INSÓLITOS

PABLO G. BAO

ALGUIEN, ESTA NOCHE

alguien, esta noche
en este mismo instante
está siendo asesinado

alguien, esta noche
en este mismo instante
está durmiendo a la
intemperie
porque su mente y su
alma y su fe
se han quebrantado

alguien, esta noche
en este mismo instante
está amando y es amado
(qué suerte qué suerte)

alguien, esta noche
en este mismo instante
entrecierra los ojos
y se funde en el mundo
y en los hombres

y se resiste al sueño

y al dolor se resiste

y escribe este poema

(Poema extraído de su muro de Facebook)

2

Vendría el hombre y su filo. Las muchachas lloran: arena contra
el párpado.
El dinero tiene larvas, dientes duros de hematite: el azufre, boca;
no cuerpo: pisada no hay. Ni qué. No es tuyo ese moho. Un lagarto
rasca:
su uña hace cuenca, voz, sacrificio de una que se parte: rebota en sal.
Palabra sacrificio –letras góticas de hiel– quitada a dentelladas.
Rocío negro
de la sangre cuando hay polvo. Piedra definida en faro. Acción similar
a la estrella, el cactus del cielo –punzar la mirada– agave, miniatura
de hidra,
Ikebana de la muerte. Licor nocivo, la duda. El dolor de quien busca
a otra –almendra machacada– bajo arcilla. Arcilla otra, ciudad. Paño
del cielo. Donde hay cielo habría sangre. Nombre donde no. Letras
con tamaño de falange, canino para afilar un hacha, coral de médula, rubí
la muerte siendo tuya, matada de marras. Rostro de mitómano. Mentira
el barro, petróleo, en mixtura. La palabra, lengua que lo toca, amargo
día a día: musgo. Su terciopelo como montura de mosca, porque
te han hecho comer un trozo de espejo. Te rajaron con un hijo.
El vientre
te lo mordió un topo. Un perro se meó encima de ti: maná. Zodiaco
bordado en los ángeles; el afrecho de los cerdos hecho de oro molido
se derramó sobre ti –son balas besándote–; como hachas dulces y
coyotes;
como quien busca migas, imitación de palomas. De ese modo te vieron:
cegada por las águilas que devoran la serpiente. Palomas del desierto
contra la azotea de la catedral. Pero tú sólo ingresas en la nave
del salitre.
Los pilares son huesos. Los vitrales, una nieve salada del todo.
Te metieron entre las nalgas una lata de cerveza. Bebieron los hombres.
El desierto
es un pañuelo. Te llora la llaga de Jesús: ha bebido. Yo he bebido.
Ese corte;
mezcal –bilis y hez su calavera. Vendría el reloj macho con su tic.
El filo
sagrado del vacío. La luna sangrando su agujero. La letra invisible
del rajar.

(Pedro Montealegre, Animal Escaso, Ediciones Idea, 2010)

JOSÉ LUIS MARTÍNEZ CLARES

TARDES EN SILENCIO

A veces te callas sin previo aviso,
enmudeces para repentinamente
dejar de existir,
te asfixias,
igual que se asfixia la melodía
de los diversos seres
que pueblan la Tierra
para anunciar la llegada de un seísmo.

Hablo de esas tardes
en las que el silencio se alimenta
de todo lo que vas callando,
y crece gelatinoso
saboreando, a cada minuto,
el caudal inquietante
de las respuestas que no se dan,
de los pensamientos que no hacen ruido.

De este modo, fronteriza a tu
destierro,
la tarde transcurre sin palabras,
sigilosa y cobarde,
dilapidando la ternura
como una marisma

de la que ya emigraron todos los pájaros.

