LUIGI ANSELMI

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Si todos los poemas estuvieran ya escritos
o se me hubiera muerto casi sin darme cuenta
aquel poeta triste que yo llevaba dentro.
Si es sólo su cadáver el que a veces conmueve
la torre de mi cuerpo y humedece sus piedras.
Si todos estos versos son surcos donde nunca
sembrarán sus canciones los niños ni los maestros.
Si tan sólo mis dientes comparten la alegría
turbia de mis amigos. Si mi felicidad
es breve como un sábado y secreta lo mismo
que un diamante enterrado en medio del desierto.
Y si todos los pájaros que libero se mueren,
si todos los verdugos sobreviven a mi odio,
decidme ¿qué cojones estoy haciendo aquí?
¿Para qué este derroche de papel y de insomnio?
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(Luigi Anselmi, Cuando arde el agua, Pamplona, Pamiela, 1988)