ALEXANDER DRAKE

 

WHISKY 

Estaba una noche más en su club favorito. Sabía que desentonaba un poco en un lugar así, pero le gustaba sentarse en la barra, beber unos cuantos whiskies y mirar a las chicas bailar y reírse por cualquier cosa. Normalmente aguantaba bien el alcohol, pero aquella noche tenía el estómago revuelto y las siete copas que había bebido no hicieron nada por mejorar aquello. Saltó del taburete y se apresuró al retrete desabrochándose los pantalones. Puso el culo en la taza y echó un río de mierda líquida mientras gritaba de dolor. Todo su cuerpo se estremecía. Aquélla era sin lugar a dudas la peor diarrea que había tenido en sus largos años de borracho. En ese momento sintió unas náuseas horribles. El vómito empezó a salir de su garganta en oleadas salvajes yendo a parar a sus zapatos. Justo después volvió a salir más mierda de su culo provocando un sonido grotesco. Su cuerpo temblaba. Sentía escalofríos. Comenzaba a tener fiebre. Le dolían terriblemente el estómago y la cabeza. Empezó a pensar que moriría en aquel retrete asqueroso; con el culo sucio y los zapatos manchados con su propio vómito. Sintió de nuevo la bilis subiéndole por el esófago. Una vez más se produjeron las arcadas. Volvió a caer todo sobre sus zapatos antes de desmayarse por el esfuerzo. Cinco minutos más tarde unas adolescentes entraron en el baño y lo encontraron allí; inconsciente, medio muerto, con los pantalones bajados y lleno de una papilla asquerosa que cubría el suelo. Las dos se quedaron un segundo paralizadas y luego se echaron a reír como hienas estúpidas hasta que una de ellas cogió su móvil y le sacó un par de fotos mientras aguantaba la respiración. Después cerraron la puerta y salieron corriendo.

(Alexander Drake, Vorágine, Ediciones Irreverentes, 2012)