RAFAEL CALERO PALMA

 

Soñé con Charles Bukowski.

Está en un apartamento

pequeño y destartalado

de la ciudad de Los Ángeles.

Abundan la mugre y el caos.

En el fregadero se apilan

los platos y los vasos sucios.

Hay revistas y hojas de papel

tiradas por el suelo.

Hay libros amontonados.

Hay botellas vacías de cerveza y güisqui.

Es medianoche.

Bukowski está sentado

ante su vieja máquina de escribir,

su metralleta, como él la llama,

tecleando como si ésta fuese

un piano hermoso y desafinado,

bebiendo vino blanco

directamente de la botella

y escuchando en la radio

la Sinfonía Nº 9 de Mahler,

su favorita.

Cuando completa el folio

que está metido en la máquina de escribir,

el viejo Buk lo saca

y mete otro en blanco.

Durante un brevísimo instante

se queda quieto, pensativo

y entonces escribe esta frase:

Me da vergüenza ser miembro de la raza humana.

Y luego agarra la botella de vino blanco

y se la termina de un solo trago. 

(Rafael Calero Palma, Cuando atraviesas el fuego lamiéndote los labios, Ediciones enemigo público número uno, 2017)