ISMAEL CABEZAS

 

EXCLUIDOS 

Ahora pertenezco a los excluidos,

a los que escupen a la cara

y en cambio nada tienen que decir,

ahora los esquizofrénicos con la mirada

como cristales gastados por el mar

y los vientres hinchados por la olanzapina

son mis compañeros, con los que tomo café

y observo sus bocas abiertas como si siempre

estuviesen contemplando la noche,

ahora los jubilados que realizan todas las mañanas

el mismo camino, con sus rebecas abotonadas

y sus gafas tan grandes pasadas de moda,

son las gentes a las que me uno,

y las ancianas que jadean arrastrando

un desvencijado carro de la compra

vestidas con alguna prenda negra

y viejos bolsos con tan sólo 20 €

para toda la semana,

son las que caminan a mi lado,

ahora hombres que deambulan cojeando al andar,

albañiles recién entrados en la cincuentena

que beben un sol y sombra

en bares destartalados de barrio

cuando aún todos duermen,

son quienes conocen mi nombre,

ahora todos ellos,

son los que toman con dulzura mis manos. 

(Ismael Cabezas, Pisadas en la nieve sucia, Baile del Sol, 2014) 

ISMAEL CABEZAS

 

UNA DE LAS FORMAS DE LA TRISTEZA 

Abandonaste el colegio a los doce años

y jamás has leído un poema,

ni echas un vistazo

al gris periódico grasiento

que yace arrugado en cualquier rincón,

-apenas vas siquiera al cine-

ni tienes aparato de radio

en tu habitación alquilada

del Hamilton Motel,

sólo sirves ginebra a vejestorios

borrachos que murmuran obscenidades,

y tu cuerpo delgado, de piel tal vez

en exceso blanquecina, se mueve ágil

entre las mesas, pisando el sucio serrín

húmedo de saliva de moribundo,

un reflejo de turbias aguas de pantano

tus ojos verdes que se deslizan

entre los vasos a medio acabar y las colillas

mal apagadas,

recuerdas a aquel personaje

que volvía loco a Bandini

en algunas novelas de Fante,

pero hay noches, en las oscuras

y torvas entrañas de la madrugada,

cuando apenas queda algún cliente

sentado en viejas sillas de mala madera,

que pago unas cuantas de tus copas de bourbon

y fumamos del mismo cigarrillo

y te hablo de un tipo griego que escribía

poemas sobre el paso del tiempo

Atenas y la belleza de los cuerpos jóvenes,

y tú me dices que una vez intentaste

abrirte las venas pero en vez de sangre

manaban tus muñecas sucios diamantes negros,

que tienes veinte años y te acuestas con cualquiera

y que la vida te parece algo extraño

como un pájaro con un ala rota

que sabe que jamás volverá a volar,

y te digo que hay franchutes

que llaman a eso angustia existencial,

pero que tan sólo son palabras en un libro,

y los libros, ya se sabe, de nada sirven

cuando un pájaro no puede volar.

(Ismael Cabezas, Paisaje para un ciego, Colección Abalorios. Poesía, 2009)

ISMAEL CABEZAS

POÉTICA

              entre tantos fantasmas, y tan solo

                 JUAN COBO WILKINS

                Deja que los demás discutan acerca de mi dolor

                mi dolor es ahora de dominio público

                MALCOM LOWRY

Hombres que regresan con la camisa sudada

a una habitación de alquiler donde nadie les espera

y tras la voz automática y el breve sonido de la señal

sólo aguarda una vez más el horror del silencio,

lágrimas de una delgada chica adolescente

que espera sentada en una incómoda silla

de plástico blanco vencida por el peso

de tantos que esperaron antes igual que ella,

iluminada por la luz espectral de la muerte,

esa luz tan blanca de los hospitales y los tanatorios,

la madre con ropas de domingo que visita

al hijo que ha sido derrotado por la vida

besado por sucios y fríos labios de plata,

se sienta en el borde de la cama

y acaricia con sus suaves dedos el espeso cabello negro,

oscuro como la más antigua melancolía,

el cigarrillo que la camarera enciende

tras su último turno en la madrugada de febrero

antes de subir a su vieja motocicleta,

la soga deshecha de los ahorcados

como una negra amapola que ha sido deshojada,

los ajados y amarillentos cuadernos

olvidados en un viejo cajón que ya nadie abre

donde trazaste tus primeras letras

y escribiste por primera vez tu nombre,

esos maderos podridos

en las aguas negras de la noche,

son las palabras, la poesía.

(Ismael Cabezas, Paisaje para un ciego, Colección Abalorios. Poesía, 2009)