CARLOS GARGALLO

POÉTICA LA MÍA

 

Yo no voy de poeta.

Soy poeta.

No lo digo yo, no,

son mis tripas, y la sangre con sus venas,

el corazón, sus espinas que me hieren,

la razón de quien lo niega.

Después de decir la verdad

que ocurra cualquier cosa:

Que me lancen piedras a la puerta,

que rían y rían creyéndose

ser los únicos,

los que piensan (y se lo creen)

que nada más que en ellos,

que ellos,

son la luz de los versos.

Maldigo todo aquello

que hace acallar las bocas,

a quienes dejaron de ser poetas

para alzarse dioses,

falsos profetas,

charlatanes engreídos,

veletas de vientos ajenos,

y pisaron la voces nacientes,

frescas, atrevidas,

matándolos en su propia tierra.

YO LE CREÍ

Un día, mi marido me dijo

que siempre me querría.

                                           Yo le creí.

Un día, también me dijo

que siempre estaría a mi lado

amándome, siendo sensible,

que jamás discutiríamos

y que todo sería perfecto.

                                            Yo le creí.

Recuerdo que al principio,

era así, éramos felices

como se es feliz hoy,

con hipoteca, muebles nuevos

y una tripa de nueve meses.

Me decía que a la niña le pondríamos

de nombre como a su madre,

que en cuanto naciera, los tres

seriamos la familia-envidia de todos.

                                                      Yo le creí.

Hoy, en esta habitación fría,

paredes asépticamente blancas,

blancas batas y miradas profesionales,

les oigo decir:

Menudo hijo de puta,

mata a su mujer y su bebé,

otra más a la triste lista.

                                                Y yo le creí.

(Carlos Gargallo, El silencio imaginario, Murcia, Azarbe, 2010)