron aterrados la cama vacía. De allí se precipitaron escaleras abajo hacia el salón, donde habían sonado los tiros. Lo que vieron les quitó el aliento: su hijo todavía empuñaba la pistola caliente, explicó el comisario a Cruz, el forense. Y prosiguió, señalando los tres cuerpos yacientes casi al pie del arbolito navideño: no llevan documentos, pero está claro que no son de aquí.

Pero el hijo...

El comisario se adelantó a la curiosidad de Cruz:

Las nuevas generaciones son precoces. Este debe tener entre nueve y diez años. Al parecer, oyó ruidos abajo, se levantó de la cama. Sabía perfectamente dónde guardaba la pistola su padre…, y bajó decidido. Señaló hacia el pasillo y continuó:

Se llama Pedro, está con sus padres, uno de nuestros hombres y la psicóloga en la cocina, padres e hijo bajo los efectos del shock. Pobre criatura, no deja de tiritar, permanece con los ojos muy abiertos, no pestañea y mira al vacío.

El forense hizo un amago.

Es inútil, Cruz, llevamos un par de horas intentando que nos diga algo, pero no quiere hablar, únicamente repite una palabra: carbón, carbón, carbón…

(Texto extraído del blog Hankover)

MARI CRUZ AGÜERA

2011-12-18T23:39:00.006+01:00

Tanto poeta grita con sus versos,
canta sobre el papel,
respira tinta
y dibuja en el viento la palabra…
Pero mi voz,
mi voz es hilo frágil
que pende de un silencio.

POEMIÉRCOLES DE CENIZO

Me levanté temprano para verte,
y sabes cómo adoro dedicar mucho tiempo
a explorar los jardines de Morfeo,
pero ansiaba decirte algunas cosas
que no tienen espera.
Me salté el desayuno y el espejo;
no te moleste pues mi desaliño:
se debió a tanta urgencia.
Trepé la verja y me enganché el vestido
–por eso voy así medio desnuda
del alma para abajo–
dejando al descubierto arañazos antiguos.
Que no te duelan
pues son de un tiempo oscuro
en que tú no eras gato de mis sueños.
Se me rompió el tacón saltando un charco
(parezco más pequeña que otros días),
y luego no arrancaban mis zapatos...
¡En fin!, que ha sido toda una odisea
llegar hasta tu vida hecha un desastre
para escuchar por voz de la portera
que te mudaste a un cuerpo más lujoso.

(Mari Cruz Agüera, El hilo frágil, Nº 12 de la Colección de poemarios María del Villar, 2007)

JOAQUÍN ORTEGA PARRA

2011-12-14T00:40:00.005+01:00

IN MEMORIAM

El infierno es la ausencia,
fuiste en decir, Verlaine, que tanto sabes
de amores desgraciados.

Y peor que el infierno es esta muerte,
a un palmo escaso de la boca yerma;
de los ojos parados, que no quieren,

-de flor en flor, punzantes-,

libar las emociones y los besos.

Y peor que la Muerte es esa otra
helada soledad de compañías.

Quedaron muy atrás sus estandartes;
figuras tristes, viejas, harapientas;

en tanto que tu tren camina raudo,
cercano el desplomar de sus rugidos.

Estiércol y estiajes te reclaman.

(Joaquín Ortega Parra, Un río interminable. Antología poética, Esquío-Ferrol, 2004)

MARINA CENTENO

2011-12-12T23:51:00.011+01:00

QUIETUD

Es la situación la que se burla
de las estaciones
la rudeza del viento en la mampara
donde se agita la voz

Es en domingo cuando se ajusta la falda

y deslizo los dientes entre el muslo

Hasta el periódico
trae noticias desteñidas

y el café se derrama en el estómago

mientras leo tu nombre

en la neblina que forma la distancia

(Poema extraído de su blog Poemas de Marina Centeno)

ALDO Z. SANZ

2011-12-11T12:11:00.003+01:00

cuevas y caminos

los resortes las góndolas

nunca es peligroso amar

en el cuenco de la sopa camina la lámpara

de la noche el ungüento que arde

somos los que sueñan sin timón

sin brisa

(Aldo Z. Sanz, Nada en la boca, León, Colección Provincia de poesía nº 128, 2004)

PABLO ENRIQUE AROSTI

2011-12-10T21:07:00.000+01:00

PERTURBACIÓN

De pronto se le trabaron las palabras en la garganta cuando vio las piernas entreabiertas de la joven. Eran esculturales. Por encima de la rodilla un cerquillo bien alineado delimitaba el césped de vellos que se internaba bajo su falda. Él quiso ver más pero sabía que no debía. Se volteó y con la tiza puso en el pizarrón «Fisiología» en lugar de «Filosofía».

