INSÓLITOS: diciembre 2010

MARÍA COUCEIRO

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No es momento de ser fuerte
porque nunca tiras a dar
porque es un juego para mis dedos
en un camino de arena
y todo lo que no cae
igual se desvanece.
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(Poema extraído de su blog La Gran Actuación)

YAIZA MARTÍNEZ

El ritmo del dibujo de tu ropaje: plasticidad de la
[música sobre los muros y
la hermosísima niña que tejía a dios.
Un hombre poderoso pero atento a los estratos
de la tierra, al baile del plasma sobre el plasma, al
[lenguaje y su colorido.
No sabíamos de la riqueza del mirar hasta que él nos
puso bajo sus ojos y pronunció los nombres de nuestro
propio organismo: montoncitos de sal y de arena, venas
de cereza
agua enrojecida

(Yaiza Martínez, SIETE- LOS PERROS DEL CIELO, Ediciones Leteo, Colección Azul de Metileno, nº 17, 2010)

CARLOS ANN

MÉDIUMS
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Liberemos la pluma
para que tenga vida propia y sea
un ser independiente a nosotros
transformémonos en médiums
de otros pensamientos e imágenes.
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(Carlos Ann, Líneas perdidas, Cangrejo Pistolero Ediciones, 2010)

JOAQUIN PIQUERAS

BOCAS ÁVIDAS DE POESÍA

Restauro con mi esperma,
Eurídice,
el tejido colágeno
de tu belleza,
y lo hago
con la inercia de mi deseo
incandescente,
e intento sembrar
así la semilla de un amor
que nace, se reproduce
y muere
en tu boca ávida
de algo más que poesía.
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(Joaquín Piqueras, Los infiernos de Orfeo, Diputación de León, Colección Provincia, 2010)

JAVIER EGEA

El poeta insólito de "La otra sentimentalidad."

NOCHE CANALLA
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Yo no sé si la quise pero andaba conmigo,
me guiaba su risa por la ciudad tan gris.
Ella tenía en su boca colinas de Ketama
y el cielo de sus ojos me pintaba de añil.
Yo vi tantas estrellas como ella puso siempre
en aquel cielo raso como un paño de tul.
Ella llevaba el pelo como la Janis Joplin
y los labios morados como el Parfait-Amour.
La he perdido en un bosque de jeringas brillantes
por donde nos decían que se llegaba al mar;
se fue sobre un caballo de hermosos ojos negros,
por más que yo me muera no la podré olvidar.
Bajo el cielo ceniza me conducen mis piernas.
Esta noche no tengo ni esperanza ni amor.
Sólo queda el calor de mi pobre navaja.
Hoy me he visto la cara de un retrato-robot.
A pesar de sus ojos he salido a la calle,
a pesar de sus ojos me ha tocado vivir.
En un barrio de muertos me trajeron al mundo.
Esta noche canalla no respondo de mí.
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(Javier Egea, Contra la soledad, antología poética de Javier Egea, Barcelona, DVD, 2002)

ALFONSO XEN RABANAL

me persigue en mis paseos...
a veces es una sombra, un ruido, un paso...
tan sólo un paso...

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pero otras veces es ella:

la palabra que he buscado...

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y, al girar la cabeza
creo visualizarla, ya la tengo...

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es un puto instante de lucidez...
la deseo,
con ella todo cuadra...

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pero se pierde en otra sombra,
en un susurro...

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y sé que hoy tampoco será mía...
que ya no puedo ofrecer su cadáver
al folio en blanco
que me espera...

(Alfonso Xen Rabanal, de Crónicas para decorar un vacío, poema extraído del blog Hankover)

WILLIAM BURROUGHS

EL TEDIO NORTEAMERICANO

Y el tedio norteamericano nos va encerrando como ningún otro tedio del mundo, peor que el de los Andes, pueblos de alta montaña, viento frío que baja de los montes de tarjeta postal, aire fino como la muerte en la garganta, ciudades fluviales de Ecuador, malaria gris como la droga bajo un sombrero negro de vaquero, escopetas que se cargan por la boca, buitres que picotean las calles enfangadas... el que te ataca al bajar del ferry de Malmoe, en Suecia, te quita la trompa sin impuestos (en el ferry la priva no paga aduana) en un santiamén y te deja con la moral por los suelos: miradas huidizas y el cementerio en medio de la ciudad (todas las ciudades suecas parecen construidas en torno a un cementerio), y nada que hacer en toda la tarde, ni un bar, ni una película, quemé el último petardo que traía de Tanger y dije: "K. E., vamos otra vez al ferry ahora mismo."

