INSÓLITOS: enero 2012

GRELA BRAVO

TU VOZ EN MI MEMORIA

Guardaré tu voz en mi

memoria

para despertarla cada vez que sea

necesario

Oiré de nuevo mi presente

en tu pasado

concediéndole tantas veces

como pueda

el futuro que le fue negado.

Prometo no olvidar

las arrugas de estas manos

que alzaste en apoyo

de un grito que tardó tanto

… y te devolvió un sueño

más tarde que temprano

del que amanecerías

tal vez sin estar a mi lado.

Confieso que nunca más

narraré la historia

sin dejar de recordar tus ojos

incrédulos contándolo

y la esperanza cana de tu voz

en mi memoria,

despertando mi conciencia

cada vez que vuelva a ser

necesario.

(Poema extraído de su web ArticulArte)

FELIPE ZAPICO ALONSO

La noche me invade
me ataca
me lanza a la búsqueda

del bálsamo

que ciegue mi ansia.

Ilustración de Javier Zabala.

(Felipe Zapico Alonso, Balances parciales, EOLAS ediciciones, 2011)

Hablar de uno mismo, promocionarse, es, además de aburrido, vulgar. Borges siempre recomendaba a otros, le aburría hablar de sí mismo, prefería mil veces hablar de Dante, de Shakespeare o de Oscar Wilde, o de las Kenningar de la poesía escáldica. Era humildad pero también era otra cosa. Antes de ser autor hay que ser un enfermo de la literatura, un letraherido, y serlo siempre antes que cualquier otra cosa. El autor al que homenajearon recientemente en el Casino de Cartagena, Ezequiel Perez Plasencia, era así también. Cuando un tipo se entusiasma hablando de sus autores preferidos y recomendándolos y vemos que le aburre hablar de sí mismo... entonces vemos a alguien que ama de verdad la literatura, no a alguien que está ahí por lograr su renombre.

(José Alfonso Pérez Martínez, Preso en el tiempo, Cartagena, 2012)

NOELIA ILLÁN

INFIDÈLE

Te mordí la boca

y te arañé los ojos (o tú a mí)

y tú restregaste con furia

tu carmín de puta barata

por toda mi cara,

llena de sudor y saliva.

Me dijiste con un susurro:

Arráncame la ropa.

Te la arranqué con casi un alarido

que ya no era mío.

Y entonces entró él

y su perfecta chaqueta de 200 euros,

y rompió aquella maravillosa escena.

A VECES LA IMBECILIDAD NO ESTÁ DIAGNOSTICADA

Soy como un autista.

No percibo los sentimientos

que no se expresan.

(Poemas extraídos de su blog Las cosas más triviales)

EVA VAZ

RIGOR MORTIS

Yo vi a un hombre morir.
Vi en qué momento ocurrió:
dulce y sin drama,
como el llanto de un recién nacido.
Diría que fue hermoso.

En la guerra se quedó sordo de un oído
y yo le gritaba para saber si morir era
eso. Me pareció muy poca cosa.

Fuera de la habitación oía silencios y llantos
pero yo debía quedarme allí,
sin llorar. Prometí encargarme de todo.

Me acerqué a su aliento como nunca antes
imaginé hacer. Impúdicamente respiré su calor,
su olor a colonia caliente.
Parecía un amante besándolo.

Intenté cerrar sus párpados.
No murió con los ojos cerrados.
Nos han engañado: la muerte nos coge
con los ojos abiertos.

Sus párpados eran rígidos,
como pestañas de metacrilato,
como los ojos de mis muñecas
cuando morían en mi propia cama.
Mis muñecas tenían novios, hermanos, bebés,
y también morían. Las muñecas de mis amigas
nunca morían en sus camas.

Yo le arreglé la sábana, el pelo, la posición de su cabeza.
y plegué sus brazos sobre el esternón. Correctamente.
Era un muñeco gigante: aún se dejaba hacer.

Fue un leve tejido.

La muerte rozó apenas
su pequeño corazón.

