ARMANDO BUSCARINI

De Buscarini ya hablamos muy brevemente en el artículo "Pedro Barrantes y otros insólitos de la poetambre". Insólito personaje, paradigma de la bohemia madrileña de principios del XX, del que ya hablaron en sus memorias escritores contemporáneos a él como Pío Baroja, César González-Ruano, Ramón Gómez de la Serna o Rafael Cansinos Assens y médicos posteriores como Alberto Escudero Ortuño. Armando Buscarini (Ezcaray, 1904-Logroño, 1940) vivió por, para y sobre la poesía, con el estigma del fracaso pero con poemas memorables como «Orgullo», para terminar sus días en el Hospital Psiquiátrico de Logroño después de una corta pero intensa y desafortunada vida. Orgullo. Poesía (in)completa ( Ediciones del 4 de agosto, Colección 'Días de perros' nº 10, 2006. Introducción de Juan Manuel de Prada. Prólogo, edición y notas: Rubén y Diego Marín A.) reúne su obra poética publicada en libros, en prensa y también un apartado de textos inéditos escritos desde el manicomio, en total, más de 300 poemas (sonetos, elegías, romances, odas...).

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Orgullo

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.Aunque sufra del mundo los desdenes

de mi vida de artista en la carrera;

aunque pasen altivos a mi paso

los hombres de alma ruin que nunca sueñan;

aunque salgan aullando a mi camino

los famélicos lobos que me acechan

con la envidia voraz; aunque en mi lucha

hambre y frío sin límites padezca;

aunque el mundo me insulte y me desprecie

y por loco quizás también me crean;

aunque rujan tras mí ensordecedoras

tempestades de envidia; aunque me vea

harapiento y descalzo por las calles,

inspirando piedad e indiferencia;

y, en fin, aunque implacables me atormenten

las más grandes torturas, aunque vea

que a mi paso se apartan las mujeres

por ver con repugnancia mi pobreza

( pero quizás ignorando de mi alma

el tesoro de ensueño que se alberga),

nada me importará, porque yo siempre,

caminando sereno por la tierra,

con el alma latiendo por la gloria

y flotante a los vientos mi melena,

iré diciendo al mundo con voz fuerte,

¡ con voz en la que vibre mi alma entera!:

-Es verdad que yo sufro; pero oídme:

¿ qué me importa sufrir si soy poeta?

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