PABLO GUILLÉN TUDELA

 

TODAVÍA NO TE HAS IDO 

Me golpean los minutos a cada segundo que pasa y todavía no te has ido.

Me queman las horas como antorchas endemoniadas, como gas mostaza y Napalm o todo junto, cuando todavía no te has ido.

Me atan las agujas y el jodido sonido que no se oye, pero que nunca hay silencio porque todavía no te has ido.

Me sale barba en los huevos y espinillas para poner clermatén de laboratorios Pasta gansa. Y todavía no te has ido.

Me duele el oído y hasta la oreja de aguantar tus gritos de esta vida es una mierda y el sol brilla.

Y saco todas las noches la basura mientras tú te depilas el bigote del coño y luego no tienes ganas y aún no te  has ido.

Me saco los mocos y los comparo con los días a tu lado. Y todo es demasiado amarillo.

Y haces macarrones los lunes, martes y domingo y comemos chicle, aunque los gratines con tomate y vino tinto y dejo la puerta abierta y ni aún así, te has ido.

Y supongo que hay gente que no sabe viajar sin alguien, que es como viajar en un tour organizado; que bajas del autobús, comes y hasta cagas y visitas la vida a las horas que te marca el programa.

Y así es como yo lo veo. 

(Pablo Guillén Tudela, Sombras de luz y niebla, Donbuk Editorial, 2017)