Pero no hay tedio como el tedio norteamericano. No lo ves ni sabes de dónde sale. Coge uno de esos bares elegantes, al final de una calle de un barrio nuevo (cada manzana tiene su bar y una botica y un supermercado y una tienda de bebidas). Entras y te topas con él. Pero ¿de dónde sale?

No es del camarero, ni de los clientes, ni de la tapicería de plástico color crema de los taburetes, ni de la luz confusa del neón. Ni siquiera de la televisión.

Y nuestras costumbres se reafirman en el tedio, como la cocaína te reafirma y te mantiene ante la depresión de la bajada de la coca misma...

(William Burroughs, El almuerzo desnudo, Barcelona, Bruguera, 1980)

BRUNO JORDÁN

TEMERARIO

Después de escribir

y de releerlo despacio

articulando sílaba a sílaba,

constatando letra por letra

que me gusta vivir,

la vida, que me arrastra

...siguió sin importarme mucho

esa certeza

con que me la estaba quitando.

(Poema extraído del blog Las afinidades electivas)

POEMAS VISUALES DE BRUNO JORDÁN

ESTELLE TALAVERA BAUDET

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LA ÚLTIMA
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Por qué me miras así.
Ya sé que es triste esta fiesta improvisada,
que no merecemos, en estos tiempos, falsas extensiones de nosotros,
que nuestra voz es ahora a destiempo
una llamada de teléfono de madrugada,
un trago de agua caliente,
un vaso finamente quebrado entre las manos.

Permíteme la despedida sin golpes de pecho,
sin atardeceres abruptos de almas dolidas.
Quiero recordarte sonriendo, ¿es eso tan raro?,
¿tan difícil?
Lo has hecho tantas veces...

Hacíamos la maleta rápido, recién comprados los billetes,
los brazos insuficientes para abarcarnos,
los pies rápidos corriéndonos el uno al otro.

Deja de mirarme así. Imagina que todo
sigue igual, que nos tenemos.
Sólo inténtalo un momento, el segundo suficiente
para darme la vuelta, satisfecha,
creyendo que traerás tú las maletas a este vuelo.
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(Estelle Talavera Baudet, 27 paraguas, El Problema de Yorick, 2008)

THOMAS BERNHARD

CON VEINTISÉIS AÑOS
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Veintiséis años
de los bosques, de la fama y de la pobreza,
veintiséis días de Año Nuevo y ningún amigo
y la muerte
y una y otra vez el sol
y ni un par de zapatos impermeables contra las sacudidas del suelo.
Veintiséis años
como en sueños, un coral mal cantado
bajo el viento de abril,
y ninguna casa y ninguna madre
y ninguna idea de Dios, del padre que habla por boca de los jornaleros.
Veintiséis años
entre bebedores de cerveza, santos, asesinos y locos,
en la ciudad y en las aldeas hinchadas,
creadas a diario y a diario escupidas,
tambaleándome de Navidad en Navidad,
ningún zapatero, ningún posadero, ningún mendigo,
sin guitarra y sin Biblia,
en octubre enfermo de nostalgia,
en agosto mortalmente enfermo por las flores.
Veintiséis años
que nadie ha vivido,
ningún niño, ninguna tumba y ningún
sepulturero con quien pudiera hablar ante una cerveza.
Veintiséis años
en una sola injusticia contra todos,
borracho bajo los barriles de mosto de mi padre,
en valles podridos
perdido y abandonado con carcajadas,
nada más que nieve y oscuridad
y las profundas huellas de los padres
en las que mi alma mortal retrocede pisando fuerte.
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(Thomas Bernhard, Así en la tierra como en el infierno. Ave Virgilio. Los locos. Los reclusos,
Editorial Ediciones La Uña Rota, 2010. Traducción de Miguel Sáenz)