(Poema extraído del ciberfanzine de literatura subterránea Borrasca )

JOSÉ FERNÁNDEZ DE LA SOTA

EL MALOGRADO

Lo supo todo el tiempo: en esta vida
casi nada se logra con trabajo,
casi todo depende de la suerte.
Lo supo todo el tiempo y por tanto
no trató ni siquiera de intentarlo.
No trató como tantos de engañarse
apelando al esfuerzo, al justo premio
que los dioses otorgan a los justos
y a los perseverantes. Supo siempre
que la gloria no es más que una ramera
y la fama un infame proxeneta.
Su mediana fortuna le bastó
para vivir sin prodigar lisonjas
ni depender de nadie. Sus talentos
él prefirió enterrarlos. Mantenerse
al margen de los otros que compiten
como afanosas hienas deseó.
Nadie supo quién era y mucho menos
lo que pudo haber sido: Adolf Hitler
o San Juan de la Cruz, Manson o Ghandi.
Nadie podrá agradecer que no empeñara
su talento y su vida en descubrirlo.

(José Fernández de la Sota, poema extraído del blog ¿Dónde está Blas?)

JORGE M. MOLINERO

EL CORAZÓN DEL ÁNGEL

Prepara una tortilla
de dos almas para cenar.
El sortilegio, a punto, espera
en la cama anegada de adioses.
Reina de la magia negra,
me cabalga ensangrentada
desmenuzando mi corazón
con la furia latente del condenado

a muerte.
Sexual hasta límites macabros,
me toma con la boca llena de sacrificios
como Lisa Bonet en un rito satánico.

El conjuro inquebrantable
y precioso de sus manos ilusionistas
convierte una noche de lunes vulgar
en la última noche en la tierra.

(Jorge M. Molinero, Amplia victoria de los traseros, 2012)

TONI QUERO

MADRUGADA

De madrugada, las calles se tornan feraces,
el vaho vivifica las raíces que brotan de las calzadas
y el violento carmín de los tacones de aguja
se protege de la lluvia en los párpados ocres de centeno
que duermen en las fachadas.

En los portales,
late un murmullo de acero y cuerpos deseantes,
los maestros de esgrima se baten en duelo
y entre adoquines
flotan cadáveres de enamorados
que ensayan caligramas.

Es oscura la noche entonces.
Las chicas hispanas desenredan sus trenzas en las cabinas
y anotan versos de nueve cifras sin remite,
los canes enloquecen con su propio rastro
y apátridas del cielo descienden
a trocar sus penas en los billares.

A esas horas, la luz es un animal herido,
que danza, como las tribales formas se contemplan,
en el latón abandonado de las esquinas
y en los verticales rostros
que aguardan tras las ventanas
su propia resurrección.

(Toni Quero, Los adolescentes furtivos,www.toniquero.com)

VANESSA NAVARRO REVERTE

DECEPCIÓN

Este silencio que flota entre nosotros
no se rompe con palabras; no las hay
tan poderosas o sinceras.
Antes las hubo, brillantes como gemas,
danzando en la mañana o en la noche,
arropadas por suspiros.
Se perdieron en la bruma,
la palabra en la palabra,
olvidado su sentido.
Frases vacías sustituyen a los versos.

No hay rencor entre nosotros
y la rosa no recuerda nuestra casa,
-un año atrás me enviabas flores-.
El gris se ha apoderado
del anochecer y del alba.
Las sábanas están frías y las velas, apagadas.
Ropa sucia se amontona en una silla.
La mesa de la cocina está tan desordenada…
El suelo, cubierto de migas
y el perro ladra pidiendo comida.

Después de tanta quietud, ¿qué clase de ruido?
Un patético chillido que no puede detenerse,
quizás tos, un golpe, o llanto fingido,
-el auténtico murió para dar vida al silencio-;
un portazo o un silbido.
“No he empezado esta disputa
sin un marcado objetivo”.
Y negamos la evidencia, la disfrazamos
de mala racha o rutina, ocultamos el miedo
a hacerla real.

Estuve una vez a tu lado
y olvidada la pasión me aferré a tus palabras.
¡Qué bellas surgían en torrentes de tus labios!
Se mezclaban con las mías,
se besaban, se bebían.
Ansiaban siempre un nuevo flujo
de sonidos y de vida,
a estrellarse en la otra boca
en oleadas fluían.

Vacíos mis labios ahora y mi lengua, adormecida.
El corazón que una vez latió
de calor, odio y ternura
se transforma en tumba fría.
El asesino es difuso, no restan ni las heridas.

