MIGUEL MERINO

Los zapatos

que anoche arrumbé
en un rincón de la cocina,
atropellada y torpemente, antes
de orinar dando tumbos y acostarme,

ahí están todavía, abiertos y vacíos
en el suelo,
sucios y descascarillados,

vestigio de otro ataque infructuoso
a la soledad.

Ante el espejo, recién duchado

Miras tu pecho pálido,
tus brazos y tus piernas flacos.

Miras tus nalgas blandas,
tu espalda débil y encorvada.

Miras tus genitales relajados,
tu mano izquierda, tu mirada…

Qué duda cabe: sigues siendo
ese animal acorralado.




(Miguel Merino, Hierros invisibles, Huacanamo, 2010)