DOMINGO RIVERO

LA SILLA
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Silla de junto al lecho que la figura adquieres
de mis cansados hombros al sostener mi traje;
sostén de mi fatiga paréceme que eres;
tú me hablas en silencio; yo entiendo tu lenguaje.
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La lámpara agoniza y tu piedad escucha
entre la ropa aún tibia el palpitar del pecho.
Yo pienso que mañana ha de volver la lucha
cuando de ti recoja mi traje junto al lecho.
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Y en la callada noche, humilde silla amiga,
mientras de ti pendiente parece mi fatiga,
siento crecer la fuente virtud de la Paciencia
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mirando de la lámpara bajo la triste luz,
tu sombra que se alarga, y evoca mi existencia,
y alcanza los serenos contornos de la Cruz.
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..............................................................Las Palmas, 1907.
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(Domingo Rivero, Yo, a mi cuerpo, Barcelona, Acantilado, 2006)

EUGENIO MONTEJO

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NOCHE EN LA NOCHE
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Noche en la noche. Me alumbra ya a deshora
el nihilismo de esta lámpara.
Rompe allá fuera el hosco mar de Patanemo
en densos choques de solitaria espuma.
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Mis amigos salieron por un instante al pueblo
pero ya es tarde y no regresan.
Ángel quedó a traer más whisky,
Carlos fue por cigarros, fósforos, vituallas
y Teófilo a buscar pan y periódicos.
Yo me quedé con el carbón del fuego
y el nihilismo de esta lámpara.
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Las barcazas atadas en el muelle
entrechocan sus sombras en el agua.
Ya va durando décadas la noche
y mis amigos tardan demasiado...
No hay quien me diga ahora dónde se hallan,
sólo se oye un fragor de mar y viento.
Iban por un instante y no aparecen,
nadie sabe por qué tardan y tardan.
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(Eugenio Montejo, Revista GUARAGUAO. año 3, nº 9, 1999, pág. 107)

MAHMUD DARWISH

SOMBRÍA SERÁ LA NOCHE
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(Mahmud Darwish, Menos rosas, Madrid, Hiperión, 2001)

JOSÉ LUIS ZÚÑIGA

SER TÚ
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Quiero ser ciego y recorrer a tientas
todos tus recovecos, tus heridas,
todos los hospitales de tu cuerpo.
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Quiero ser ciego.
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Quiero ser mudo y decirte los dedos
que me sobran, las uñas que rebanan
codiciosas las marcas de tu cuerpo.
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Quiero ser mudo.
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Quiero ser sordo y escuchar sin riesgo
de ahogarme los torrentes de tus venas,
los ecos intangibles de tu cuerpo.
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Quiero ser sordo.
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Quiero ser ciego, mudo, sordo, nada
para ser sólo tú y tus circunloquios.
Quiero estar sin estar. Y tengo miedo:
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quiero ser tú.
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José Luis Zúñiga, Tiempo a destiempo, Madrid, Editorial Poesía eres tú, 2009)

JAVIER CORCOBADO

CARTAS A UNA REVISTA PORNOGRÁFICA VIUDA

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MEJILLAS
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Quizás no sepa amar,
pero tengo sequía en mis ojos
y las mejillas aradas de lágrimas
de tanto aprender a hacerlo.
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CORCOBADO HA MUERTO
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Dicen que Corcobado ha muerto.
Pero yo no me resigno:
sigo buscándolo en los escenarios.
Sinceramente,
creo que aún no ha nacido.
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EL ALCOHOL
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El alcohol sodomiza
ese virgen espacio
que hay entre el cuerpo y el alma.
Las nubes también nacieron doliendo
y desnudas sin beso.
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POEMA SODOMIZADOR
...
Dobla este papel por la mitad
y otra vez por la mitad
y otra vez por la mitad
y otra vez por la mitad
y otra vez por la mitad
y otra vez por la mitad
Cuando ya no puedas doblarlo más,
introdúcetelo por el culo.
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(Javier Corcobado, Cartas a una revista pornográfica viuda, Madrid, Arrebato Libros, 2009)

KARMELO C. IRIBARREN

QUÉ RARA

Qué rara

suena

a estas edades...

la palabra amor.

La dices, y no sabes

si te engañas

a ti mismo,

o a ella,

o él

a los dos.

