Soñé con Charles Bukowski.
Está en un apartamento
pequeño y destartalado
de la ciudad de Los Ángeles.
Abundan la mugre y el caos.
En el fregadero se apilan
los platos y los vasos sucios.
Hay revistas y hojas de papel
tiradas por el suelo.
Hay libros amontonados.
Hay botellas vacías de cerveza y güisqui.
Es medianoche.
Bukowski está sentado
ante su vieja máquina de escribir,
su metralleta, como él la llama,
tecleando como si ésta fuese
un piano hermoso y desafinado,
bebiendo vino blanco
directamente de la botella
y escuchando en la radio
la Sinfonía Nº 9 de Mahler,
su favorita.
Cuando completa el folio
que está metido en la máquina de escribir,
el viejo Buk lo saca
y mete otro en blanco.
Durante un brevísimo instante
se queda quieto, pensativo
y entonces escribe esta frase:
Me da vergüenza ser miembro de la raza humana.
Y luego agarra la botella de vino blanco
y se la termina de un solo trago.
(Rafael Calero Palma, Cuando atraviesas el fuego lamiéndote los labios, Ediciones enemigo público número uno, 2017)
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