AMOR A SEGUNDA VISTA

Aún era de madrugada y Lucio se fumaba un cigarrillo recostado al espaldar de la cama. Todavía no podía explicarse cómo había llegado allí, y más aún, la cínica ironía del amor, oculto durante tantos años tras el rostro dientudo y pálido de su secretaria, que ahora dormía desnuda y satisfecha del otro lado de la cama.

(Textos extraídos de su página de relatos http://www.facebook.com/pages/Pablo-Enrique-Arosti/261015580600292)

ALBERTO INFANTE

2011-12-09T18:54:00.003+01:00

NO HAY GODOT EN BECKETT

Que seas irlandés, flacucho y desgarbado,
y salgas de un cine junto al Sena,
y sea el invierno del 38,
y te apuñale un vagabundo

que sobrevivas,
y vayas luego hasta la cárcel
y preguntes “¿por qué lo hiciste?”
y él, tranquilo, responda “y yo qué sé”,

algo tendrá que ver me digo
con que en el 52 Estragón y Vladimir,
en medio de la nada
hablen, peroren, disparaten,
se crean necesarios
esperen a quien no vendrá,
Godot nunca vendrá.

¿Cómo va a venir si ya sabe lo que le espera?

(Alberto Infante, Los poemas de Massachussets, Vitruvio, 2010)

LEO ZELADA

2011-12-08T23:44:00.003+01:00

UNDERGROUND POET

Basta ya a tanta autocomplacencia. No soy guay. Ni me gusta el buen rollo. Dices que soy borde, porque prefiero la mirada franca y desafiante a lo Marlon Brando, que la sonrisa falsa a lo Penélope Cruz.

Pero qué puedo decirte,

Soy un poeta,

Para tu pijo pensamiento, quizás un muerto de hambre, un vago sin oficio, un alcohólico irredento, un amante ocasional, un marginal sin remedio.

Pero me da igual. Porque el silencio me pertenece.

Porque cuando ustedes se acojonan de miedo ante el relámpago, yo encuentro en el trueno el esplendor de la poesía.

Escribir poesía no es una moda que se me pasará cuando acabe la universidad. No voy a un recital de poesía, por mis 5 minutos de fama.

La poesía es mi puta forma de ver el mundo, es el ardor que atraviesa mi garganta, el humo del cigarro, que va matando día a día mis pulmones, mis pestañas reventadas de cansancio y ónix negro, son mis vísceras repletas de palabras como amebas vivas.

La poesía me ha salvado del abismo. Porque lucho contra la muerte a cada instante, en cada plaza y calle de Madrid. Y en cada verso.

No quiero más oscuridad y lamento, deseo un poco luz.

Escribir no es para mí una pirotecnia verbal o una terapia a través del lenguaje. Esto no es Operación Triunfo. Existe 4 millones de parados y gente durmiendo en la calle, mientras tú hablas gillipolleces en el micro, “poeta”.

El mundo se cae a pedazos y algunos divos creen que están en el diván de sus egoístas depresiones. Que la poesía es show y entretenimiento. No les tengo pena. Yo no caigo en el cuento de la autocompasión. Ni el de tus rimas edulcoradas, ni el de tus rapeos demagogos. La rebeldía falsa que acaba cuando llegas a la casa de tus padres.

La poesía no es un circo.

Si un poeta no habla de lo humano, no es poeta.

Los poetas verdaderos no tenemos vacaciones. No tenemos nómina, no tenemos contratos permanentes laborales, no tenemos piso propio, por qué no le chupamos la polla a nadie.

No tenemos hipotecada nuestra conciencia.