(Karmelo Iribarren, Atravesando la noche, editorial Huacanamo, 2009)

DIEGO VAYA

Detrás de los espejos me he oído llorar Oh padre me pregunto por tu rostro Si soy parte de ti también seré ausencia como tú He buscado en el fondo del espejo allí precisamente donde el azogue se me vuelve azote en la raíz helada de la separación Nosotros tú que no nos conocemos y nos hemos dejado hablando solos

Detrás de los espejos me he oído llorar deshojando el reflejo de mi cuerpo en miles de cuchillos que te nombran (Yo sé que lo partiste tú lo sé y si hubieses estado cuando se hizo añicos sabrías cuánto duele estar clavado al barro).

Con aquellos cristales he escrito esta historia la sangre los pegó y ahora sí y ahora sí que puedo saber lo que me pasa Me ha costado traerte en cada herida y al fin que vaya vaya mercurio por mis venas desangrarme y que ahí estuvieses tú tan cerca y estuvieses a la vez tan lejos Qué otra cosa podía hacer oh padre sino buscar tu filo tus clavos y tu púa Qué otra cosa podía ser oh padre

(Diego Vaya, Un canto a ras de tierra, La Garúa, 2006)

UBERTO STABILE

DICE GUILLESPIE

Dice Guillespie que la muerte no es lo peor

que no es el dolor la mejor escuela

ni el hambre nos convierte en campeones.

Dice Guillespie

que no son más fuertes quienes más pueden

que los son quienes más resisten

quienes de la derrota levantan caricias.

Dice Guillespie

que lo más peligroso nunca es el peligro

que lo más peligroso es la seguridadc

on la que eludimos siempre el mismo peligro.

Dice Guillespie

que no es un hombre acabado

que es sólo un hombre que está acabando

que nunca el final sustituye al fin,

porque en realidad

dice Guillespie

que le dijo Parker

que le contó Cortázar

que en lugar de hacer el amor

ya va siendo hora

que el amor nos haga.

(Uberto Stabile, Los días contados, Elche, Editorial Diarios de Helena, 2000)

PEDRO CASARIEGO CÓRDOBA

LOS PÁJAROS INVÁLIDOS

...

(Pedro Casariego Córdoba, Poemas encadenados [1977-1987], Barcelona, Seix Barral, 2003)

EZEQUIEL PÉREZ PLASENCIA

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Poema de EL ORDEN DEL DÍA
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Zapatos negros, suela de goma,
pantalón vaquero,
displicente y rutinario abrazo al periódico.
El pelo un poco más largo
¿camiseta blanca?
Era Él.
Se alocó a buscar un taxi,
Ella no volvió la cabeza.
De espaldas lo acompañó en el trayecto.
Su expresión era airada y madura,
Había ganado con el desamor.
Y ¿ella? Al fin pudo transitarlo
con serena frialdad
pero en el último momento...
no hubiera resistido mirarlo a los labios.
Surcos húmedos de a tu lado me sentí bien.
Después brotó la esperanza,
tal vez un día no más,
una copa y un café,
que se sepa: te amé.
Lo amo tan hondamente impotente
que lo llevo en mi piel, que soy él.
Y explicarnos los dos,
Y sentirnos papel
sin historia de ayer,
y narrar sólo acción y lugar,
que el poema de amor barra el tiempo de la narración.
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(Poema integrado en la novela de Ezequiel Pérez Plasencia El orden del día, Santa Cruz de Tenerife, Editorial Benchomo, 2008)

JOSÉ MANUEL VARA

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EL HIJO DEL LANZADOR DE CUCHILLOS

Soy el hijo del lanzador de cuchillos,
soy el que sufre en silencio,
el que ansía perderse en tus labios de piel de tormento,
en el abismo de tu boca y en lo suicida de tu misterio;
soy el hijo del lanzador de cuchillos,
el hombre que no duerme,
el viejo-niño que se alimenta de ilusiones,
el animal frustrado encerrado en la jaula de los 10.000 millones de engaños,
el que anhela mudar de piel y convertirse en lagarto,
el que derrumba castillos de arena con los muñones de su pensamiento,
el que traicionaría por un asiento en primera fila;
soy el hijo del lanzador de cuchillos,
el que os hace vivir de la ilusión de muerte,
el que desearía,
sólo por ver que sucede,
errar en el último lanzamiento...
Soy el hijo del lanzador de cuchillos...
y no trabajo en ningún circo.
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(José Manuel Vara, Editorial de Atrocity Exhibition nº 4, Septiembre 1997 )