( José Luis Martínez Clares, Palabras efímeras, Instituto de Estudios Almerienses, Almería, 2010)

ADOLFO CUETO

POÉTICA SÍSMICA

Un rumor progresivo, un temblor que nos coge
con lo puesto: una gran
sacudida de magnitud alta, que detiene
las horas, nos golpea
de nuevo, removidos de pronto. Su revés
deja un roto, tanta vida deshecha, escombreras, mansiones
derrumbadas, cayéndose (nuestro edificio
ya es esto, es esta casa
derruida). Y gritamos
en seco, respiramos despojos con los labios
quebrados, hormigón desmigado, rajaduras
del alma. Conmovidos, inversos, las palabras
sangrando aún…

Y por qué,
y hacia dónde: no saber por qué nada, por qué tú,
por qué todo. Las preguntas no al aire, que se las lleve el
viento, sino a ras
muy de tierra, si es que hay alguien
que escuche: si es que hay alguien ahí afuera, en el lugar
del llanto.

(Adolfo Cueto, Diverso.es, Visor, 2014)

DIEGO DÍEZ MANRIQUE

PALEONTOLOGÍA

No recuerdas quién captó
tu rostro en ese instante,
tampoco cuándo o cómo te tomaron
esa fotografía que hoy contemplas.

Su fondo es neutro.
Neutros también los ojos que te miran.

Apenas reconocen al niño que hubo en ti,
niño casi extinguido,
como esos animales prehistóricos
que recomponen con delicadeza:

sin un rastro de carne
en el puzle de huesos.

(Marcos Díez Manrique, Combustión, Visor, 2014)

JUAN VICO

DOMINICAL
(INTERIOR CON FIGURAS)

La escena es previsible: tú dormitas
medio desnuda y yo voy calibrando
palabras empujado por el roce

de la luz perezosa del domingo;
aunque a decir verdad ningún poema
parece hoy muy dispuesto a resbalar

por la rampa sutil de tu antebrazo.
Pruebo a mirarte entonces de otro modo:
arranco el techo y gloso desde el aire

tu cuerpo reducido a una premisa;
o bien me acerco tanto que no obtengo
de tu piel más que ritmo de un tachón.

Luego espero sin prisa a que despiertes
mientras se hace el café y voy perdiendo
las ganas de escribir bajo la ducha.

(Juan Vico, Still Life, Bellaterra, 2011)

ISABEL GARCÍA MELLADO

no hay metal más frío
que tus palabras de carretera
cuando ya no existo
y tú le hablas a un pasado
que no comprendo
y tú sufres
y yo sufro
y los dos hacemos del cielo
una cacería horrible

(Isabel García Mellado, La traductora de incendios, Valparaíso Ediciones, 2014)

CÉSAR LLADÓ MONTERO

EN VASOS, EN PÁGINAS

Ya que hoy

sostienes tú

mi cuerpo

por mí,

te dejaré hablar un poco,

te ayudaré a expresar tu reflexión.

Acabaré siendo parte de tu ser,

como tú del mío, lo sé.

No tengo remedio, a cada paso que doy

olvido mi sangre en vasos

olvidados por el mismo tiempo.

No importa el sol que se cae

y se rompe entre mis pies,

aunque después me quede mirando

sus despojos esparcidos.

Mi boca se acostumbró a tu saliva

y lo demás, después de todo,

no importa,

es la nada.

(César Lladó Montero, Lunas, martes y estiércoles, Ediciones 4 de agosto, 2011)

ÁNGEL MANUEL GÓMEZ ESPADA

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx“Je te frapperai sans colère

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxet sans haine, comme un boucher”

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxCharles BAUDELAIRE. Les fleurs du mal.

LXXXIII, l’héautontimorouménos

A pesar de su monstruoso aspecto,
Sabes que el Señor Hyde y tú tenéis
Algún que otro punto en común.
Sin ir más lejos, ambos regresáis
A Baudelaire con pasión,
Cuando toda esperanza de lo terrestre
Y lo etéreo os abandona
(Te golpearé sin cólera
Y sin ira, como un carnicero).
Y recuerda que habéis amado
Al mismo tipo de mujeres:
Criadas de bajo estofa, mercaderes
Y jóvenes putas de mirada herida.
Sin embargo, sólo él lo consigue,
Los dioses sabrán cómo:
Arrancarles todo su jugo,
El escaso que la vida les ha dado.
Tú, por el contrario, no volverás a verlas
Después de vuestra primera cita.

