PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA

LOS PÁJAROS INVÁLIDOS

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(Pedro Casariego Córdoba, Poemas encadenados [1977-1987], Barcelona, Seix Barral, 2003)

PEDRO FLORES

PEDRO Y EL TREN

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y, muchachos, os lo creáis o no,

vi el Mundo a través de mi Cuello.

Pedro Casariego Córdoba

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El tren ha remontado ya el túnel

(vendrá la muerte y tendrá tus faros)

cuando un hombre se apresta a sumergirse en la sombra.

Pedro el vagabundo ejecuta su última pieza de piano

en las vías heladas por el invierno de Aravaca.

Entonces, la desaceleración infinitesimal

que provoca todo el hastío de su esqueleto

al chocar con toneladas de tecnología

produce una breve nota en un diario.

Y la "hierba que se hace suela"

de dos zapatos vacíos.

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(Pedro Flores, En los planes de nadie, Ayuntamiento de las Palmas de Gran Canaria, 2007)

PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA

TE QUIERO PORQUE TU CORAZÓN ES BARATO
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Te quiero.
Te quiero
porque tu corazón es barato.
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Yo soy un actor secundario
que se siente muy débil
porque no come lo suficiente.
Estoy ahí sentado,
sentado en una silla amarilla;
el suelo es amarillo,
está hecho de hojas muertas.
He olvidado mi papel.
Algún pájaro ha escrito en mi silla
el nombre de un actor importante.
El público está formado por miles de pájaros muy cultos
y espera ver algo grande.
Yo he olvidado mi papel
y mi piel de actor está llena de hongos;
estar plagado de hongos
y no comprar un tubo de pomada en la farmacia
hace que me sienta como un salvaje.
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Pienso en la película
“Sangre sabia”, de John Huston.
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Pensar es muy trabajoso,
pensar es muy trabajoso.
Se me ocurre una frase bonita:
“La primera letra de tu nombre
es la letra de una canción,
y tus ojos son la música de esa canción;
tú estás muy guapa cantando la canción,
ni siquiera necesitas mis aplausos.
”Quisiera que mi sangre fuera sabia.
Mi sangre, todos los veranos,
busca heridas para salir a tomar
el sol.
Entonces, cuando las encuentra,
se seca,
como se secan las hojas de los
árboles y de los libros.
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Tengo 25 años.
Si te revelo
este secreto de calendario
es para que comprendas
que estoy doblando una curva
y que tú puedes estar después de la curva
haciendo auto-stop.
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Soy un hombre puro y huraño,
pero no soy amigo de Dios.
Reconozco, sin embargo,
que me gustaría hacerme una foto con Él,
aunque sólo fuera para salir en el periódico
y dejarte boquiabierta a ti.
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Mírame:
debería estar fundando un hogar
y quiero ser atracador de bancos.
Tápame con una manta
y rompe el termómetro:
tengo fiebre
y tengo frío.
.
Soy puro y soy huraño,
pero no soy amigo de Dios:
.
Sus barbas me parecen demasiado
blancas, como si hubieran robado
a la nieve toda su belleza sin
dejar nada a cambio;
Dios es un jugador de ventaja,
un jugador muy importante,
un jugador
imprevisible.
Dios castiga y perdona porque sí:
puede que me ame
más que a los que Le aman.
.
Alguien ha grabado en mi espalda una boca azul.
Una risa que se derrumba cae desde la boca azul.
Pagaré una fortuna a quien borre el tatuaje.
Hoy prefiero una boca roja de mujer prohibida.
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Estoy lleno de tatuajes:
mis recuerdos son tatuajes,
hasta mi pasado es un tatuaje,
cada mano en la mía es un tatuaje.
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Me aparto cuando alguien se
acerca a mí.
A veces quiero que se acerquen los que nunca se acercaron.
A veces quiero que mi madriguera esté
vacía,
porque mi corazón está vacío:
yo lo vacío personalmente todas las mañanas.
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Quizá la Iglesia sea el casino de Dios.
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Yo ya no tengo esperanza,
yo ya soy desesperación.
Veo cómo llegan los borrachos;
me asusto y me oculto
entre las botellas vacías, entre
los bares y sus luces perdidas para siempre.
Que olviden, que olviden:
yo no olvido;
que perdonen, que perdonen:
yo no puedo perdonar
la muerte agria de mis días.
Tengo miedo:
todos los bomberos llevan chistera
en este planeta de locura.
Aquí nadie puede escribir la palabra “flor”
sin querer cortarla.
.
Estoy sentado
y soy un actor mediocre.
El público es un cielo
que llama a las nubes
para dejar de ser azul.
Miro. Aquella papelera vacía
corrompida por su tristeza
quiere hablar con alguien.
Centenares de papeles rotos
hablan con el suelo amarillo.
.
Soy huraño. No soy puro.
No soy puro.
Odio.
Estoy harto de pasear entre ladridos,
de paseos entre ladridos
y semen en el pijama.
Confieso que soy
soledad sola.
.
Ella era una prostituta negra vestida con el peor de los gustos, era
grande como un hotel.
Reía con fuerza.Yo no la había alquilado para que riera.
Ella estaba llena de salud.
Yo no estuve a su altura.
Me fui
humillado
con las manos en los bolsillos
fumando y jurando un poco
(quería parecer un héroe moderno):
cada esquina de la calle me dolía.
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Las estrellas iluminan pero no ven;
su tragedia es dar luz y ser ciegas;
yo no sé si ilumino;
creo que a mi lado
todo se oscurece.
Espero que la noche que yo hago
sea una noche clara,
con una pareja de hogueras
y con un leopardo.
.
Estoy milagrosamente.
Estoy milagrosamente.
Estoy entre mis llagas.
.
Mi sangre no es sabia;
yo busco un manantial de sangre sabia:
ríos de sangre sabia
para regar mi cuerpo.
.
No creo en los ovnis:
he gastado mi fe
viviendo como una serpiente.
Mi pantalón es azul;
soy extraño y
siento desprecio;
me desprecio a mí mismo
cuando hablo tanto de mí,
porque yo desprecio a los que se desnudan.
.
Lucharé contra todos los que digan
lo que yo digo.
.
Mujeres gratis, mujeres que se pagan con un beso.
Existen. Las he perseguido;
son estrellas fugaces
son faroles
son tímpanos
¡valen su peso en oro!
son lápices
son tigres
son las mujeres de los tigres
son sombras de agua
¿qué son?
.
porque yo soy sangre
.
(Pedro Casariego Córdoba, Poemas encadenados (1977-1987), Barcelona, Seix Barral, 2003)

PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA

Esta vida

demasiado

plácida

me

extingue.

Estas horas

solemnes

sofocan

los

incendios

imprudentes

y los

papeles

en llamas.

Ansío el

terremoto

particular

que alguien

me ha

prometido.

.Soy el

hombre

delgado

que no

flaqueará

jamás.

( Pedro Casariego Córdoba, La vida puede ser una lata, Madrid, Zigzag, 1988; Madrid, Árdora,1994. http://www.pedrocasariego.com/)

PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA

Los Poemas sueltos
de Pedro Casariego Córdoba:
las revelaciones infieles
de un artista interior.
Rescatamos este artículo de Joaquín Piqueras para la revista Ágora Nº 7 (invierno 2003-primavera 2004).



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PE CAS COR

ELOGIO DE LO RARO

(Escrito por el padre de Pedro Casariego Córdoba)

Lo raro es aquello que se distingue de lo demás, y cuando se ve acompañado de virtudes poderosas provoca una tensión creadora que pone en marcha el Universo.

Lo raro produce desasosiego, porque exige la comprensión de algo inusual y nos hace sentir vulgares. Nos saca de nuestras casillas.

La cima de lo raro se pierde entre las nubes.

Lo raro siempre está en el envés de las cosas.

Lo raro es la metáfora que disloca el razonamiento y llega siempre antes.

Para lo raro se reservan espacios cerrados, muy difíciles de invadir.

Es raro aquel que se mueve con fatalidad en el ámbito de lo raro.

Yo tuve un hijo raro.

Sus virtudes poderosas, honestidad, estoicismo, austeridad, clarividencia, nos sirvieron de ejemplo y marcaron a fuego a la familia, que se hizo mejor.

También nos produjo desasosiego.

Fue poeta, pintor y hombre entero.

Estaba entre las nubes y veía las cosas desde lo virtual.

Sus metáforas llevaban directamente al punto de destino.

Su espacio no coincidió con el de los demás, lo que le hizo sufrir extraordinariamente, y decidió cambiarlo por otro más sereno.

Su ausencia es inabordable.

Verano de 2002

Epílogo de PEDRO CASARIEGO H.-VAQUERO, en PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA, Poemas encadenados (1977-1987), Seix Barral, Barcelona, 2003, pág. 533.

PE CAS COR

PE CAS COR (Pedro Casariego Córdoba)