SERGIO WITZ RODRÍGUEZ

INVITACIÓN
(LA PATRIA ENTRE MIERDA)
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Yo
me seco el orín en la bandera
de mi país,
ese trapo
sobre el que se acuestan
los perros
y que nada representa,
salvo tres colores
y un águila
que me producen
un vómito nacionalista
o tal vez un verso
lopezvelardiano
de cuya influencia estoy lejos,
yo, natural de esta tierra,
me limpio el culo
con la bandera
y los invito a hacer lo mismo:
verán a la patria
entre la mierda
de un poeta.
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(Sergio Witz Rodríguez nació en Campeche , México, en 1962 y es autor de poemarios como El bosque explicativo, Como hierba ardiente, Mi odio por los barcos o El poeta se corta la vena. Por este poema fue demandado por "insultos a los símbolos patrios".)

JENS BJORNEBOE

LA CANCIÓN DEL MÉDICO

Nuestro mundo no huele muy bien

Entre nosotros y dicho estrictamente en privado:

Nuestra vida es denigrante, sucia y banal

.....Y enfermiza y cruda

.....Y bestialmente brutal

Claro está que nuestra sociedad sufre

Moralmente de artritis y sífilis

De vanzada tisis de viejo

He aquí mi informe médico:

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......Que transfusiones

......De hormonas sexuales

......E inyecciones

......De vitamina B

......Y penicilina

Son medicinas inútiles.

(José Luis Gallero ed., Antología de poetas suicidas, Varios autores, Árdora Ediciones, Madrid, 2005)

DAVID CASTILLO

DETERNINISMO
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CORRO y no tengo prisa,
camino sin fuerzas,
trabajo sin necesidad,
todo el día,
amo sin rostro
y acudo a citas sin hora
queriendo encontrar lo que no busqué
cuando podía y no tenía ganas.
Ahora, bebo sin sed,
acabo cervezas tirado en la plaza del Sol,
contemplando la punta de los zapatos
como si fuesen una puesta de sol sucia.
Miro el escote de la camarera
y recuerdo tu voz sin arrugas,
tu ansia sin reproches
y el calor de tu amor
sin confianza, sin compromisos,
sin plazos que cumplir,
el calor de tu viejo amor como meta.
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(David Castillo, Bandera Blanca.Antología personal, Sial/Contrapunto, 2001)

JACOBO FIJMAN

"El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad"
.......................................................................Jacobo Fijman

EL SENTIDO TRÁGICO

Ya que la muerte no nos trunca

Quiero morir de nuevo,

Y conservar lo que en mí llevo,

Y no perderlo nunca.

Mas no volver

A recogerme entre mis huesos

Y a torturar mis pobres sesos

Con dilemas del ser y del no ser.

Mi trágico sentido

Quiere lo nuevo y lo desconocido.

(Jacobo Fijman, Obras (1923-69), 1: Poemas, Buenos Aires, Araucaria/Signos del Topo, 2005)

JOSÉ MARÍA FONOLLOSA

MADISON AVENUE
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Hay que huir de la gente. Los amigos
tienen palabras, gestos y miradas
con una piedra dentro que hace daño.
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Hay que huir de la gente. La familia
es la mano que aguanta la cabeza
para que permanezca bajo el agua.
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Y el amor es tan sólo una palabra
que una mujer nos pone entre los brazos.
Al irse la mujer duele su nombre.
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Estar aislado es grato para el alma.
Estar aislado es grato para el cuerpo.
Morir es sólo aislarse un poco más.
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(José María Fonollosa, Ciudad del hombre: New York, Barcelona, El Acantilado, 2001)

TRINIDAD MODESTO

LA ENVIDIA DE LA VAGINA
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Llevo el amor en los ojos,
lo veo en tu gesto.
En cómo al mirarme
tu boca queda entreabierta,
esperando mi lengua.
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Porto en mis caderas
todo el sexo del mundo.
Dejo derramado el deseo,
tras mis pisadas.
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(Poema extraído de su blog Kilométrica y submundos)