(Ángel Manuel Gómez Espada, Cocinar el loto, La Oficina, 2014)

CARLOS ALABEDRA

LUNA TRAS LUNA

Haces todo
lo máximo
que puedes
por navegar
con dirección
hacia el olvido
y dejar atrás
para siempre
el fantasma
del pasado.

Pero es inútil.

Tu tendencia
es naufragar
una y otra vez
en los mismos
recuerdos.

Así luna tras luna.

Asomado
sin vértigo
al precipicio.

(Poema de Carlos Alabedra extraído de su muro de Facebook)

ALBERTO SOLER SOTO

HAY QUE FOLLARSE AL MONSTRUO

Hay que follarse al monstruo,
lamer la piel escamada de la sombra,
de su nombre besar el centro oscuro,
desear el puñal,
arrojarse.

Hay que vivir por dentro,
sentir la fría piel bajo la piel,
despojar de uno mismo al endriago
latente, su afán de tempestades
es preciso.

Es preciso el abismo
y su embeleso maldito, convocar
la orgía de demonios interiores,
adolecer de uno mismo,
enfermar.

¡Oh, deseo! ¡Oh, vehemencia!
¡Oh, siniestro ardor!
Ámame con daño.

(Alberto Soler Soto, Los tigres devoran poetas por amor, Balduque, 2014)

AMALIA BAUTISTA

VAMOS A HACER LIMPIEZA GENERAL

Vamos a hacer limpieza general
y vamos a tirar todas las cosas
que no nos sirven para nada, esas
cosas que ya no utilizamos, esas
otras que no hacen más que coger polvo,
las que evitamos encontrarnos porque
nos traen los recuerdos más amargos,
las que nos hacen daño, ocupan sitio
o no quisimos nunca tener cerca.
Vamos a hacer limpieza general
o, mejor todavía, una mudanza
que nos permita abandonar las cosas
sin tocarlas siquiera, sin mancharnos,
dejándolas donde han estado siempre;
vamos a irnos nosotros, vida mía,
para empezar a acumular de nuevo.
O vamos a prenderle fuego a todo
y a quedarnos en paz, con esa imagen
de las brasas del mundo ante los ojos
y con el corazón deshabitado.

(Amalia Bautista, Falsa pimienta, Renacimiento, 2013)

LUIS ARTIGUE

BILLIE HOLLIDAY REFINADA Y PELIGROSA COMO UN LADRÓN DE ESMERALDAS

“Y más que la letra es la música y el modo en que

Billie canta lo mismo que una mujer acariciando el

pelo de su amante en la penumbra”.

JACK KEROUAC

Porque la adversidad es una mina a cielo abierto de la que extraer certezas
los vapuleados tenemos frecuentemente algo sonoro que contar
-delirio armónico
que cobrará sentido con nuestra ceremoniosa recaída
como toma amplitud la tristeza que albergan las muchachas de alterne
a la luz de una infancia sin vestidos de moda-.
De hecho ahora
Lady Day
puede romper el alma de todo un auditorio
con su canción suicida.
El sonido
fantasmal y aceitoso del disco de vinilo
me devuelve su rostro joven desfigurado
reflejado en un charco.
Lady Day
o la mala conciencia de todo lo aparente;
de la vida diurna.
Hambre. Drogas.
Música desgarrada de esa sacerdotisa
que canta desde dentro como hacen el amor
las muchachas prohibidas de los barrios pobres.
Clama ahora la conciencia de las cosas caras
y la voz de reyerta de ese ángel suburbial,
de esa rueda gastada por las velocidad,
de esa
elocuencia magnética del delirio mesiánico.
Clama.
Duele
la ensoñación sonora de esa diosa traviesa
o el pelo recogido
de una niña desnuda en un cuarto de hotel
ante el primer lamento,
ante el primer orgasmo fingido y exigido,
ante la idea salvaje
que se asoma a la mente roída de Billie Holliday
cada mañana de resurrección
al quedarse mirando los posos del café
(el sufrimiento enseña a defenderse con canciones
de nuestros subterráneos pensamientos tóxicos
y así instruye en el arte escuchar a los dolientes).
Lady Day
agoniza despacio esposada a la cama
en un hospital sucio porque sus melodías
duelen como sus venas.
Y
cierra los ojos.
Se derrama.
Corre
hacia el amanecer…

