INSÓLITOS

INMA LUNA

SOY UNA PARIA

Aún os escucho mientras sueño espinas de pescado,
letras paridas con malformaciones, insensateces.
Escucho con inquietante precisión vuestras miradas
al descascarillado de mis uñas, las pieles vegetales
[colgando de los brazos,
el blanco de la mielina que supuro,
que he dejado escurrir, pesada y lenta, por la baranda
[del balcón.
Soy esta nada, ya lo sabéis.
La nada ingrávida para todos vosotros,
la de los bolsillos más vacíos,
la que nada trae, la que nada vale, la que no os sirve, ya.
Recuerdo, mientras me esquináis, cuánto aprendí,
qué ilimitado número de historias excitando
[las membranas plasmáticas,
reproduciéndose, convirtiéndose en brillo.
Y la investigación, la búsqueda, sí, me acuerdo de eso,
de las noches enteras dentro de las palabras,
y me hacía feliz reconocer tanta sabiduría; cuánta emoción
[en el descubrimiento.
Mientras ahora punzáis mis huesos buscando utilidad
no se me olvida el misterio absoluto de crear,
alumbrar algo nuevo, algo que antes no era.
El milagro de todo concebir.
Recojo el portafolios que habéis tirado al suelo.
Soy este hueco que no necesitáis.
Venía a hablaros de amor y de poesía,
no digáis nada,
me he dado cuenta ahora: soy una paria.

(Inma Luna, Cosas extrañas que sin embargo ocurren, Cangrejo Pistolero, 2013)

ARANTXA OTEO

ERROR

Buscar fuera
por miedo de encontrar lo que hay
dentro:
el mayor de los (t)errores.

TRANS-FUSIÓN

Comunión de sangre y de aire
son
risas,
dos aguas
y un baile.

Se llena
el hueco
donde
la VIDA
REnace.

(Poemas de Arantxa Oteo, extraídos del blog Crepusculario siglo XXI )

DIANA ÁLVAREZ

HISTERIA

Mi vientre es un camposanto de fetos muertos
armados de colmillos.
Cada paso es un reto de cúmulos
que ascienden.

Aguijones de acero,
ha vuelto la primavera
con los insectos afilados
y su hambre acumulada
se sacia en mi vientre.

Mi vientre es un canal
donde se alojan los muertos.
Cada verso se ahoga en sangre corrupta
por el óxido de los animales y bestias
que me habitan.

Duermo entre cadáveres de un camposanto
sin nombres.
Sólo sus voces en ecos
y mi vientre clavado a un lienzo imposible.

(Diana Álvarez. Poema extraído de su muro de facebook)

DOMINGO F. FAÍLDE

IN MEMORIAM

EPIGRAMA

Confiabas, necio, en la posteridad,

y al juicio de la historia

legabas tus minutos. Al trueque del futuro

inmolaste el presente, renunciando

a la gozosa potestad del acto, al impagable

deleite de morir en cada gesto.

La sentencia del tiempo

no mostrara mayor benevolencia.

Mas ahora eres viejo y no es posible

reescribir el pasado ni te queda una página,

un último minuto para rectificar.

¡Qué error, así, la vida!

Aguardar hasta el fin la absolución,

en tanto te maldices tú mismo y te condenas

a morir esa muerte

que habías, sin saberlo, continuamente muerto:

Los ríos, muchas veces, son el mar.

(Domingo F. Faílde, Náufrago de la lluvia, Aguaclara, 1995)

RICARDO VIRTANEN

DOLOR DE LA ECUACIÓN MUERTA

Son días y misterios invencibles.

Bajo la muerte de mi pensamiento
hay muertes milenarias,
humanas sensaciones de otras vidas
paganas, deseantes de mi sueño.
Si me evado en la fiebre,
me corrompe una voz, presagio inútil
de la vigilia de oro que desprecio;
si la realidad palpo con mis ojos
despiertos,
surge la luz funesta de aquel siglo
que aguarda mi destino, sigiloso.

No apagues los instantes más hirientes:
hay que comprometerse con los días.

