JOSÉ ÓSCAR LÓPEZ

JARDÍN TÓXICO

Trazo mi vida en versos de once sílabas.
Para la angustia basta el valium quince.
Mastico el valium, los poemas,
agito y mezclo el resultado con mi vida
y sigo masticando.

Tras cuidadosos ejercicios
he logrado olvidar lo que sabía
y apenas siento nada, salvo sueño
de vez en cuando,
casi nunca.

Solo sé que en invierno esta ciudad
tiene las manos frías, y delirios
hirviendo a más de treinta y siete grados
cuando se mezclan con ginebra
a media tarde.

Una tarde aburrida
como el menú de un hombre obeso.
Una noche muy lenta
como su digestión.

Las noches de estricnina y orfidal pasaban lentas:
apretando los dientes, revolcándonos
en sábanas sudadas. Perdiendo la visión
fijándola en el suelo;
visiones que se abren como simas
en suelos movedizos.

Estirando el vacío, convirtiéndolo en piel.
En piel enferma, sudorosa.
          También ese vacío,
como una piel quemada,
acabaría desprendiéndose.

Nadando
en pesadillas,
flotando en agua turbia
y alejándose.

Levantarse a diario
después de todo eso.

La luz también, así, vendría desde atrás
para poder iluminar
el camino delante.

He logrado ser nadie.

Al fin logré ser nadie, y mi canción,
enferma, atañe a todos.

Una vez más héroes imbéciles
en pos de la aventura eterna
de la desolación.

(José Óscar López, Vigilia del asesino, Ed. Celesta, 2014)

POETAS DEL ROCK XX: DAVID BOWIE

TIME
.

El tiempo no ha extendido sus alas todavía,
habla de cosas sin sentido,
escribe tu guión, chaval,
y el mío.

.
El tiempo, esa fulana ágil, cae
al suelo y se masturba,
y somos tú y yo, chaval,
sus próximos clientes.

.
El tiempo, diluido en éxtasis y vino tinto,
exige la presencia de muñecos hinchables
y otros amigos míos,
pero sin prisa: tómate tu tiempo.

.
Un francotirador se aposta en tu cerebro
regurgitando vómito: Incestuoso, Estéril,
han sido algunos de sus últimos apodos.
Miro la hora en mi reloj, y son las nueve y media
y pienso Oh, Dios mío, aún sigo con vida.

.
¿No deberíamos estar ahora en ello?
.
La, la, la, la, la, la, la, la, la.

.
No eres una víctima, tan sólo gritas aburrido.
Te queda tiempo aún para el desahucio.

.
Campanas, maldición: estás envejeciendo.
Te estás helando y cogerás un resfriado
porque olvidaste en algún sitio
tu abrigo: tómate tu tiempo.

.
Cortar con todo esto es muy duro
pero seguir aquí, en la oscuridad, resulta odioso.
Tenía tantos sueños, hice tantos progresos;
y tú, mi amor, que fuiste tan benévolo,
dejaste, sin embargo, que el amor
te dejase sin sueños.

.
La puerta de los sueños aún está cerrada,
tu zona de recreo ha quedado devastada.
Chico, todo esto es real.

.
Puede que ahora sigas sonriendo en las sombras.
Lo único que puedo darte ahora es hacer
que te sientas culpable por soñar.

.
¿No deberíamos estar ahora en ello?

.
La, la, la, la, la, la, la, la, la, la.

.
Sí,
tiempo.

.

.

(Traducción de José Óscar López, extraído de su blog Un mundo fotante)

JOSÉ ÓSCAR LÓPEZ

Fiesta en el Saloon
.

La aurora de sus faldas levantadas

por todos los rincones, y el licor

que nos arrastra a la locura.

Johnny rompe las sillas en la espalda

del malvado cuatrero que exigía

rastrero porcentaje. Y el resto de la banda

recorrerá a caballo con nosotros,

cuando llegue el invierno,

como balas flotantes,

todo el Pacífico, si es necesario.

Ya la música

amansa a los muchachos, y hay un ojo que

nos sigue vigilando. No me importa

si maldice Justine al impostor

después de darle caza y darle libertad:

tras consultar su brújula

furiosa, delirante y polisémica

la guarda entre sus pechos

y se sirve otro whisky;

no me importa

si Amanda abre su alcoba para mí

mientras Lucille descorcha riendo otra botella

y me derrama encima este brebaje

que es del color del oro. ¿No estaremos

acaso vivos todavía mañana?

.

( José Óscar López, Agujeros, poema extraído de "Toreteo. Revista de inquietudes".)