Despertaremos un día
y, al fin, uno de los dos
hará estallar el silencio
con una palabra: adiós.

(Poema extraído del número 12 de la revista "Groenlandia")

CARLOS SALCEDO ODKLAS

ELÍ, ELÍ, ¿LEMÁ SABACTANÍ?

Recuerdo
a mi madre
y
a mi hermana
llorando.
"Ponte al teléfono,
por favor"
"No quiero"
"Pero se está
muriendo"
"¡Pues que se muera!"
"¡Pero es
tu padre!
!Por amor de dios!"
"¿Y dónde ha estado
todo este tiempo?"

Me escondí.
Huí.
Hasta que se marchó,
esta vez
para siempre.

Padre, padre, ¿por qué me has abandonado?

En ese momento
no sabía
que
al igual que hace milenios
ciertas frases solo sirven
para encadenarte
eternamente
a
una
cruz.

(Poema extraído de su blog La venganza de los malditos)

JOSÉ RAMÓN OTERO ROKO

LA LECTURA, CUANDO ES FALSA

¿Cuántos años contó? Qué suma
de intervalos resultaría el tiempo,
que vacío futuro ya visto y pasado
por alto y qué sentido
me ha llevado. Si todo
tiene más que un precio y nada
es gratuito, con qué obviamos
significado, con qué nos decimos – ya
dicho todo, tanto
Falta. Sima
en las grietas, sima y falta
en los huecos ¿Qué me he hablado
en los años.
¿Quién cae y qué callado
se enfrenta.
¿Qué comunica y a qué se dice.
Todo es antiguo excepto la palabra.
Todo corresponde y Todo se opone
a lo que lees cerca y mata.

- Yo no te entiendo en mi escritura.
- Yo sólo te aprendo en lo que me leo.

(José Ramón Otero Roko, La falta del lectura, DVD Ediciones, 2011)

ANTONIO JIMÉNEZ PAZ

Fuera o fuese el latido que cobija o no la piel

a tientas transcriben dedos sobre la carne

lo que los labios

no saben pronunciar.

Dedos

derrochadores de tiza y pizarra.

(Antonio Jiménez Paz, Casi todo es mío, Ed. Baile del Sol, 2008)

ESCANDAR ALGEET

AUNQUE EL GUSANO SE VISTA DE SEDA...

I
Hay una piel fronteriza que nos separa y en donde somos personas distintas.
Como esa desnudez que tapamos a las visitas
cuando nos piden el segundo whisky

y no queda hielo.

II
La única firma que me ata es este beso
y no hay letra pequeña en el contrato.

Por si quieres salir huyendo.

III
Nadie presupone el egoísmo arbitrario de las dudas,
solo te las comes,

y no te sientes una puta por ello.

IV
Tendrás que cogerme de la mano,
siempre tuve pánico a los pasos de cebra

y a la dictadura de los semáforos.

V
La necesidad separa los caprichos de los sueños
y entre medias

todos pensamos en nosotros mismos.

VI
Toma los remos, cuéntame tu vida
y dime que tus secretos siguen ahí.

Esperando a verme nadar en tus ojos.

(...)

(Poemas extraídos de su blog entre putos sucesivos)

PALOMA CORRALES

TRANSPARENCIA

No se pierde la piel.
Se vuelve transparente,
pero los que te miran
no ven la frustración de lo invisible
e ignoran el asedio de las sombras.

No se pierde la piel.
Se convierte en un muro
para el escalofrío del contacto,
pero los que te miran
no ven que necesitas un sicario.

No se pierde la piel,
no se pierde,
pero los que te miran
no ven la soledad encaramada
a tus límites
ni el insomnio de hormigas en tus venas.

No se pierde la piel,
se calla, como se callan los huesos
o las palabras turbias de la culpa,
sí, se calla,
y de pronto descubres
que ya nadie te ve ni te profana.

