LAS HORAS
"Y así vamos adelante, botes contra la corriente,
incesantemente arrastrados hacia el pasado".
(Francis Scott Fitzgerald)
La palabra es el mayor suicidio,
la necedad
de la estupidez humana
cuando los ojos hablan.
Pienso en los muertos
de la felicidad,
el sonido de los labios
prietos, evocando señales
de humo en mitad de la niebla
de pensamientos.
De repente, la bocanada.
El aire pétreo
al oído del que escucha.
La palabra estéril
como preludio de las miradas ciegas.
( Erika Arce, poema inédito cedido a Insólitos)
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