Nos ha tocado vivir una época en crisis, es cierto. Y qué más da, escribiremos entonces nuestros mejores poemas y novelas.

Porque mi vida es una mierda a veces, y sin embargo, aún puedo ver el resplandor detrás de la niebla.

Porque recostado sobre mi balcón, aun puedo vislumbrar el esplendor de las constelaciones.

Los poetas, somos los gatos libres que contemplan con ojos puros la noche.

Somos los guerreros de la palabra que aun bajo el cielo limpio, pueden ver flores amarillas.

Somos el canto de las aves que nos acompaña en las mañanas.

¡Follemos a la crisis!

Y patearemos entonces el culo a dios, y de pasada al nazi papa. Y al sistema capitalista, los mercados, los horarios, Sarkozy, Berlusconi, Zapatero, Rajoy, Obama, Putin, el tecno-house, el darkstep y el puto Euribor.

Quizás lo perdamos todo.

Pero qué importa,

Pues seremos entonces

Los más grandes perdedores del mundo.

(Texto extraído de la bitácora de Leo Zelada Diario de un Dragón)

ÁNGEL PANIAGUA

2011-12-06T04:18:00.001+01:00

UN POETA ESPAÑOL PREVÉ SU MUERTE

Aquí dejo este libro,
resultado final de tanto esfuerzo
por hablarle a la vida con coraje.

No pretendo decir que haya vencido,
que haya dado con esa entraña leve
que transmuta la lengua y las palabras
y las torna sencillas, perdurables.

No he tratado con él de dar respuesta
a los grandes enigmas que nos forman
desde que somos esto
que ya no quiero ser.
Quizás resulte
monocorde, agrio a veces, pero el tono,
aunque amargo, es el único que suena
veraz a mis oídos.
Mis asuntos
están todos en orden, mis pecados
no le importan a nadie.

Me siento ya muy sucio.
Voy al baño.

(Ángel Paniagua, Monólogos en el vacío, Colección Planeta Clandestino # 97, Logroño, 2011)

VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

2011-12-04T13:58:00.003+01:00

CULT MOVIES

Películas para llevarse al infierno

BOHEMIA PERDIDA
Pedro de Liza (1966)

Uno de los documentos más desoladores que he visto en toda mi vida y un testimonio impagable sobre la malograda bohemia española de los años veinte en Madrid.

Pedro de Liza, el director, se suicidó en 1973 sin haber visto estrenada en ningún medio su única e inclasificable película, quedando la cinta durante mucho tiempo olvidada.

Su documental se centra en la figura de Ismael Tejada (con el que Liza había coincidido en la cárcel tras la Guerra Civil), poeta inédito y maldito donde los haya, que a principios del pasado siglo merodeó por las tertulias literarias y cafés de Madrid intentando hacer valer sus escritos. Aunque de soslayo se aborda también la vida de otros bohemios contemporáneos, como Alfonso Vidal y Planas, Eliodoro Puche, Armando Buscarini o Pedro Luis de Gálvez, todos ellos caídos igualmente en desgracia.

Hambre, humillación y rechazo, locura, alcoholismo y frío, penuria, enfermedad y muerte, todo ello en clave surrealista y poética, es lo que Bohemia perdida nos muestra sin edulcorantes y con lo que consigue helarnos la sangre en las venas (sobre todo, lógicamente, a los poetas).

(Vicente Muñoz Álvarez, Cult movies, eutelequia, 2011)

ALEXIS DÍAZ-PIMIENTA

2011-12-02T20:36:00.000+01:00

ROBINSON CRUSOE VUELVE A SALVARSE

Noche de tormenta
amor
en los mares del deseo
desequilibrio
mareo
me hundo en tu cuerpo
furor de olas
incendio a babor
fuego a estribor
sudo
sudas
temblor
de espaldas desnudas
algas
húmedo contagio
mástil a pique
naufragio
triángulo de las bermudas

braceo
me hundo
braceo
en mi cuello agua con sogas
las tablas son demagogas
trago de tu mar
oteo la distancia y sólo veo
tu piel
mi fuerza se inflama
"¡un poco más! ¡vamos! ¡ama!"
"¡así...ya...yaaa...!"
quedas llena de espuma
y caigo en la arena blanquísima de la cama

(Alexis Díaz-Pimienta, La sexta cara del dado, Arráez Editores, 2004)

DAVID BENEDICTE

2011-11-29T18:59:00.010+01:00

ANUNCIO POR PALABRAS

ser poeta
        es
pasarse la vida
viéndolas
venir
tal que
un niño
en una
           eterna

posguerra.