(Poema extraído de su blog ALCOBA PARALELA)

FRANCISCO J. PICÓN

TRAS EL CRISTAL

Una silueta dibujada en el cristal

en una ventana dormida

al amparo de la distancia

una mirada esbozada entre líneas

en el quicio de la puerta

junto a la moldura de la soledad

una lágrima derramada en el parqué

hidratando virutas de angustia

al calor del barniz de la rutina

una caricia prohibida en el rodapié

que limita el sueño con la realidad

de las sombras en la comisura de la tristeza

un vaho adherido en las cortinas

de la habitación confiscada a la memoria

en los aledaños de la madrugada

un adiós difuminado en el cristal

en la ventana de la ausencia

al amparo de la locura

(Poema de Francisco J. Picón de su libro Con la vida a cuestas, Editorial Quadrivium, extraído de su blog con el mismo título: Con la vida a cuestas)

VICENTE CERVERA SALINAS

EL MEJOR EMPEÑO

Pensé arrojar tu fotografía,
tu idolatrada fotografía,
al jardín, para que rodase
perdida en el mayor
anonimato, tal vez pisada
por algún niño risueño
u orinada por el perro
del vecino.
Luego consideré que ese gesto
perpetuaba en su trazado
imaginario un destino
demasiado singular
para tu imagen adorada.
Preferible dejarla intacta
en mi cartera
y esperar a que ese día
llegue, en que al mirarte
no te vea.

(Vicente Cervera Salinas, La Partitura, Ediciones Vitruvio, 2001)

JOSETXO DE LOS ARCOS

SI...

Si la araña oscura de tu ausencia
va a recorrer eternamente mi piel, que la recorra,
pero que sepa que mi piel va a seguir entera.
Si mi deseo se va extraviar en el tiempo que ya fue,
que se extravíe y no vuelva,
que yo sabré respirar con otra cadencia.
Si mis ojos se enredan para siempre entre caricias ya muertas,
que se queden enredados,
que mientras me quede alma me quedarán ojos.

Si mis manos no vuelven junto a tus manos,
que no vuelvan,
que ya he aprendido a acariciar la vida
sin los guantes de las manos.
Si te has ido para siempre por necesidad
y por que así lo deseas,
bienvenido, sea, amiga,
pero que sepas que de verdad me alegro pese a la herida
y que a su vez me duele esa alegría.

(Poema extraído del blog ¿Dónde está Blas? . Los poemas de Josetxo de los Arcos Ansorena los podemos leer en el libro póstumo Un trocito de mí)

VILLO ARGUMÁNEZ

Juego derrotado en la semilla
confundo las edades con los miedos
parezco lo que soy

y soy distinto

me llaman a llorar
y saco la cuchara

me piden sonreír
y me pongo en la fila

me tocan con tibieza un tema de amor
ahí me rebelo

¡¡no puede toda la sangre
saciar mi sentimiento!!

creo en la libertad

pude ir a la guerra
y no me dio la gana.

(Poema de Villo Argumánez para Insólitos)

CARLOS ALCORTA

Cada acción conlleva una responsabilidad.

SLAVOJ ZIZEK

Sobre la alfombra que decora el suelo
enlosado se elevan altas dunas
que el sol poniente vuelve anaranjadas,
crecen profundas sombras que convierten,
a vista de pájaro, el arenal
desierto, en piel de tigre desteñida
surcada por errantes
manadas de bisontes, sanguinarios
felinos que la sed ha vuelto dóciles,
exhaustos paquidermos que la mano
del niño inmoviliza
o desplaza al compás que su albedrío
le dicta.
Sí, procede con frecuencia
como un voluble dios que juguetea
con el destino de los seres vivos.
Sin saber, con intuir los siente suyos,
porque aún no es consciente
del alcance que entrañan sus acciones
y no entiende las leyes naturales
que gobiernan el mundo,
pero la práctica indiscriminada
del soborno o la angustia del castigo
mitigan su dominio, la aparente
aflicción que muestra ante los accesos
de violencia infundada.

Acaso su franca temeridad,
su falta de experiencia determinan
las proporciones incorrectas de hombres
y animales, la desafortunada
orientación con que una blanda luz
artificial señala el camino de vuelta
hacia la negra paz del envoltorio.

Quienes permanecen a la intemperie,
esas desorientadas muchedumbres
de plástico que esperan cerca de los motores
inservibles que el cielo
vierta sobre sus rostros
secos la miel mirífica del aire
de marzo, restablecen la secreta
correspondencia con la realidad,
responden a las formas que los sueños
multiplican y su presencia, rota
la inmaculada red de la virtud,
consuma el triunfo de lo imaginario.

Quien aprende a mirar, aprende a ser.

(Carlos Alcorta, Sutura, Madrid, Hiperión, 2007)