JULIA NAVAS MORENO

ALUD

Me escondo en cada pliegue de mi piel,
aspiro mis propios humores
y escucho el sonido de mi respiración.
Conformo casi una esfera
donde las extremidades se acomodan, se esconden.
No tengo principio ni fin
ni pies ni cabeza.
Me he convertido en un alud.
Me deslizo cuesta abajo.
Me deslizo hasta el valle
y arrastro todo a mi paso
creciendo.
Creciendo.
Creciendo.

(Julia Navas Moreno, Simulacro, Canalla Ediciones, 2019)

ABEL SANTOS

EL PANTEÓN NEGRO


Lo que podríamos llamar
el panteón negro de la literatura
                                                        ENRIQUE VILA-MATAS

Paul Verlaine
bebiendo y llorando solo
ante la imagen de Rimbaud
en el fondo verde
de su copa de absenta.

Rimbaud
que ya andaba lejos
de la elegancia de la desesperación
para ir en busca
de las mágicas formas
de la felicidad
que a todos alcanza.

Charles Baudelaire
quemando su herencia y su dones
con aguardiente
mientras el demonio
se agita alrededor.

Edgar Allan Poe
muerto, borracho, en una fría calle
empedrada de Baltimore
envuelta en misterio.

Y un servidor,
que por un maldito amor
casi no lo cuenta
si los del 112 y mi madre
no me hubieran despertado,
en mitad de mi suicidio,
para hacerme un lavado de estómago.

Cuidado, joven poeta.
Cierta poesía es un fuego salvaje.

Que no es bueno tragarse
más de tres poemas malditos
hasta la maldita poesía lo sabe.


(Abel Santos, Huelga decir, Boria Ediciones, 2019)

JUAN PEDRO ABELLÁN

LOS LÍMITES VACÍOS


Nadie, te dicen.
Aquí la realidad  no nos pertenece.
Miras cómo el silencio
va enterrando las palabras. Y continúas.
Y otros, aquí todo terminó por secarse.
No hay nadie, no volvieron,
solo el viento que parece imantado
en el silbido mudo de esta nada.
Tal vez más adelante.



(Juan Pedro Abellán, El jardín que no alumbra, Plectro Editores, 2017)

DAVID TRASHUMANTE

LA CITA


                                                                   Siéntate ya a contemplar la muerte.
                                                                                                Antonio Gamoneda




No apagaré mi cigarro sobre el cenicero impoluto,
no correré la silla ni soplaré el polvo del escritorio,
no tocaré la comida humeante del plato
ni usaré los cubiertos, mucho menos
el lavabo para lavarme las manos
ni miraré por la ventana para apreciar las vistas,
no tiraré de la cadena de la cisterna,
no me ducharé, por tanto, no me secaré
ni pulsaré el botón del spray del desodorante,
no doblaré la ropa ni ordenaré mi cuarto ni los libros
siquiera abriré o cerraré los cajones del dormitorio,
no haré la cama, no buscaré bajo ella los zapatos,
no me miraré en el espejo de la entrada,
no abriré la puerta ni bajaré las escaleras,
no moveré un dedo, no daré un solo paso,
y, aún así, no llegaré tarde a


la cita.

(David Trashumante, A viva muerte,  Baile del Sol, 2014)

HÉCTOR VIEL TEMPERLEY

CREO QUE LA MUERTE ES ALGO



Creo que la muerte es algo
que se puede pensar
hasta sin cerebro.
Uno pasa por delante
de algunas casas
y las oye pedir muerte.


Qué destino
el de esos nuevos frentes
de casas de departamentos.
Yo he escuchado a sus materiales
pedir muerte,
volver a ser lo que eran
antes, en cualquier parte.


Me lo piden a mí
que oigo pensar su muerte
cuando paso a su lado
y oyen pensar la mía.



(Héctor Viel Temperley, de Humanae vital mia, 1969, en Obra completa, Ediciones del Dock, 2003)

JOAQUÍN GURRUCHAGA

LVII

El tiempo, de pronto,
desaparece.
Todo continua sin tiempo:
el mar, las calles,
vosotros, nosotros,
tú, yo mismo.
El retorno, la aparición del tiempo
se anuncia por una suave brisa.
Después todo queda como antes,
en silencio.