Se convierte en leyenda

desafiando al ritmo que obliga a envejecer.

(Luis Artigue, Empezar por el número tres [Poesía 1995-2005], Colección "Provincia" de Poesía, Diputación de León, Instituto Leonés de Cultura, 2008)

ROGER WOLFE

EL CENTRO DE TUS DÍAS

Realmente no sabes
cómo ocurren estas cosas.
Simplemente llegan
y te destruyen la vida.
Pensar
no ayuda.
No pensar tampoco sirve para nada.
La cosa está ahí,
royendo el centro de tus días
como una bestia sin misericordia.
No puedes moverte hacia delante.
No puedes moverte hacia atrás.
Estás atascado
entre un pozo sin fondo la pared.
Sin la mujer con la que estar
ni la mujer con la que quieres estar.
El reloj sigue avanzando.
El tiempo es una bomba
que no acaba de estallar.

(Roger Wolfe, El amor y media vuelta, La Galla Ciencia Ediciones, 2014)

JUAN CAMPOY NAVARRO

EN LA ÚLTIMA SECUENCIA DEL GRITO

Me he quedado a solas
en el centro del grito.

No hay ventanas ni puertas entreabiertas.

Y no sé si la oscura melodía
de este estridente acorde
me salva o me condena.

(Juan Campoy Navarro, Vitrinas Para El Caos, Raspabook, 2014)

JAIME ALEJANDRE

El baño concienzudo
del que va al médico
y sabe que le dirán: te mueres.

La desconfianza del que crece
y descubre quiénes

escribirán

los libros de texto de sus hijos.

El tamaño del bote de champú
comprado el día que ya sabes
que durará más que tú mismo,
seguirá en el estante de tu ducha
cuando al fin seas sólo calavera.

Lo que queda.

(Jaime Alejandre, Lo que queda, Huerga & Fierro, 2012)

EMMA CABAL

LOS POETAS QUE TE GUSTAN

han estado en la cárcel y en una clínica

de desintoxicación,
beben, se drogan, son huérfanos
y han sido maltratados por sus padres,
están en el paro y divorciados,
son homosexuales y se han enamorado
con locura,
al menos una vez,
de una prostituta.

Los poetas que te gustan
tienen cosas qué contar.

¿Qué haces tú escribiendo, infeliz?
¿Dónde te crees que vas?
¿A quién puede interesarle
la mediocre vida
de una burguesita,
de una niña pija que vive
en una aburrida
ciudad
de provincias?

Venga,
déjalo ya,
no te esfuerces.

Dedícate a lo tuyo: limpia el polvo,
cuida a tus hijos,
conserva tu trabajo
y a tu marido.

Y si lo que quieres es
hacer algo nuevo,
emocionante,
motivador,
arriesgado...

no estaría de más
que te apuntaras
a un curso
de cocina.

(Poema extraído de su muro de Facebook)

BEGOÑA ABAD

No sé si te lo he dicho:
mi madre es pequeña
y tiene que ponerse de puntillas
para besarme.
Hace años yo me empinaba,
supongo, para robarle un beso.
Nos hemos pasado la vida
estirándonos y agachándonos
para buscar la medida exacta
donde poder querernos.

(Begoña Abad, La medida de mi madre, Olifante Ediciones de Poesía, 2014)