(Ricardo Virtanen, Notas a pie de página, Colección El Árbol Espiral,2005)

JUAN DE DIOS GARCÍA

AUTORRETRATO

¿Soy real o estoy escrito?
A veces, caminando por la acera
de cualquier ciudad, paro e imagino
convertirme en poema entre la multitud.

(Juan de Dios García, Ártico, Germanía, 2014)

MARCUS VERSUS

}

Tuve un mar con isla
que resultó no ser
tan excitante como prometían los sueños.

Tuve un mar con isla pero sin olas.

Tuve un mar
y una isla
desde la que no se veía el mundo.

(Marcus Versus, Un mar bajo el suelo, Noviembre, 2013)

ANTONIO ABAD

No hay nada.

Miro en el gozo tan sólo cristal
que hierve en humos, aires,
lentos, celestes miedos
que son de la amargura.

No hay más que dolor.
Dolor de olvido,
de soledad, de tiempo
aquí,
en esta antigua noche
donde infinitas sombras
derraman los ensueños.

(Antonio Abad, Misericor de mí, Colección Rusadir, 1980)

ANA PÉREZ CAÑAMARES

[PARA MI MADRE LA REBELDÍA]

Para mi madre la rebeldía

las monerías insulsas

los cuentos, la casa limpia

la nieta rubia como ella

pero nunca le leí los poemas

que hablaban de lo que importaba.

Quise creer que no los entendería:

en realidad no quería asustarla.

Sufríamos idénticas tormentas

pero yo nunca aprendí a callar.

Su elegancia hecha de silencios

sus mazmorras ocultas a la vista.

Yo prefiero la tortura pública.

Corres en maratones por la felicidad.

Ahora, madre, ya no estás para ver

cómo vomito después de alcanzar la meta

ni cómo, a veces, levanto un trofeo

y lo miro incrédula, con tus ojos.

(Ana Pérez Cañamares, Las sumas y los restos, Devenir, 2013)

JAVIER CÁNAVES

JOSÉ MARÍA FONOLLOSA VUELVE A PASEAR POR BARCELONA

Tienes que divertirte, dicen todos,
olvidar las miserias de la vida,
extirparle a tu sombra la tristeza
que, como un penitente, siempre arrastras.
Vete a los bares, discotecas, campos
de fútbol, ferias de arte o ganaderas,
catas de vino, grupos de terapia;
acude a manifestaciones, mítines
políticos, revueltas callejeras;
coopera con alguna ONG,
haz el camino de Santiago, inscríbete
en una maratón popular, lo
que quieras, pero intenta divertirte.
No es que me quieran, sé de qué se trata.
Soy igual que el espejo de ese cuento,
digo lo que no quieren escuchar:
que todo es aburrido, insuficiente
y absurdo, y que la muerte no anda lejos.
Un descuido y te besa y ya no hay más.

(Javier Cánaves, Momentos estelares, Baile del Sol, 2013)

SILVIA NIEVA

LA NIÑA

La niña que expulsó mi cuerpo
salió tras la poda entre sus piernas,
demasiado pronto,
de un principio de árbol.

Colgaron los juguetes en las paredes
porque eran importantes.
Los colgaron alto,
para que aprendiera a alcanzar.

Escondí mi pecho cada día
bajo el peso de la espalda.
En mi desnudez, me hice pequeña.

Inventaba heridas para ocultar los días rojos de la luna.

Me decían:
Ellos se clavarán en ti
y harán nacer animales ávidos de tu leche.

Ahora pueden crecerte hombres que no quieras,
hombres que serán niños, padres, ancianos.

Y tuve miedo,
y quise afeitarme,
no tener un cuerpo desnudo,
ni un vientre donde guardarlos.

Tuve miedo porque aún era hija
y estaba sola,
fuera sonaba lluvia y hambre,
y engaño,
y preguntas.

Ahora que se acaba el tiempo
sigo jugando.
No ha crecido nada.

(Silvia Nieva, poema extraído de su web http://silvianieva.wordpress.com/)

TOÑO BENAVIDES

WHERE IS MY MIND

No he visto la rosa, te lo juro,

no he visto la rosa frente a mi cara, su espina
sangraba por mi carne a la puerta de los supermercados.