XXV

Un ser
que ya no está
es el temblor
de una rama
cuando el pájaro
se ha ido.



(Joaquín Gurruchaga, El tiempo, el humo, el pasado, Ed. Calambur.Poesía 5, 1996)

LEO ZELADA

TRANSPOÉTICA


Hace demasiado tiempo que me dura esta resaca maldita.
Hace demasiado tiempo que aguanto esta bohemia incansable.
Hace demasiado tiempo que beso en la noche el oculto misterio.
Hace demasiado tiempo mi cuerpo es literatura.

Bajo mis pestañas de nieve hay un eclipse de luna
y una pregunta
¿El tiempo es un vestido negro que el universo se pone para ti?

Todas las madrugadas de regreso a casa
converso con Cervantes y Quevedo en mi calle
y por la mañana me tomo el café con Lope de Vega.

Salgo de mi habitación
pero mi mente desvaría y contempla auroras boreales
donde otros solo ven faroles cenizas.

Como Alonso Quijano no sé qué es fantasía
o dónde acaba la página en blanco.

Baudelaire se sienta ahora en mi mesa.

Poesía es el candor del poema
En cada baño vomito mis versos imperfectos
y en cada barra de un bar
abjuro de un improvisado confesor al cual
religiosamente maldigo.

En la pista de baile danza la esquiva metáfora,
porque la noche es larga y esto recién empieza.

No juegues con palabras que como infalibles gallinazos
acabaran ahogándote en un vaso de vodka y tónica agua.

Con colegas poetas escribo poemas
a cuatro manos en libretas innombrables,
servilletas y bolis de colores,
mientras hablamos de la vida puta y amores funestos
y echamos una risas con unas copas.
Solo entonces logramos hacerle una zancadilla
sorpresa a la muerte y hacerla caer de culo.

Con abrigo y bufanda devoro este ciudad inmensa.

En las plazas convoco a Lorca y Vallejo,
en cada calle angosta discuto con Bolaño
y en un portal le toco el timbre a Borges y lo despierto.

Como un Jaguar en medio de cazadores blancos,
callado espero mi momento para saltar.

Las horas avanzan
como el universo bajo nuestros pies
mientras el licor es ahora mi sangre.

Estoy tan ebrio de poesía que no necesito beber más.
Pero la noche me llama...

Sigamos entonces adelante,
¡Loca, loca, loca poesía!

Hasta sentir el frenesí azul.
Hasta alcanzar las estrellas en peldaños de plata.
Hasta convertir el insomnio en una autopista
de palabras durante la noche.

Hasta contemplar otra vez el mundo con sorpresa.
Hasta ser la poesía misma, polvo interestelar,
hijo de la madre tierra, poesía hecha carne.

(Leo Zelada, Transpoética, Vaso Roto Ediciones, 2016)

VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

PALIMPSESTO

 arden los corazones

 cambian las metas

 las direcciones

 las pérdidas

 lo que pudo

 haber sido

 y no fue

 el gesto

 sin embargo

 permanece

(Vicente Muñoz Álvarez, Gas, Ediciones Lupercalia, 2016)

ANTONIO CRUZ ROMERO

NÁUFRAGOS

y llega cada ola a acariciar

esta costa, tan vieja, de poetas

que la han cantado triste antes que yo.

J. MARGARIT

Aquí estuvo Javier Egea antes que yo,
bajo los mismos techos de humedad salina
y envuelto en el delicado
rumor de este antiguo oleaje.
Esas pueden ser las mismas jarcias
y los hierros oxidados; las redes rotas
de los pescadores que respiraban todavía.

(El movimiento del dedo índice...
parece sencillo, acabar la vida así.)


En la fonda resuenan ecos
                                        y voces moribundas
de nautas y poetas sin alma;
es como un cementerio en donde
esperan recuperarla, o al menos robar alguna.