HAIKUS BAJO TIERRA

suena el móvil:

así mi debut comienza

en esta tumba.

estoy muy solo:

¿qué es la vida sino una

muerte off the record?

fosforescente,

catatónico y frío:

me alquilo o vendo.

(David Benedicte, Maremágnum 44, Islavaria, 2011)

EMILIO VARELA FROJÁN

2011-11-28T12:42:00.001+01:00

Paisaje nocturno. Cuadro de Emilio Varela Froján.

Siempre estoy
en la mitad en sombra
de lo que soy.

(Donostia, 5 de septiembre de 2002)

Fueron los días del sacrificio:
cuando me despertaba la realidad
antes que la vida.

(San Sebastián, 22 de enero de 2005)

Éste era el despertar esperado:
pura la luz en los ojos
y en la boca el aire
limpio de voces.
Gestos de silencio
traídos de la noche,
y una nada entre
el sueño y el olvido
como en la creación del mundo.

(San Sebastián, 8 de febrero de 2009)

(Poemas extraídos de revista digital Luke, nº 133. Noviembre, 2011)

CARLOS SALEM

2011-11-23T23:42:00.000+01:00

COSECHA 59

Nací
el año en el que raymond chandler
se voló los sesos con disparos de whisky
por la muerte de cissy
un amor con décadas de sueño compartido.

Creo que por entonces
el che ya bogaba al eco de guillén
para que el sueño de una cuba contagiosa
no se quedara en infección local
que kerouac buscaba algo
que a lo peor
se había pasado de largo en tanto viaje
que miller añoraba entrepiernas remotas
y perdidas entre folios
y que el cabrón de hank
había dejado de escribir
por el momento.

Creo que en áfrica se derramaban las independencias
y en la américa latina
la gente aprendía a no tener vergüenza de su ombligo.
En francia
los futuros estudiantes del 68
repetían las nanas
que cantaban sus niñeras
y boris vian se marchaba desde un cine
odiando a todo el mundo
para seguir amando a su trompeta.

Llevo 25 años
o más
con una pierna a cada orilla de un río que no existe
demasiado joven
para el flequillo de los beatles
demasiado viejo
para renunciar a la utopía.

No pudimos ser beats ni posmodernos
la generación X nos suena a peli porno
y las nuevas tendencias en el arte
la política
o la literatura
nos saben a galletas viejas
húmedas
envueltas en papeles nuevos
y brillantes.

No es fácil crecer sin un espacio propio
una moda a la que subirse
cuando toca
y de la que tirarse en plena marcha
si empieza a perder velocidad.

Vinimos al mundo
en un momento
en el que todo y nada podía cambiar.
Y se nos fue esa vida
tratando de encajar.

Cosecha 59
nacidos para dudar.

(Carlos Salem, Memorias circulares del hombre-peonza, Ya lo dijo Casimiro Parker, 2010)

ALMUDENA GUZMÁN

2011-11-21T19:29:00.000+01:00

ES tiempo de pocas bromas,

tiempo de subirse el cuello del abrigo,

como los agentes de la Guerra Fría,

y desaparecer.

Pero las catacumbas ya no son seguras.

Han borrado el pez

y la paloma.

Han pintado la cruz gamada

sobre el ciervo rupestre.

***

DE un día para otro
te conviertes en Gregorio Samsa.

Sólo te saludan las cucarachas como tú.

Las botas crujen cada vez más cerca.

(Almudena Guzmán, Zonas comunes, Visor, Madrid, 2011)

JAVIER ALCIBAR

2011-11-20T11:56:00.002+01:00

PREMONICIÓN

Alguna vez, veremos en otros ojos
la pobre ilusión
de su reflejo fugaz en los nuestros,
y proclamaremos nuestra nada
y la defenderemos sin parábolas,

viviendo,

modelando un deseo
a la medida de ningún hombre,

enterrando nuestras pequeñas dudas
ante la gran incógnita,

dando luz a alguna verdad
que nacerá sin nombre,

porque el futuro no deja fósiles todavía.

