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CARLOS SALEM


COSECHA 59

Nací
el año en el que raymond chandler
se voló los sesos con disparos de whisky
por la muerte de cissy
un amor con décadas de sueño compartido.

Creo que por entonces
el che ya bogaba al eco de guillén
para que el sueño de una cuba contagiosa
no se quedara en infección local
que kerouac buscaba algo
que a lo peor
se había pasado de largo en tanto viaje
que miller añoraba entrepiernas remotas
y perdidas entre folios
y que el cabrón de hank
había dejado de escribir
por el momento.

Creo que en áfrica se derramaban las independencias
y en la américa latina
la gente aprendía a no tener vergüenza de su ombligo.
En francia
los futuros estudiantes del 68
repetían las nanas
que cantaban sus niñeras
y boris vian se marchaba desde un cine
odiando a todo el mundo
para seguir amando a su trompeta.

Llevo 25 años
o más
con una pierna a cada orilla de un río que no existe
demasiado joven
para el flequillo de los beatles
demasiado viejo
para renunciar a la utopía.

No pudimos ser  beats ni posmodernos
la generación X nos suena a peli porno
y las nuevas tendencias en el arte
la política
o la literatura
nos saben a galletas viejas
húmedas
envueltas en papeles nuevos
y brillantes.

No es fácil crecer sin un espacio propio
una moda a la que subirse
cuando toca
y de la que tirarse en plena marcha
si empieza a perder velocidad.

Vinimos al mundo
en un momento
en el que todo y nada podía cambiar.
Y se nos fue esa vida
tratando de encajar.

            Cosecha 59
                          nacidos para dudar.



(Carlos Salem, Memorias circulares del hombre-peonza, Ya lo dijo Casimiro Parker, 2010)