(La dulcificante sonrisa de Noa
difumina los negros nubarrones
que se pierden tras las rocas de volcanes.)


Me pregunto a dónde han ido
a parar las cenizas de los muertos
que aquí han esparcido tan delicadamente:
en donde piso
se encuentra el preciso lugar de los naufragios.




(Antonio Cruz, del poemario inédito Una habitación de hospital con vistas al mar)

ITZIAR MÍNGUEZ ARNÁIZ

HORROR VACUI


Nunca te asustó la hoja en blanco
lo que de verdad temes
más que nada en el mundo
es que lo escrito
se vuelva en tu contra


(Itziar Mínguez Arnáiz, Que viene el lobo, La Isla de Siltolá, 2016)

ANÍBAL GARCÍA

NADIE NOS AVISÓ

Nadie nos avisó que la ciudad

se nutre de las almas solitarias

de los hombres que juegan a vivir.

Por sus acantilados

se lanzan las palabras que no llegan

a traspasar el corazón famélico

de las calles vacías.

Un semáforo en ámbar

avisa del peligro de las puertas

que se cierran detrás de los números rojos

y de las tentaciones de los puentes.

Aparcado en la causa,

yo también soy testigo de los muertos

que yacen en los vasos de ginebra.

Nadie nos avisó de la crueldad

que habita en el silencio de los parques

del frío amanecer

ni del grito que anuncia la llegada

de una nueva existencia.

(Aníbal García, Poemas Bastardos, Editorial Lulú, 2011)

ABEL SANTOS

BLUES FOR MYSELF

¿Cuando tanto he sufrido
quién estuvo
ahí?

¿Quién fue?
Yo.

¿Por qué?

Porque el destino
me hizo
así.

No me alegro
de lo que mi propio destino
me deparó.

Pero
aquí
estoy
yo,

para luchar y
entregarme
a él,

una lucha
a la que me enfrento
día
a
día
sin cuartel.

Cuando Tete Montoliu
tocaba en su piano ciego
Blues for Myself

las sombras
se rompían por dentro
y sonreía el sol.

¿Quién podrá más,
el ocaso
o el amanecer?

Aquí
estoy
yo.

Estoy yo.

Yo.

Al alzarse,
Al caer.


(Abel Santos, JASS, Ediciones Tuertas, 2016)

JOSÉ PASTOR GONZÁLEZ

animales extraños

llenamos los vasos de vino

y de palabras el silencio

para achicar todo el vacío que nos separa

todo en vano

llenamos los vasos de vino

y dejamos reposar los posos del recuerdo

en el fondo de la botella

que apuraré

cuando te hayas marchado

***

indomables como

esos gatos viejos, sucios, cegatos

en un rincón

lamiéndose las heridas de siete vidas

ya no parecen nada

a pesar que un día fueron todo

o no fueron nada

viejos, sucios, cegatos

solos

a los que nadie podrá arrebatarles

la belleza de la dignidad

de animales sin dueño

(José Pastor González, Cuaderno de veredas, Piedra Papel Libros, 2016)

VÍCTOR PEÑA DACOSTA

DESPEDIDA

¿Qué pasa en el futuro?

¿Nos volvemos gilipollas o algo parecido?

Marty McFly

Quizás aún no sea demasiado
tarde para cancelar todo.
Puede que todavía estemos
a tiempo de evitar nuestra tragedia.

¿Cuánto hubieran dado Edipo,
Calisto, Lord Jim, Ofelia
por un segundo de lucidez
antes de la masacre?

Soy de la generación que vio
Airbag en el cine, las autoridades
sanitarias nos dedicaron
más tiempo del merecido.

¿Algún día intentaremos
viajar en el tiempo
y evitar que suceda?

Todos sabemos cómo va a acabar esto.
En unas horas querremos arrancarnos
la cabeza, el hígado y los recuerdos.

Pero ya no queda más que huir hacia
delante. Somos juguetes en manos
del destino. Mensajes cifrados
en botellas rotas. Idiotas
que escupen hacia arriba.

