LOUIS-FERDINAND CÉLINE

 

CARTA 32 

                                                    Den 28 de marzo de 1946 

Querido letrado: 

  Acabo de cambiar de celda e incluso —creo— de «barrio» de cárcel. En fin,

sigo solo, que es lo principal. En esta nueva celda, ¡tengo dos sillas! Pero, en cambio,

¡ya no tengo mesa! De todos modos, me las arreglo muy bien para escribir y leer.

Espero que la solución de mi problema diplomático-judicial, terriblemente delicado,

¡no tarde ya demasiado en llegar! Empiezo a sentirme sin fuerzas, la verdad. ¡Un

pequeño respiro al aire libre me sentaría bien! Pero ¡sé que es usted a la vez Minerva

y Mercurio! Me contento simplemente con enviar un pequeño recordatorio a mis

dioses protectores. Mi querida Lucette, cuando supe ayer que nos iban a trasladar otra

vez, fui presa de tal espanto, de tal pavor, irracional, que me habría matado de pena.

En este estado de angustia cualquier anuncio del menor cambio te hace temer al

instante lo peor. En realidad, nos han trasladado a todos los «Recreación» hacia

las mujeres en un rinconcito menos triste tal vez, en resumidas cuentas. Sigo solo.

Los carceleros son muy decentes. La cama es mejor. ¡Otra estación del Calvario! En

fin, tengo los periódicos, con los que me atiborro. He perdido a mi enfermera, por

ejemplo. ¡Aún no conozco a la nueva! Sigo con esa abominable cuestión de las

lavativas. Sólo pido una a la semana. He comenzado nuestro relato de los

Maudits con el bombardeo de la Butte. ¡Qué gracioso resulta al rememorarlo!

Coloco a Gen Paul de director de orquesta del bombardeo… Lo dirige todo en la

plataforma del Moulin con su bastón, el espíritu del mal, que ya es que todo el paisaje

gondolea, se infla, se hincha, las casas pierden sus formas. Todo se revuelve. Es el

espíritu de sus cuadros que se materializa. Es el sabbath de Popol. Y, además, primero

la visita de la Sra. Milon y de toda la gente que quería absolutamente que les

dedicase sus libros antes de que me fusilaran. «Va a valer lo suyo.» Las cosas que

hemos visto, pobre queridita mía, y sufrido sobre todo, ¡y hermosas precisamente! Si

me quedan algunos años de vida, Dios mío, ¡ir a perderse, huir, nunca más arriesgarse

a suplicios semejantes! De todos modos, es necesario que active mis manuscritos. Se

los venderé a Bignou. Tan sólo con el papel tendremos para comprarnos la cama

y los cuatro muebles que vamos a necesitar. ¡Todo lo demás llevado por los vientos

del ciclón! ¡Al saqueo de las Furias! Y, sin embargo, ¡cuánto me esforcé! Todo eso no

cuenta nada. Sólo cuentan la maldad y el odio. Veo que en París los triunfadores se

devoran ya mutuamente, pero aún no lo bastante para nuestro caso. Sería necesario

que De Gaulle volviera de dictador. Entonces seguro que promulgaría una

amnistía general de gozoso advenimiento. Pero no está listo todo eso. Y, sin embargo,

me gustaría mucho volver. Tú también, claro está, ya estamos hartos de vernos

despreciados, calibrados, juzgados, desacreditados, humillados de mil y cien formas, 

y por la Thomsen, además, ¡es el colmo! Tienes que haberte visto despreciado por

semejantes incapaces espantosas y atontadas, ¡para quedar bien asqueado por siempre

jamás de los seres humanos! Dios mío, ¡qué raza más inmunda! Hay que tomarlos por

sus encantos físicos (si los tienen), pero en todo lo demás, Dios mío, en 999 de mil,

¡qué cloaca! ¡Qué imbecilidad liante, infecciosa, rencorosa! Te dejas llevar hasta

tratar a todos esos andobas, ¡y estás perdido! Te condenas pero bien. Son todos carne

de matadero. Hay que abandonarlos a su destino. Estoy muy preocupado por tu

herpes. No me atrevo a hablar de Bébert, de la pena que me da el pobrecillo y frágil

animalito en todo este ciclón. ¿Podremos alguna vez, pobrecita querida mía,

recuperar los tres antes de la muerte un pequeño instante de respiro juntos? ¿Nos

dejarán respirar unos meses en medio de esta pesadilla que no parece que vaya a

acabar nunca? En fin, ya sabes que te tengo presente a cada segundo. Nunca me

separo de ti. El tiempo pasa y ya está. El odio también tal vez un poquito. Tuyo de 

todo corazón, 

                                                                                              Louis Destouches 

(Louis-Ferdinand Céline, Cartas de la cárcel, Debolsillo, 2006)