(Javier Alcibar, El baile de los cojos, Pamplona, Pamiela, 1999)

JAVIER CORCOBADO

2011-11-18T18:21:00.000+01:00

CIEGO

Me estoy quedando ciego
de tanto taparme los ojos
con las manos
para mirar la oscuridad
de la ausencia
inquisidora del amor.

ESTRANGULADOR

Quiero ser el niño estrangulador
de todo lo que envejezca
con envidia.

(Javier Corcobado, Cartas a una revista pornográfica viuda, Arrebato Libros, 2009)

ISAÍAS GARDE

2011-11-16T20:44:00.003+01:00

RELATORA (Sí, Rosebud, claro.)

¿Qué les relatarías, Relatora, de mí a mis hijas?
¿Serías impiadosa?
¿Les contarías que el rey se volvió loco y está vestido de desnudez?
¿Les dirías que al fin he naufragado en mi esfera infantil de turbia nieve?

FACTOR SERPIENTE

brutaliza la comunión
extrema la mutua unción
tortura la sonrisa
hasta dar con la luz que no se haga pedazos

(Isaías Garde, El avatar [textos en transición], Adamar. Revista de creación, adamaRamada ediciones, núm. 25)

CECCO ANGIOLIERI

2011-11-15T19:43:00.004+01:00

S’I’ FOSSE FOCO

S’i’ fosse foco, arderei’l mondo;
s’i’ fosse vento, lo tempesterei;
s’i’ fosse acqua, i’ l’annegherei;
s’i’ fosse Dio, mandereil’en profondo;

s’i’ fosse papa, sare’allor giocondo,

che tutti’i cristiani imbrigherei;

s’i’ fosse ’mperator, sa’ che farei?:

a tutti mozzarei lo capo a tondo.

S’i’ fosse morte, andarei da mio padre;

s’i’ fosse vita, fuggirei da lui:

similemente farìa da mi’ madre.

S’i’ fosse Cecco, com’i’ sono e fui,

torrei le donne giovani e leggiadre:

e vecchie e laide lasserei altrui.

Si fuese fuego, quemaría el mundo;
si fuese viento, lo devastaría;
si fuese agua, lo anegaría
y si fuese Dios lo mandaría al foso.

Si fuese papa estaría muy contento
pues jodería a todos los cristianos;
si fuese emperador, ¿sabes qué haría?:
todas las cabezas cortaría en redondo.

Si fuese muerte, con mi padre iría,
si fuese vida, no estaría con él,
y lo mismo si se trata de mi madre.

Si fuese Cecco, como soy y fui,
tomaría las mujeres jóvenes y lindas:
las rengas y las viejas te las dejo a ti.

(Cecco Angiolieri, "S’i’ fosse foco". Versión de J. Aulicino)

EVA R. PICAZO

2011-11-13T22:42:00.004+01:00

(IMPERFECCIONES)

no me ve el mundo
como yo me veo,
una mancha, diminuta,
de horas perdidas por el suelo

la lluvia,
como una mano
borrándome la boca,
el instinto animal,
del vómito que provocan
tus ganas, sin noches,
como único resultado posible

no me ve el mundo,
como lo hago yo,
con la importancia
que tiene, el café de las tres,
o la cita del médico.

(Poema extraído de su blog GEOMETRÍA PROYECTADA)

ANTONIO ORIHUELA

2011-11-12T19:12:00.001+01:00

Los zombis no sólo llenan las pantallas,

también las casas, las calles y los centros comerciales

están llenos de millones de zombis,

solitarios,

angustiados,

desconsolados,

taciturnos,

maquinales,

envueltos en sus harapos de última moda,

balbuceando palabras podridas por el dinero,

alargando sus brazos en pos de la mercancía,

todos los zombis juntos

hacia la gran nada prometida por los creativos del fingimiento,

con una sola idea en la cabeza,

un solo objetivo,

millones de zombis tambaleantes camino del mercado,

pero

como en las películas, también en el mundo real

sobreviven pequeñas células resistentes,

asamblearias,

organizadas,

ellas intentan lo imposible en el mundo de los zombis,

romper el silencio,

reconocer al otro,

constituirse,

movilizarse,

(Antonio Orihuela, Todo el mundo está en otro lugar, Baile del Sol, 2011)