Ya es tarde para salir corriendo.

Vibran los móviles.
Ya
están
aquí.



(Víctor Peña Dacosta, Diario de un puretas recién casado, Ediciones Liliputienses, 2016)

ANTONIO M. FIGUERAS

CONSUELO

Ni siquiera los yanquis ganan siempre.

Acuérdate del Álamo.
A todos nos acompaña el fracaso
como el escolta al presidente.

He visto a muchos héroes
pasar las tardes muertas
en el cementerio de Arlington.

Ya sólo me conformo
con descansar los ojos
por debajo de la cintura
del tiempo.

(Antonio M. Figueras, Nadie pierde siempre, Ediciones Amargord, 2013)

HASIER LARRETXEA

QUE la vida sea un campo de grosellas por recoger,
ahuyentar el viento maligno
sin mordisquear el silbido del bosque frondoso
que de una ráfaga pudre la fruta fresca.

Es necesario cerrar la barrera. Rodear
el piquete con alambre. Que las nubes
no eclipsen las vistas al infinito
de la mañana resplandeciente,
donde el sosiego es placidez de las horas en calma,
del fruto en suspensión.

Que triunfe la ley de la creencia,
donde los cuerpos que vivan
puedan degustar sobre el mantel de cuadros recién desplegado
la cosecha del nuevo solsticio.

(Hasier Larrtxea, Barreras, La Garúa, 2013)

JUAN PEDRO RUIZ

AUNQUE SÉ que me equivoco

Yo digo que la vida es así. Consigue algo

Por lo que siempre has luchado, y cuando lo tengas,

Rómpelo, asesínalo, échalo a perder.

Dios sabe de lo que hablo.

***

FRÍO PATATAS y dios me sonríe,

Me dice chico, estás haciéndolo bien.

Estás creando cauces necesarios

Para tu lucha armada por la supervivencia.

Yo sigo friendo mis patatas

Y entonces un poema, una forma de decir

Aquí en el mundo.

… Amigo, yo sé que esto no te hace

Tanta gracia, pero no te preocupes,

Que no pienso quemar las patatas.

(Juan Pedro Ruiz, poemas inéditos)

VÍCTOR BOTAS

No falta quien supone que en sesenta
Mil millones de años, volveremos
A estar igual que ahora (al parecer
El Espacio se estira para luego,
Elástico, encogerse y nuevamente
Otra vez dilatarse), repitiendo
Tú, las profundidades de esos ojos,
Yo, este esperar la muerte de tu mano
Agónica en las mías, aquí mismo,
Justo en este lugar. Pero, por si
Es todo una patraña y nunca más
Se repite la historia y, como yo
Sospecho, el tiempo vuela –eheu fugaces-
Hacia una noche eterna, me parece
Que lo mejor que haríamos sería
(hoy enseño el horacio cosa mala)
agarrar este instante que se va
con uñas y con dientes (haces bien,
haces bien en reírte: esto es muy serio)
sin meta –ni astro- físicas que valgan.

(Víctor Botas, Poesía completa,  Llibros del Pexe, 1995)

AITOR FRANCOS

PLATÓN

Muchas veces pintamos sobre el contorno,
sobre el borde de agosto
casi sólido,
ciegamente, sentidos y figuras
para cuando esto acabe.
Cerradas las ventanas,
nunca más iremos
contra el sol.

(Aitor Francos, Las dimensiones del teatro, La Isla de Siltolá, 2015)

MIRIAM REYES

PARA lugares comunes
hablemos por ejemplo
del olor de la lluvia
en los días de verano.
Al menos es algo que
puede experimentarse
aunque tampoco sea exacto.

No es la lluvia lo que huele
es el asfalto mojado
los árboles plantados en las aceras
y la tierra bajo las aceras
el cemento de las fachadas
la madera barnizada de los bancos
y el nailon barato de nuestros paraguas.

No es la lluvia es lo mojado lo que huele:
nosotros a la intemperie.

(Miriam Reyes, Haz lo que te digo, Bartleby editores, 2015)