No he visto los caballos
de Franz Marc, sus colores
mentían sobre los muros de las fábricas.

No he visto los jardines
bajo pies de hierba fresca, el poniente
quemando el ansia de los barcos,
la risa blanca de los niños
en la arena del verano, mi cabeza
ondeaba en el humo de los incineradores.

No he visto el pasatiempo
en las formas de las nubes, no me hablaba el viento en las hojas.
No cifraban las horas muertas el mensaje de otro mundo.
No vi mi futuro en el agua, ni ondinas en las fuentes, ni el tedio
en el vuelo de una mosca era un verso. Hubo noches
de dragones como grúas que incendiaban las ciudades,
con los pies en el aire y la cabeza en el suelo.

No ardía la rosa, te lo juro,
no endulzaba mis ojos el diamante, mientras caía
pendiente abajo y encontraba las palabras
en los cubos de basura, no me digas
que nunca viste otra sombra
que la mía en esta calle que ladraba
como el perro a la rueda del camión.

Relámpago en el parabrisas
la cara de amigos muertos,
se abría, en el plomo de los charcos,
la perspectiva rota de la lluvia, la fractura
del cuchillo hundido en el cielo.

No me digas
que, en el vuelo de un poeta que lloraba
la caída de una hoja,
el mundo agitaba sus vientos.

(Toño Benavides, poema extraído de su blog metroblood )

RICARDO CLEMENTE

VÓRTICE

El informe fraudulento

que suministra el contable de mi razón

oculta las cifras más escandalosas,

la bancarrota total y su inminencia,

la falta de salidas.

Decir, por lo pronto, que estoy seco

y que me duele

no agota el sentido ni es de gran expresividad.

Podría utilizar metáforas:

una tristeza más honda que mi origen,

más arcaica que muchos de mis genes,

una imagen de gruta frente a mí

y la sensación de haber incumplido todos los plazos.

Podría utilizar sinécdoques:

que mi herida reemplace a mi entereza,

que el hígado enferme a todo el sistema.

Podría utilizar gritos.

Podría utilizar la luz.

Apagarla.

Y en adelante ya no decir nada.

(Ricardo Clemente, de su poemario Vórtice. En http://www.ricardoclemente.org)

KATY PARRA

LA MANZANA O LA VIDA

El círculo se cierra.
Septiembre ha de volver como hace siempre,
antes de que confundas
la manzana podrida que tienes en las manos
con la luna de agosto
o con un beso.

(Katy Parra, La manzana o la vida, Ediciones del 4 de agosto, 2013)

ERIKA MARTÍNEZ

LA CASA ENCIMA

Tantos siglos removiendo esta tierra

que pisó el ganado

y alimentó al ganado y a los hombres

que regaron esta tierra

con el cauce negro de su sangre

–la sangre cambia de color

cuando sale del cuerpo–.

Tantos siglos alineando ladrillos,

aquí hubo un establo

sobre el que se construyó una iglesia

sobre la que se construyó una fábrica

sobre la que se construyó un cementerio

sobre el que se construyó un edificio

de protección oficial.

Tantas mujeres fregando sus baldosas,

pariendo en sus baldosas,

escondiendo la mierda debajo de las baldosas

que pisaron sus hijos ebrios

y sus sobrios maridos

que trabajaron y fornicaron

por el bien de un país en el que no creían.

Tantos siglos para que yo,

miembro de una generación prescindible,

pierda la fe en la emancipación,

mire el techo de mi dormitorio

y se me venga la casa

encima.

(Erika Martínez, El falso techo, Pre-Textos, 2013)

GERMÁN COPPINI

IN MEMORIAM

LA RECLUSA

Y si así fuera, daría la vida
por un solo abrazo, una sonrisa perdida.
Nos fundiremos los dos en un cuerpo,
sellando ante todos nuestro amor eterno.

-Caballero, hay que cerrar.
-Pórtese conmigo, fíeme otra más.
-Está bien por esta noche. Váyase ahora a descansar.
-Yo por Orco te maldigo, me estás echando del local.