HORACIO PRELER

2011-11-11T20:03:00.004+01:00

ZONA DE ENTENDIMIENTO

A veces pensamos que la soledad
es una cosa que podemos manejar
como si fuera una materia inerte.
Vemos la claridad desde la ventana
mientras la brisa mueve las cortinas.
El perro duerme debajo de la silla
y las horas pasan
como un ciego tanteando las baldosas.
En la mesa se amontonan libros y papeles.
Entonces nos acomodamos en un rincón
y buscamos imágenes de un paisaje ignorado.
Todo el silencio regresa de la calle
y se sitúa en la casa.
Nada se mueve, nadie habla.
La tarde es un atajo,
una zona de entendimiento
que nos mira desde la eternidad.

(Horacio Preler, Zona de entendimiento, Ediciones del Copista, Córdoba -Argentina-, 1999)

ANTONIO BLANCO CARRILLO

2011-11-09T18:44:00.001+01:00

FUGA

Los cruces de camino me dan miedo

porque temo que me tomen por ahorcado.

Tratando de pasar inadvertido,

me escondo por la calle detrás de los buzones

con la tonta esperanza del que espera respuesta.

Para hacerme el invisible, camino más deprisa,

y no le quito ojo al momento de encontrarte

detrás de un periódico con dos agujeritos.

Bajo control no tengo nada,

busco en mi equipaje calcetines

que disfracen las ganas de verte.

Se me mueren los trayectos más antiguos

y me salen autovías en la espalda.

Dejo en pausa a esta gente y sus asuntos,

para así comprobar con algo más de calma

que el móvil ya no late en mi bolsillo.

(Antonio Blanco Carrillo, en AA.VV. , Poesía para bacterias, Cuerdos de atar, 2.007)

INMA PELEGRÍN

2011-11-07T18:32:00.004+01:00

SEÑALES

Sus coches se detienen paralelos
en la señal de stop
unos pocos segundos, suficientes
para un breve vistazo
con el que descubrir
que el otro conductor es alguien familiar.

Los recuerdos se agolpan.

Como quien encontrase en el bolsillo
de un abrigo olvidado
un billete caduco,
continúan su marcha.

(Inma Pelegrín, Óxido, Pre-Textos, Valencia, 2008)

SALVADOR MORENO VALENCIA

2011-11-06T23:31:00.004+01:00

RESTOS II

Yo soy un resto
de unas piernas
y unos brazos,
y no me queda tronco
donde asentar la cabeza.

Colisioné con cientos de rocas,
las tablas no fueron
las de mi salvación, todo lo contrario.

Me hundí, todo oscuro,
nave arriba, nave abajo,
pez primero, luego esqueleto.

Yo soy un resto de tantos otros
que aún no se han encontrado.

(Salvador Moreno Valencia, del poemario 13 náufragos (2007). Poema extraído de la revista Es hora de ambriagarse, con poesía, nº 5, La vida rima, 2011)

MARÍA ELENA BLANCO

2011-11-06T01:14:00.000+01:00

BLOW UP

Michelangelo Antonioni, 1966

El parque es una telaraña azul hecha de escarcha.

Nos protege de la invasión de la otra orilla, de lo
abierto del día, de lo oscuro.

Es una esponja que circunda la casa y absorbe
nuestras emanaciones: los olores a cama y a comida,
los portazos, las voces y hasta los pensamientos.

Lo archiva todo en las distintas ramas de los árboles
y desde allí nos miran perplejos nuestros manes y
lares y algunas alimañas.

No sirven los prismáticos para abarcar el parque, ni
menos para verlo: son un medio de elipsis conveniente.

O la mosca atrapada entre las dos ventanas, o más allá
la noche, las fogatas salvajes.

(María Elena Blanco, Del amor incontable, Ediciones Vitruvio, 2008)