Tiene una mujer en casa esperando verle llegar,
mala esposa es la que ni a su marido deja acercar.
Y así todas las noches,
desafiando al santísimo,
entre arcadas de lo bebido
y convulsiones nerviosas,
la misma jodida esquina
donde amontonan las bolsas,
que recogen seres de otro mundo,
siendo solo el único testigo.

Meto los faldones en el pantalón,
me aliso el cabello, tarareo una canción.
El colegio de la cría, el alquiler del televisor,

hace tanto tiempo que no hacemos el amor…
¿No será que se lo hace con otro?,
ese mismo a quien el otro día
puso la mejor de sus sonrisas,
mientras de rabia yo me contenía.

¿Qué ha quedado de ese amor jurado?
Te querré siempre mientras vivas,
antes de escupirme “tirano”
y recluirme por siempre en olvido.

A ciegas tanteo por la habitación,
llegando hasta el lecho guiado por su respiración.
Un cuerpo desnudo alimenta una pasión,
un rostro marchito falto de expresión
clava cruelmente sus uñas en mi mejilla.
Y cacarea como una poseída.
La abofeteo hasta dejarla rendida,
deshecha en lagrimas no aplaca mi ira.

¿Qué ha quedado de ese amor jurado?
Te querré siempre mientras vivas,
antes de escupirme “tirano”
y recluirme por siempre en olvido.

JOSÉ A. PAMIES

FIN DE HOY

Algo frente a ti

desdibuja la noche.

Restos del teatro

que iluminó tus ojos

arden por los pasillos de la vida,

a punto de cerrarse.

(José A. Pamies, Afonías, LápizCero ediciones, 2012)

ANDRÉS DE LA ORDEN

NÁUTICAS

A veces nada cierto rompe las amarras,

(¿y qué amarras?),

nada hace que el embarrancar sea un jodido hecho,

tras ir al palio del buque fantasma, de la salada roza del vivir,

los palos han tensado sus lianas últimas frente al amor

pero tantas veces sólo tú has rajado la vela capitana.

Ya no dominamos los vientos, no,

vamos errando a la marejada de los fines de semana,

resaca de componente sudoeste,

vamos tapando los sedales donde triunfamos al morder del otro,

y nada, nada nos alejó del puerto,

fuimos nosotros, bogando sin castigos a galeras,

y somos culpables, fuimos débiles, somos capitanes

de estas compartidas tripulaciones, siempre

impares.

(Andrés de la Orden, Metal negro, Raspabook, 2013)

FRANK RUFFINO

MIMETISMO

DESCONECTO

la máquina que avisa

antes de matar,

incrusto el corcho al vino,

apago el cigarro,

no respiro, cierro los ojos,

y La Parca,

que pasa revista,

no me ve.

(Frank Ruffino, Hombre adjunto, Alma Mater, 2013)

LINO DI GIANNI

IL DIAVOLO SULLE COLLINE (DEDICATA A CESARE PAVESE)

A saperla guardare, la strada
ti conta le storie

di tutte le scarpe che consumano
l’aria,
gli incontri, le chiacchiere
il grembiule in ciabatte
la minestra avanzata che scalda
sul fuoco.

Finanche le rondini
coi voli straniti
intessono fili per gli orli a giorno,

e se il sarto vecchietto
cuce solo per lui
non si arrabbia, non svilisce
il piacere d’incontrarsi coi
paesani alla piazza:
sembra campanile d’altri paraggi,

quando a Mostar sparavano fitto,

la scusa era un dio
la realtà li sgozzavan da polli.

Ecco vedi, mi diceva mio zio,
ben che vada la vigna è bastarda
ti prosciuga i sudori, la speranza
e ti porta tremori, verderame e

i sogni notturni come tanti debitori.
Ma tu non cedere e vedrai che
poco a poco distilla i suoi umori
come un amore violette
come il calcio della vacca che sgravida.

Sono occhiate che si srotolano
rapide, come mettersi giacca
e cercare stivali:
si fa in tempo a vedere se spiove
se escan lumache
se nel fumo che accendo
brucian anche gli affanni:
poi tu esci, gridi tutti i
tuoi anni, t’incammini
e io ti seguo
(vitellino in amore)